Artaxata

Er sah nicht zufrieden aus. Er sah überhaupt nicht zufrieden aus. In einem Cartoon würde vermutlich eine kleine Gewitterwolke über dem armenischen Herrscher schweben. Da dies jedoch das wirkliche Leben ( ) war, konnte der Sklavenhändler allein am finsteren Gesichtsausdruck die Laune Parthamasires` ablesen. Es war nicht sehr schwer.

"900? Du vergisst wohl, wen du vor dir hast!"
Ungeduldig trommelten seine manikürten Finger auf dem kleinen Tischchen, auf welchem eine Weinkaraffe, sowie einige Trauben standen. Das melodische Klimpern seiner zahlreichen Armreifen durchschnitt die kurze Stille, die zwischen den beiden Männern herrschte, wie ein geschärftes Messer die Haut des Feindes.

Edit: Der dumme Rechtschreibsklave...alles muss man selber machen

Als Parthamasires die Nachricht seines Onkels erhielt, war er, wie so oft, umringt von Beratern (aka Speichelleckern), die wild durcheinander auf ihn einredeten, sodass er natürlich keinen einzigen verstand. Es wäre vermutlich ohnehin nur Zeitverschwendung gewesen, was interessierte ihn schon die Farbgebung der Kleider, die die Tänzerinnen auf dem Mithra-Fest tragen sollten? Hauptsache wenig Stoff.

"Vom Sháh in Sháh?", fragte er aufgrund des Lärmpegels noch einmal den Boten, welcher die Nachricht überbracht hatte. Als dieser nickte, verstummten augenblicklich alle Umstehenden und auch der parthische Prinz zog unbewusst ein wenig den Kopf ein, obwohl er genau wusste, sein Oheim war meilenweit entfernt.
Mit einer unwirrschen Geste entließ er die Anwesenden und faltete den Brief auseinander. Was konnte der Alte nur wollen?
Die Neugier ließ ihn die wenigen Zeilen schnell überfliegen. Eine Art Bereicht wollte er wohl haben. Als ob er nichts Besseres zu tun hätte, aber bitte.
Dass Osroes Surenas nach Edessa geschickt hatte, ließ Parthamasires jedoch unwillkürlich aufatmen, hatte der Satrap doch ungleich höhere Kenntnisse im militärischen Bereich. Vielleicht würde er so um eine Begegnung mit den Infiltratoren herum kommen. Ach, Edessa. Da war ja auch seine Zukünftige. Shi..dingsda. Oder Ishdingsda? Er konnte es sich einfach nicht merken. Er hatte sie zwar einmal gesehen, doch war sie verschleiert gewesen und hatte so nicht wirklich seine Aufmerksamkeit geweckt. Es spielte ohnehin keine Rolle, war die Hochzeit doch aus politischen Gründen und nicht aus romantischen beschlossen worden. Nunja, er würde spätestens in der Hochzeitsnacht sehen, ob sich diese Verbindung auch in anderer Hinsicht lohnte.

"Schreiber!", bellte er, als er den Brief verinnerlicht hatte, woraufhin sofort ein dünnes Männlein erschien, diverse Manuskripte in der einen und einen Stylus in der anderen Hand. Im Nu war ein Brief nach Assur diktiert, welcher noch am selben Tag den Palast verließ.

Der Teint Parthamasires`wurde langsam aber sicher immer roter.

"750! Noch ein solch unverschämtes Angebot und du wirst sehen, dass meine Verließe keineswegs den Vergleich mit einer Oase verdienen! Du wirst dich noch an die zarten Hände deines Frauchens sehnen!"

Er hatte sich wieder erhoben und umrundete, umschlich geradezu, die potentiell gekauften Sklaven, bis er erneut bei der Germanin stehen blieb.

"Für die hier gebe ich dir 500. Die anderen - nicht mehr als 200."

Der parthische Prinz, für die Gefühle anderer seit jeher unempfindlich, nahm das zerknirschte Gesicht des bedauernswerten Händlers nicht annähernd zur Kenntnis. Es hätte vermutlich auch keinen Unterschied gemacht, wenn er es getan hätte - er war der Herrscher, jeder, der ihm widersprach würde erfahren, was es bedeutete, den Zorn eines Parthers auf sich zu ziehen.

Dieser verfluchte Händler... betrachtete er das etwa als Handel unter Gleichgesinnten? Redete, als könne er Forderungen stellen, wie bei jedem x-beliebigen Straßenkäufer. Wie bei jedem dahergelaufenen Untertan!

"Mir scheint, du siehst zwar, dass ich spreche, aber du hörst nicht, was ich sage, Händler."

Sein Blick streifte einen der Sklaven, auf welchen er schließlich deutete.

"Der da, behalt ihn. Und die anderen für 210."

Als wäre nun ein völlig anderer Mensch in seinen Körper gefahren, der den übellaunigen Geist vertrieben hatte, wandelte sich in sekundenschnelle Parthamasires' Gesichtsausdruck zu einem fast freundlichen Lächeln.

"Wundervoll, ich wusste, wir werden uns einig.", verkündete er strahlend und nickte zufrieden.
Einem der Sklaven bedeutete er mit einer Geste, das vereinbarte Geld zu holen und dem Händler zu überreichen.
"Ich hoffe, du wirst mir bald neue Ware vorstellen können. Vielleicht noch etwas aus dem Norden?"

Kaum war der Händler weg, schickte Parthamasires auch bald die Sklaven mit einem der bereits eingearbeiteten Diener davon. Lediglich das Wesen aus dem Norden sollte noch hier bleiben.

"Böser Schmetterling... welche Worte hat man dir denn noch beigebracht, hm?"

Grinsend stellte er sich hinter die Germanin und betrachtete interessiert das helle Haar.

Wieder folgte Stille und ein irritiertes Blinzeln auf die Antwort der Sklavin.
Parthia war also böse. Und ein Schmetterling war böse. Schmetterlinge waren allerdings im allgemeinen eher nicht böse und Parthia mit einem geflügelten Insekt gleichzusetzen missfiel Parthamasires ein wenig.
Beim Gedanken an die mögliche Reaktion seines Oheims musste er jedoch grinsen. Ohja, er hatte es bildlich vor sich.

"Wer hat gesagt, Parthia sei böse? Der Händler? Der Mann, der dich hergebracht hat?"

Der würde dann wohl doch nicht mehr zu seiner Frau kommen...

"Oh, du kennst Römer?", fragte er, an ihr vorbei zu seinem angestammten Sitzplatz gehend.
"Wieso sind Römer denn komisch, hm?"
Einladend klopfte er neben sich auf die reich bepolsterten Kissen.

Diese abfällige Sprache über sein Heimatland würde er ihr wohl noch austreiben (lassen) müssen. Die Sklavin eines Satrapen hatte Parthien zu lieben, und sei es nur äußerlich.

"Hm.", brummte der Prinz, während er an seinem Wein nippte. "Komisch ist ein... komisches Wort, um die Römer zu beschreiben."

Mit einer Handbewegung schien er jedoch das Thema beiseite zu wischen - mit den Römern würde er sich früh genug befassen müssen.

"Genug davon. Erzähl mir etwas über dich. Wie heißt du, was kannst du?"

Sontje. Was hatten diese Ausländer doch für schwierige Namen ( :D)
Ihre Vorschläge, was die Beschäftigung anging, waren jedoch nicht im Sinne des Satrapen. Im Haus und im Garten arbeiten... dafür gab es bereits mehr als genug Sklaven. Die männlichen, hauptsächlich. Für die weiblichen gab es doch weitaus nützlichere Verwendungsmöglichkeiten. Zumindest für jene, die nicht aussahen, als wären sie bei der Geburt auf ihr Gesicht gefallen.

"Nun, das vergisst du besser schnell wieder. Du wirst nacher zu einer Sklavin gebracht werden, die dich in deine Aufgaben einweist."

Sie schien bislang nicht allzu clever zu sein, aber das mochte an der Sprachbarriere liegen.

"Wie hieß das Land noch... ach, Germanien. Erzähl mir von dort. Liegt dort tatsächlich immer Schnee?"