[Scriptorium · Optio Germanicus]

Fünf Schritte breit und drei Schritte tief. Eine Basilica war die Schreibstube zwar nicht gerade, dennoch fühlte sich Antias etwas verloren darin. Kein aufgestapeltes Kochgeschirr, keine behängten Trockenstangen, keine Kameraden die ihm auf den Füßen standen. Stattdessen ein Pult, eine Truhe, zwei Stühle, ein Kohlenbecken und ein mit Leinen bespanntes Wandbord. Einfachstes funktionales Mobiliar. Mitten darin der beeindruckte Optio. Die Hastile unter die Schulter geklemmt. Mit der Hand versonnen über das dunkle Rosshaar seines Helmbusches streichend.
Antias Gedanken trieben diffus im Raum umher. Die breite Statur seines Vaters tauchte vor ihm auf, die ausgemergelte Gestalt seiner Mutter, Sedulus, Avarus, die Gesichter der dritten Centurie, Ferox, Hispo, Fimbria und all die anderen, Apolonia hatte ihren meergrünen Blick auf ihn gerichtet, Avianus sah ihn prüfend an, jeder verlangte sein Recht, allesamt waren sie der Grund dafür, dass er tat, was er tat, sogar dieses Arschloch von Cluvier. Verantwortung. Gleich viel, wie ungewohnt sie noch an ihm herum schlackerte, ab morgen würde sie sitzen müssen wie angegossen. Und er war noch nicht einmal seinem Contubernium mit den Neuigkeiten unter die Augen getreten. So viel zu Reife und Verantwortung.

Seufzend gab er sich einen Ruck, lächelte sich selbst aufmunternd zu. Hatte er sich etwa irgendwas vorzuwerfen? Nein, verdammt. Avianus hatte eine ganz passable Meinung von ihm, das wusste er, aber der Centurio hätte ihn trotzdem niemals zur Beförderung vorgeschlagen, wenn er nicht der Meinung gewesen wäre, dass es für die Centurie gut war, den Germanicus als Optio zu haben. War es nicht so? Doch, beim Mars, genau so war es! Antias hatte nicht vor, ein frustrierter übellauniger Schreihals wie Mento zu werden, aber die Götter waren seine Zeugen, wenn Hispo diesmal wieder ein derartiges Theater machen sollte wie bei der letzten Beförderung, würde er ihm die Hastile in den Anus rammen bis zum Cassis.

Der Weckruf war kaum verklungen. Draußen wich die Nacht langsam nach Westen zurück, drinnen saß Antias im matten Schein einer Lucerna über sein Pult gebeugt und arbeitete sich gähnend von Tabula zu Tabula. Der Bericht über die Inspektionen der letzten zwei Tage war fertig und konnte weitergegeben werden. Die angehängte Auflistung der vorgeschlagenen Strafmaßnahmen ebenso, nur musste die vor der endgültigen Verhängung erst vom Centurio gegengezeichnet werden. Das war dann erstmal das. Antias gönnte sich einen großen Schluck Posca und überflog die Akten noch einmal.

In Ordnung. Als nächstes der Anhang.

Gut, das konnte man so rausgeben. Einige Auffälligkeiten bedurften zwar noch der Aufklärung, vor allem diese Eselei mit den Wachteln, aber an der Strafzumessung änderte das letztlich nichts. Dann also weiter zum Morgenrapport mit Truppenzahlen, Diensteinteilung und Tageslosung. Soweit auch fast fertig, es fehlten nur noch die Dienstpläne der letzten drei Contubernia und ein passendes Losungswort. Versonnen kaute Antias auf seinem Stylus herum. Immer wieder schielte er dabei kopfschüttelnd auf den geflochtenen Korb zu seinen Füßen. Gedämpftes Fiepen klang durch das Weidengeflecht. Ab und an flogen Spelzen und kleine Federn durch die groben Maschen. Manchmal hätte er wirklich zu gern gewusst, was in den Köpfen der Männer so vor sich ging. Wachteln! Er konnte es kaum fassen. Welcher von diesen verschrobenen Veteranen vom Neunten war wohl auf den hirnverbrannten Gedanken gekommen, Wachteln in der Unterkunft zu halten? Götter, das war ja noch bescheuerter als zwischen den Pritschen Garum zu kochen. Grinsend rieb er sich die Augen und notierte: Tageslosung: Coturnix. Sehr schön, und nun zu den restlichen Dienstplänen. Als er gerade damit durch war, klopfte es an der Tür. „Ja!“

In die Schreibstube trat ein sichtlich verschlafener Veteran, der angesichts der frühen Stunde noch betagter wirkte als er ohnehin schon war. Tubero, der Stubenälteste des neunten Contuberniums. In deren Baracke hatte Antias gestern das piepsende Getier vorgefunden. Hinter der letzten Pritsche, unter einer alten Wolldecke. Dilettanten.
„Optio Germanicus Antias! Miles Triarius Tubero meldet sich wie befohlen zur Stelle!“
„Ah ja, salve Miles Triarius ..“ Stöhnend stand Antias auf, streckte sich erst einmal ausgiebig und wies dann wie beiläufig auf den fiependen Weidenkorb. „Kannst du mir das erklären?“ Sich umständlich räuspernd glotzte Tubero erst den Korb an, dann den Optio, dann wieder den Korb. Antias begann ungeduldig mit den Fingern auf das Pult zu trommeln. „Nun?“
„Das .. hrrmchmm .. Wachteln, Optio.“
„Dass das Wachteln sind, seh ich selber, Miles! Was machen die in eurer Baracke?“
„Hrrmchmm .. Nutztiere, Optio. Dienen der Zucht. Legen auch Eier. Vertilgen Ungeziefer.“
„In eurer Baracke? Seid ihr noch bei Trost?“
„Brauchen kaum Platz, Optio. Da dachten wir ... hrrmchmm“
„Dass die Viecher euch einen hübschen Nebenverdienst einbringen, schon klar. Deine Idee?“
Räuspern. Ansonsten ratloses Schweigen.
„Na gut, spielt auch keine Rolle. Für dein Contubernium ist an den Kalenden Ausgang eingetragen. Das könnt ihr vergessen. Schaff das Geflügel in die Horrea, vielleicht können die was damit anfangen. Abite!“ Schnaufend schnappte sich der alte Haudegen den Weidenkorb, salutierte zerknirscht und wandte sich zur Tür. „Ach, und Miles Triarius..“, setzte Antias sicherheitshalber nach, „.. sollte ich morgen früh auch nur eine Wachteldaune in eurer Unterkunft finden, wird’s richtig unangenehm, verstanden?“
„Verstanden, Optio Germanicus!“

Die Tür fiel in’s Schloss, Antias fiel seufzend in den Sessel zurück. Nein, eigentlich wollte er lieber doch nicht wissen, was in den Köpfen der Milites vorging, höchstwahrscheinlich würde es ihn nur sehr verwundern. Außerdem hatte er gar nicht die Muße, sich in die mitunter wohl äußerst verknoteten Hirnwindungen der Soldaten hineinzudenken. Sein Schädel war schon voll genug mit den mentalen Herausforderungen des Tagesablaufs. Ausbildungseinheiten bei den Tirones, Überwachung der Übungseinheiten der Milites, Kontrollgänge zu den Wachmannschaften, das Führen der Patrouillen, nicht zu vergessen die eigenen Kampf- und Waffenübungen. Vor allem aber Schreibkram, Schreibkram, Schreibkram. Krankenlisten, Einsatzberichte, Materialanforderungen, Leistungsbeurteilungen und so weiter und so fort. Es nahm kein Ende. Nun gut, immerhin blieb ihm kaum mehr Zeit zum Grübeln, das war auch gut so. Sein Blick hob sich zum Fenster. Schräge Sonnenstrahlen malten dicke graue Balken in die Schreibstube. Zeit für den Morgenappell. Schon halb im Stehen las er sich noch einmal durch den heutigen Morgenrapport, den er gleich dem Centurio überreichen würde.

Bene. Damit war die Schreiberei für die nächsten Stunden erledigt. Bis zum Abend würde das kleine Scriptorium seinen Insassen nicht mehr wiedersehen. Alles in allem ganz aufgeräumt griff Antias nach Helm und Mantel, schnappte sich Tabula und Hastile und trat schließlich aufatmend in den neuen Tag hinaus. Ein lauer Frühlingsmorgen, ein Morgen wie jeder andere.