Draussen vor Tarraco im Licht der aufgehenden Sonne sitzt Balbus auf einem kleinen Felsvorspung und blickt über den vor ihm liegenden Olivenhain. Es hat ihn viel Kraft und Mühe gekostet, genug Geld zusammen zu sparen um ihn zu kaufen. Einen selbst an zu legen wäre nicht profitabel gewesen, da Olivenbäume langsam wachsen und erst spät Frucht bringen.
Die Äste der Bäume wiegen sich im Wind, die prallen Früchte lassen auf eine gute Ernte schließen. Im Geiste malt sich Balbus schon aus, wie kostbares Olivenöl aus ihnen gewonnen wird, wie Damen von weit und fern auf dem Markt sein Produkt kaufen werden. Vielleicht könnte er sogar auf den Markt nach Rom exprotieren. Ob der Imperator auch sein Öl kaufen würde? Oder die Augusta? Warum nicht, sein Öl war gut, und jedes Kind wusste, dass der Teint der schönsten Frauen von dem Öl kam, es reinigte die Haut und machte sie geschmeidig.
Alles kam darauf an, die richtige Strategie zu entwickeln.
Die Oliven hier waren die beste Sorte weit und breit, sonnengereift, sie wurden gleich direkt unten im Tal gepresst und das Öl in tönernen Gefässen aufgefangen.
Olivenöl.
Balbus dachte nach.
