Der Turban

„Haben sie ja jetzt auch nicht mehr! Zumindest nicht mehr über einfach alles hier. Ihre Macht ist auf die vier Wände ihrer Villa beschränkt. Wenig konsolierend für mich.“, gab er zu. „Und wohl deshalb halten sie die Zügel so straff. Sie wollen das Gefühl der absoluten Macht.“ Ein guter Psychologe war er sicher nciht, doch nur so konnte er sich dies erklären. Oder war es der mysteriöse flavische Wahn, der jedes familienmitglied zu betreffen scheint? Er wusste es nicht. Er wusste nur, dass es in Parthien unmöglich war, dass solch eine Sippe jemals an die Macht gelangen würde. Ja, er war sehr wohl ein politisch denkender Mensch, und er hätte gerne in Parthien ein Amt mit einem gewissen Maß an Macht übernommen, in der Regionalverwaltung oder sogar am königlichen Hof. Doch dies war nun hinfällig.
„Ich habe mit nicht so vielen Soldaten Kontakt gehabt wie du. In Rom habe ich kaum welche gesehen. Aber wenn du dies sagst, will ich deinen Worten gerne Glauben schenken.“, meinte Phraates, der hauptsächlich an römische Fußsoldaten gewohnt war. Doch das Wort Prätorianerkavallerie schien eine Art Schrecken in Bashir auszulösen. „Ich habe sie am Schlachtfeld gesehen, doch damals war ich nicht mit ihnen in Kontakt gekommen. Viel eher waren es die Speere... diese verdammten Pilae... sie haben den Himmel verdunkelt. Sie töteten mein Pferd, und der Schwerthieb eines Legionärs tat meinem Bauch etwas an, was du nicht sehen willst. Die Legionen sind die, die ich...“ Er unterbrach sich. Fast hatte er „Fürchte“ gesagt, doch dies war einem Adeligen nicht angemessen. Er ließ deshalb den Schluss des Satzes in der Luft stehen.
„Oh, du wirst begleitet werden... was für eine Schande. Aber...“ Phraates kam nicht weiter, er hörte gebannt zu. „Was redest du dir ein. Ich habe mir die Freiheit verdient, du nicht? Wie kommst du darauf? Das ist doch Humbug, bei Ahriman!“ Seine Phantasie ging mit ihm durch. „Wir sollten irgendwo einbrechen, Pferde und zwei Schwerter klauen, und dann ausbrechen! Sie...“ Er hielt inne, als ihm die Wahnwitzigkeit des Plans bewusst wurde. Sein blick wurde dunkel. „Wir sind in der Scheiße. Ich will nach Hause, Bashir... ich...“ Seine Augen wurde wieder wässrig.
„Ich habe Heimweh.“

„Sie besitzen Stolz, zuviel davon.“, gab Phraates zurück. „Und wollen nicht, dass andere jemals so etwas verspüren. Aber mich werden sie nicht brechen können. Mich nicht, bei Ahura Mazda.“, meinte er ernst, kurz in den immer dunkler werdenden Himmel schauend.
„Ich finde es einfach Schade für dich, dass du dich mit einen Drecksrömer herumschlagen musst. Und dann noch so lange. Ist er wenigstens in Ordnung, oder ist er so wie alle Römer, die ich bisher kennen gelernt habe?“, fragte Phraates.
Und er spürte, wie sehr seine Idee vom Abhauen sein gegenüber verwunderte. Es war kein Wunder, das es dies tat, war doch die Abstusität dieser Idee dem Erfinder selbst gerade eben klar geworden.
Er spürte eine freundschaftliche Berührung rund um seine Schultern. Phraates schenkte Bashir ein dankbares Lächeln. „Ach, das sagst du so... irgendwann werde ich mich dann doch damit abfinden müssen, dass das letzte, das ich in meinem Leben jemals von meiner Heimat gesehen haben werde, diese abgebrannte Hütte am Euphrat ist... ein winziger Punkt am Horizont, dort verschwindend...“ Er hörte sich Bashirs Angebot mit einem müden Lächeln an. „Ich danke dir. Artorius Reatinus in Mantua. Eine Überlegung wert, durchaus.“ Er dachte kurz nach. „Eine Nachricht schicken... wenn dies irgendwann gelingt... kannst du lesen? Ich meine, in der parthischen, der pahlawischen Schrift? Kann es irgendjemand von den Römern lesen, die du kennst?“, fragte er, ein Plan entstand schon in sienem Kopf.

„Da magst du recht haben. Echter Stolz kann nur mit Ehre verbunden sein, dieser Stolz ist aber mit Niederträchtigkeit verbunden. Ich werde sie alle irgendwann... ach was. Ich verlange keine Rache, ich verlange nur ein Grundrecht. Freiheit.“ Er schüttelte den Kopf. „Das muss ich aber nicht betonen, denke ich. Wie dem auch sei, du bist gut beraten, wenn du denen nicht traust. Traue am besten keinen Römer.“, meinte er, noch bevor Bashir etwas zu seinem Herr sagen konnte.
Er horchte aufmerksam zu, und schüttelte den Kopf. „Du hast die Möglichkeit gehabt, zu fliehen. Die Mücke zu machen. Aber du hast sie nicht genutzt.“ Er überlegte. Er schätzte Bashir nicht als Geistesgestörten ein, sodass nur eine Möglichkeit blieb. „Du übertreibst nicht. Dein Herr behandelt dich wirklich gut. Ich freue mich für dich deshalb.“, meinte Phraates. „Ich kann sehen, dass du nicht fliehen willst. Das Risiko ist zu hoch. Du hast wenig zu gewinnen in Parthien, und viel zu verlieren hier in Italien. Ich aber habe wenig zu verlieren – was sollen sie mir nehmen, die Pampe? Eine Erleichterung wäre das! – und ich habe viel zu gewinnen, wenn ich abhaue. Meine Ehre, meinen Stand, den Hof meiner Familie. Ich würde wissen, wie es um meine Familie steht. Es ist eine Überlegung wert.“ Ja, er konnte sehen, wieso Bashir weniger die Neigung hatte, auszubüxen, wie er. Er war ihm nicht sauer deswegen. Es war einfach so.
„Das ist gut, das ist sehr gut! Dann kann ich dir eine Nachricht zukommen lassen in einer Sprache, die nur wir verstehen.“, freute er sich. „Wenn ich mal nach Mantua komme.“ Er unterließ es, zu sagen, dass auch sein Vater ihm die beste Bildung angedeihen hat lassen, die er sich hatte leisten können, es war selbstverständlich. Nur hatte Phraates sich nicht so auf latein konzentriert, wie er es sollen hätte, und so hatte er jetzt noch immer Kommunikationsschwierigkeiten.
Er blickte nach unten. „Uh! Da liegt ja noch immer mein Turban.“, murmelte er und kniete nieder, um den Stoff aufzuheben.

„Ich danke dir, dass du dies sagst.“, meinte Phraates ehrlich. Ihm war nicht entgangen, dass sich sein Gegenüber kurz unwohl gefühlt hatte, als Phraates ihn nicht, wie er es wohl erwartet hatte, nach lobenden Worten den Römern gegenüber nicht zum Ahriman gejagt, sondern Verständnis gezeigt hatte – auch wenn er sich überwinden musste. Schließlich war er stolzer Patriot und hatte doch Schwierigkeiten damit, anzuerkennen, dass ein anderer Soldat nicht mehr zurück nach Parthien wollte, um dort weiter gegen die Römer zu kämpfen. Er nickte kurz. „Dein Knie.“, sagte er. „Ich weiß, dass dies der der Grund ist, wieso du alle deine Träume, zurückzukehren, begraben hast. Du wirst kaum weit mit ihm kommen.“, entfuhr es ihm, womöglich ein wenig unsensibel, aber dennoch, wie er fand, hatte er das Zünglein an der Waage gefunden, welches für Bashir den Ausschlag gab, nicht zu fliehen.
Er hörte sich Bashirs Plan an. „Das klingt gut! Sehr gut sogar! Und wenn dein Herr versiegelte Wachstafeln auf Parthisch bekommt, wird er sie natürlich dir geben! Wenn du jemals solche bekommst von mir, dann kannst du ihm aber natürlich nicht sagen, was der Inhalt der Tafel wirklich ist. Du musst ihm sagen, die Tafeln bezögen sich auf, was weiß ich, vielleicht wären sie eine erbeutete Liste aller Besitztümer der Artorier, welche durch unsere Truppen im Feldzug beschlagnahmt wurden.“, überlegte er laut. „Oder so etwas. Und ich werde mich vage halten.“, versprach er.
„Ja, mein Turban.“ Zähneknirschend rollte er den Stoff zu einem Knäuel zusammen. „Ich glaube, das war es wohl damit. Die Brandflecken sind zu groß, man wird sie nicht mehr raus bekommen.“ Traurig blickte er auf seinen ehemaligen Kopfschmuck. „Das wird wieder eine Schererei geben. Verdammt.“, murrte er und drehte das Kn;auel in der Hand herum, als ob er daran irgendwas ändern könnte.

Phraates‘ Augen weiteten sich. „Wie? Du denkst wirklich, dein Herr wird es dir erlauben, dass wir uns Briefe schreiben?“ Er schüttelte den Kopf. „Das ist direkt unglaublich. Ich frage mich, ob irgendein Flavier bereit wäre, dies bei mir durchgehen zu lassen. Vielleciht, wenn... ach, bei mir wird das wohl eher eine Nacht- und Nebelaktion werden. Aber das kriege ich schon hin.“, überlegte er laut. „Auf jeden Fall... dein Angebot ist großzügig und barmherzig. Es tut gut zu sehen, dass du die Tugenden eines echten Parthers noch nicht vergessen hast.“ Er dachte kurz darüber nach, was der betretene Blick seines Gegenübers, was seine Bemerkung mit dem Bein anging, wohl zu bedeuten hatte. Es musste wohl damit zusammenhängen, dass er die Wahrheit getroffen hatte. Irgendwie fühlte sich phraates schuldig, dass er diesen Punkt aufs Tapet gebracht hatte, und er versuchte, sich ins nächste Gesprächsthema, welches Bashir nun anschlug, zu retten.
„Ja, der Turban. Ist schade um den guten Stoff, aber ich habe ein paar davon.“ Dass ihr Sklave gut bestückt war an Kleidern, war seiner Herrin wichtig gewesen. „Ich werde ihn verschwinden lassen, und hoffen, dass sie ncihts bemerkt. Ich habe einen, der genau so ausschaut wie dieser hier. Wenn alles gut geht, weiß sie auch nicht mehr die Anzahl meiner Turbane... ich hoffe, ich werde Glück haben, obwohl ich nicht drarauf bauen kann.“, meinte er verdrießlich.

„Dein Herr scheint liberal zu sein. Zwar überhäuft er dich nicht mit edlen Geschmeide, doch lässt er dir unglaubliche Freiheiten!“, erstaunte sich Phraates. „Briefe mit einem Freund von Pferden? Nun, er ist Legionär. Also ein braver römischer Bürger. Da ist sicherlich keine Gefahr. Aber anders wird es ausschauen, wenn du einem Parther schreibst, wie mir, in einer Schrift, die er nicht lesen kann. Das riecht doch förmlich nach Komplott! Wenn dein Herr dies erlauben würde, wäre er entweder unglaublich großherzig, oder lächerlich dumm. Mit diesen zwei Eigenschaften wird man kein Tribun.“ Phraates zweifelte. „Ich habe keinen Platz, an die du Briefe schreiben kannst. Weißt du was? Ich werde dir heimlich einen Brief schreiben, wenn ich einen Platz gefunden habe. Wenn keiner zurückkommt, nehme ich einfach an, dass du ihn erhalten hast, aber nicht zurückschreiben durftest.“, meinte er.
Doch über Bashirs Frage war er doch einigermaßen verblüfft. „Oh. Äh. Sicher doch. Nimm nur, nimm ihn!“ Er händigte das Bündel an Bashir über. „Wenn du damit was anfangen kannst, sollst du es auch haben! Aber sei... ach, vergiss es. Nimm es einfach, du kannst es sicher besser brauchen als ich.“ Er nickte auffordernd.

„Damit hast du auch wieder Recht. Wenn es wirklich das Potenzial gibt, dass dein Herr dies erlaubt, dann solltest du offen damit umgehen, dass er keinen Verdacht schöpft. Ich werde mir irgendetwas suchen. Irgendeinen Römer muss es doch in Rom geben, der Briefe für mich empfängt. Vielleicht kann ich irgendjemanden verpflichten. Ich... ich werde schon irgendetwas finden können. Mach dir da mal keine Sorgen. Es wird etwas funktionieren.“ Wenn Ahura Mazda auf meiner Seite ist, dachte er sich beklommen. Wobei, so sicher war er sich dieser Tage auch nicht mehr.
Nun hoffte er, dass die Briefe, selbst wenn sie geschrieben werden würden, ihm etwas bringen würden. Zwar vertraute er Bashir, doch was, wenn er ihn dann doch noch verraten würde? Was, wenn seine Herrin dies herausfinden würde? Was, wenn...? Viele Gedanken schwirrten in seinem Kopf herum. Aber, was das wichtigste war – er hatte einen Strohhalm von Hoffnung gefunden, an den er sich festklammern konnte.
„Ja, der Stoff ist an manchen Stellen noch nicht komplett kaputt.“, meinte er. „Ich weiß nicht, ob du daraus so viel herstellen kannst, aber versuchen kannst du es auf jeden Fall.“ Er zuckte die Achseln, er hatte das Gefühl, er hatte dies schon mehrere Male an diesem Tag gemacht. Doch es war einfach eine seiner Gesten, vielleicht ein Widerhall von jenen tagen, als er noch als der Sohn eines adeligen landbesitzer auf die Frage eines Bittststellers über dessen Zukunft mit einem gleichgültigen Achselzucken antworten konnte. Was nun in der weiten Vergangenheit lag. Was für ein Schnösel war er damals gewesen! Und jetzt... ein Sklave.
„Äh... sag... hast du gerade... lukanische Würstchen erwähnt?“, fragte Phraates erstaunt. „Aber... das wäre einfach nur... zu großzügig... danke. Danke. Es gibt Stände am Markt. Nicht allzu weit entfernt von hier.“, informierte er Bashir. „Ich kann dir leider nicht allzu viel empfehlen, ich bin bisher nur in wenige kulinarische Genüsse von Rom gelangt. Aber am Markt gibt es sehr gute Wurststände, hat man mir gesagt.“ Ihm rann das Wasser im Mund zusammen.

Zusammen mit Bashir zog Phraates los, auf der Jagd nach lukanischen Würsten. Nach einem kurzen Trott fanden sie an einer Straße einen Wurstverkäufer. Nach allen Standards des Mannes von Welt wären diese Würstchen erbärmlich gewesen – vor allem komplett ungewürzt – doch Phraates nahm sie mit einem begeisterten „Danke“ von Bashir an, nachdem sie einen halbwegs ruhigen Platz gefunden hatten, wo sie nicht vom Lärm der Straßen belästigt wurden, und verschlang sie. Und nicht nur dass Bashir Würste hatte, nein, er hatte auch diverse Grundnahrungsmittel gekauft, die Phraates wie Nektar und Ambrosia deuchten. Er entgegnete nur auf Bashirs Ansage: „Ich glaube, so hungrig wie ich bin, würde mir sogar der Fraß, den die Sogdier immer haben, schmecken. Und ob es mir schmeckt? Ja. Danke.“ Er machte einen herzhaften Bissen in den Käse hinein.

Phraates bemerkte kaum etwas davon, dass er Bashir alles wegaß. Hastig stürzte er hinein, was vor ihm war. Käse? Schon weggemampft. Trauben? Schon hinuntergegurgelt. Lukanische Würste? Schon sicher im Magen lagernd. Oliven? Tschack, tschak, tschak, hinuntergewürfelt. Er schlag das Brot hinunter wie ein Wolf, und am Ende seiner Fressorgier ließ er einen feinen, seiner noblen Abstammung sehr gerecht werdenen Rülpser erklingen.
„Ufftz.“, meinte er am Ende, gierig etwas vom Saft der Trauben, welches ihm aus den Mundwinkeln rann, mit der Zunge in seinen Mund schleckend. „Ein Festmahl! Danke! Danke, Bashir! Ich werde dir dies nie vergessen, niemals.“, rief er enthusiastisch aus. Auf seine Frage hin aber musste er leider den Kopf schuetteln. "Tut mir echt Leid... ich haette es gern getan... aber es geht sich nicht aus. ich muss noch Briefe austragen, und vor einer gewissen Zeit wieder in der Villa sein! Ich haette es gerne getan... es tut mir Leid...", entschuldigte sich Phraates mehrere Male.

Statt Ekel über seinen Rülpser zu zeigen, bewies Bashir genug Anstand, darüber hinwegzusehen und ihm sogar Mitgefühl angedeihen zu lassen. Nicht jenes herablassende, besserwisserische, sondern jenes von herzen kommende, ehrlich gemeinte. „Ich muss dir danken, und zwar soviele Male, wie ich es niemals in meinem Leben könnte.“, meinte er. Vor einiger Zeit hätte er so einem Mann aus niedrigem Stand kaum einen wohlmeinenden Blick geschenkt, doch nun nun drückte seine ganze Haltung unendliche Dankbarkeit aus. Wie ein Sklave, der von seinem Herrn ein paar Brotkrumen hingeworfen kriegt.
„Ich glaube fast, dass du recht hast, wir werden voneinander gehen müssen.“, machte er bedauernd. „Die Ehre war ganz auf meiner Seite, und so verhält es sich auch mit der Hoffnung auf ein baldiges Wiedersehen.“ Er strahlte Bashir an, glücklich, einen neuen Freund gefunden zu haben. „Ich werde dir schon bald schreiben. Es wird vielleicht noch eine Zeit dauern, aber sei dir gewiss, ich werde schreiben. Bis dahin, möge Ahura Mazda seine Hand über dich halten, und möge sein ewig währendes Feuer dir den Weg erleuchten. Ba’adan mibinamet!”, entbot er den traditionellen Abschiedsgruß seiner Sprache, bevor er sich erhob, Bashir noch einmal warm herüberlächelte, und sich dann umwandte, um zu gehen.