Petronia Arria

Arria blickte ihn nicht an, sondern sah auf ihre verkrampften Hände. Und wenn sie es nicht tat, wer tat es dann? So konnte es schließlich nicht weitergehen, aber bald war sie wohl nicht mehr hier und würde davon nicht mehr so viel mitbekommen.

"Ja...", antwortete sie. Mehr gab es wohl nicht zu sagen, wenn sie ihre Meinung nicht kundtun wollte.

Warum kam er nun auf ein völlig anderes Thema? Lag es am Wein? Oder wollte er sie gar in Sicherheit wiegen?

"Ich habe nichts dagegen, wenn sie bleiben", antwortete sie ruhig und fügte gedanklich ein "ganz im Gegenteil" hinzu. Doch was sie zu Seneca sagen sollte, wusste sie nicht so recht. "Ich werde warten", erwiderte sie deswegen nur.

Als er sich erhob, erkannte Arria, dass er WIRKLICH nicht ganz nüchtern war. Schnell erhob sie sich, strich sich die Haare zurück und nahm dann seinen Arm, lächelte ihn gequält an.

"Ich bringe dich in dein Cubiculum. Und dann wirst du erst einmal schlafen und dich erholen", meinte sie schon fast wie eine Mutter zu ihrem Sohn, der sich das erste Mal besoffen hatte und am nächsten Morgen - mit einem riesigen Kater natürlich - das Donnerwetter empfangen würde.

... nach dem Gespräch mit ihrem Onkel war sie wieder in ihrem Cubiculum. Lange Zeit starrte sie noch aus dem Fenster, ehe sie sich daran machte, ihren Text über ihre Göttin weiter zu schreiben.

Arria legte die Feder zur Seite. Sie konnte nicht weiter schreiben. Ihre Konzentration war alles, nur nicht vorhanden und so streckte sie sich. Sie könnte auf den Markt gehen, vielleicht eine kleine Entschuldigung für ihr Benehmen?... Sie dachte den Gedanken nicht weiter, sondern erhob sich und ging ins Atrium, um dort auf Marcia zu warten und sie zu fragen, ob sie mitkommen wollte.

Arria kam aus dem Garten herein und setzte sich auf das Bett, schlang die dünne Decke um sich und bibberte weiter.

Nachdem sie aufgehört hatte, wie Espenlaub zu zittern, setzte sie sich an den Tisch und begann, eine Schriftrolle zu lesen, doch nach dem sie die erste Zeile zum fünften Mal wiederholt hatte, gab sie dieses Unterfangen auf und setzte sich wieder auf das Bett, die Beine angezogen und den Rücken an die Wand. Stumm starrte sie vor sich hin und wartete ab, bis ihr Vater sie holen lassen würde, was sicherlich kam, wenn er wieder zu Hause war.

Iason klopfte an.
Er hatte die halbe Casa durchsucht. Hoffentlich war sie hier. Er hatte nämlich keine Lust, noch weiter herumzurennen.

Arria blickte auf.

"Herein", krächzte sie mehr als sie es sagte.

Iason trat ein. Gerade wollte er anfangen zu reden, als er Arria sah. Sie schien geweint zu haben. Und sie war völlig zerknautscht.
"Kann ich...kann ich etwas für Euch tun, Herrin?"
fragte er vorsichtig

Arria blickte den Sklaven einen Moment an, ehe sie realisierte, wer da stand.

"Nein, nein, Iason, ist schon in Ordnung. Was gibt es denn?", fragte sie.

"Oh, ja, dein Vater möchte dich sprechen!"
Jetzt hätte er doch glatt seinen Auftrag vergessen. Irgendwie hatte er es wider aller guter Vorsätze nicht geschafft, kein persönliches Verhältnis zu seiner Herrschaft aufzubauen...

Arria rutschte zum Rand des Bettes und erhob sich. Kritisch betrachtete sie sich im Spiegel, dann begann sie, sich die Haare auf dem Kopf zusammen zu stecken, so dass sie wenigstens einigermaßen ordentlich aussah. Bei ihrer Tunika sah das anders aus, sie war völlig zerknittert, doch um sich jetzt noch umzuziehen fehlten ihr eigentlich die Nerven. Doch sich mit ihrem Vater ihres Aussehens wegen zu streiten, war ihr noch unangenehmer, allein der Gedanke daran genügte, eine frische Tunika aus dem Schrank zu holen. Sie blickte auf, während sie wieder zum Bett schlich und sah Iason. Ein gequältes Lächeln zierte kurz darauf ihre Lippen.

"Danke, Iason, ich werde gleich gehen, nur lass mich zum Umziehen bitte allein", meinte sie sanft und ohne ihm wirklich einen Befehl zu erteilen. Sklaven, die man gut behandelte, arbeiteten auch gut. Zumindest hatte das einmal irgendjemand gesagt oder sie hatte etwas dergleichen gelesen.

Als Iason verschwunden war, zog sie die alte Tunika aus und hüllte sich in eine neue. Auf die Farbe hatte sie nicht im Geringsten geachtet, es schien ihr völlig banal zu sein. Nur ihr Kopf, der kurz davor war, zu platzen, und das leichte Schwindelgefühl machten ihr zu schaffen. Davon abgesehen schwitzte sie gerade, obwohl sie vor kurzem noch bibbernd auf dem Bett gesessen war.

Nichts desto trotz machte sie sich nun auf dem Weg zum Zimmer ihres Vaters.

Iason stieß mit dem Fuß die Tür ein und trug die regungslose Sklavin in Arrias Zimmer. Er wartete, dass Arria kam und ihm sagte, was er tun sollte.

Arria schwankte einen Moment, dann trat sie in das Cubiculum und schloss die Tür.

"Leg sie hin und säubere ihre Wunden, damit sie sich nicht entzünden", wies sie den Sklaven an und ließ sich auf einen Korbsessel nieder und hielt sich nun doch den Kopf.

Iason legte sie auf das Bett. Sie sah furchtbar aus, wie sie so auf dem Bauch dalag, den Rücken voller blutiger Striemen. Nie hätte Iason eine Frau derartig behandeln können!
Dann stand er vor ihr. Er hatte noch nie Wunden behandelt und überlegte, wie er anfangen sollte. Wasser! Schnell lief er zurück ins Atrium und kehrte mit einer Schale Wasser zurück.
Mit einem Lappen begann er, über die Wunden zu fahren.

Arria blickte müde zu Iason und seufzte.

"Iason? Was ist passiert?", fragte sie leise und geschafft. Wie gere würde sie sich jetzt einfach hinlegen und sich ausruhen, aber in ihrem Bett lag eine Sklavin (was hatte sie nur getan? Welche guten Geister hatten sie dazu geritten, eine Sklavin mit in ihr Zimmer zu nehmen?) und sie saß in einem Korbsessel.

Iason antwortete, ohne seine Arbeit zu unterbrechen.
"Sie hat gegen Cinna aufbgehrt, wie sie es ständig tut. Es kam zu einem Kampf und sie lief weg. Cinna schnappte sie und zerrte sie in den Cellar. Er befahl uns, zu folgen. Er peitschte sie eigenhändig aus und wir mussten zusehen. Schließlich ließ er sie liegen und drohte uns, uns ebenso zu behalten.
Iason überlegte, ob seine Darstellung nicht etwas einseitig war - aber im Grunde stimmte ja, was er sagte