cubiculum MAC | Unerreichbar unvollkommen

Marcus Aurelius Corvinus · 5. März 2010

Ich fühle nichts -
Ich höre nichts -
Ich sehe nicht -
Wie du mich ignorierst.

Ich wünsche mir -
Erlaube mir -
Und träum von dir -
Während du mich ignorierst.

Ich hoffe noch -
Entscheide noch -
Und glaube noch -
Dass ich dich nicht verlier.

„Komm herein“, sagte ich vernehmlich und schlüpfte vollends in die tunica, die sich eben noch halb über meinem Kopf befunden hatte. Als das Sichtfeld wieder uneingeschränkt war, warf ich einen Blick zur Tür, die Brix soeben von innen schloss. Etwas an seinem Gesichtsausdruck gefiel mir nicht. Ich war augenblicklich skeptisch. Sonst war er nicht so schweigsam, wenn er eintrat, sondern hatte zumindest einen Gruß auf den Lippen. Ich bedachte ihn mit einem langen, prüfenden Blick, und Brix senkte bereits nach kurzer Zeit den Blick, was mich kurz darauf tief seufzen ließ. „Also gut – was ist kaputt gegangen und muss ersetzt werden?“ wollte ich von ihm wissen, denn ein solches Gebaren hatte vermutlich die Ausgabe einer größeren Summe zum Anlass. Brix hingegen hob seine Hand, die etwas hielt, und kam näher. Ich stand neben dem runden Tisch, und er befand sich direkt vor mir, als er mich ansah und die Hand leicht öffnete. Etwas Silbernes fiel heraus und fing sich schlenkernd, baumelte an einem abgetragenen, ledernen Band.

Ich erstarrte, als ich es erkannte. „Sie hat mich gebeten, dir das hier zu geben“, sagte Brix nun und sah mich dabei unverblümt an. Er wusste ganz genau, dass Siv damit gemeint hatte, es mir nachher zu geben. Später, nachdem sie fort sein würde. Doch Brix hatte entschieden, dass er diese unausgesprochene Anweisung ignorieren würde. Er mochte damit vielleicht Siv verraten, indem er mir als seinem Herrn treu war, aber er konnte nicht zulassen, dass Siv sich – mit seiner Hilfe - klammheimlich davonstahl und gleich zwei Personen darunter leiden würden. Denn auch wenn die Lage nun einmal war, wie sie war, so gehörte sich doch ein anständiger Abschied. Von Siv einerseits, von mir andererseits. Wenn ich aber nichts wusste, konnte ich nicht reagieren. Nicht dass dies hieß, dass ich reagieren würde – dessen war er sich bewusst.

Ich streckte die Hand nach dem Anhänger aus und zog das Band aus der Hand meines maiordomus. Dass Brix es wusste, wusste ich. Doch hatte ich ihm gegenüber nie ein weiteres Wort darüber verloren. Ich fragte nicht, woher er diese Kette hatte, noch wie er in ihren Besitz gekommen war. Ich sah ihn lediglich an, auch, nachdem die Hand mit dem Silberpferd bereits herabgesunken war. „Bevor sie geht“, erklärte Brix nach einer Weile weiter, sah mich dabei durchdringend an und hob am Ende des Satzes vielsagend seine Brauen. Ich wusste nicht, wie ich reagieren sollte. Sie ging? War es nicht das, was ich für sie gewollt hatte? Warum war ich denn in jenem Moment nicht mehr als eine leere Hülle, angefühlt mit kaltem Schnee und Düsternis? Ich sah Brix nur an, sagte nichts. Er räusperte sich leise, nickte mir noch einmal zu und ging. Ich ließ die Möglichkeit ungenutzt verstreichen, ihn zurückzuhalten und nach Einzelheiten zu befragen.

Ich fröstelte. Im Zimmer brannten die Kohlenbecken, doch es war eisig.

Als du schon gehst -
Mich nicht mehr siehst -
Mich ignorierst -
Und bald vergisst.

Marcus Aurelius Corvinus · 6. März 2010

Eins.

Ein Flüstern, ein Murmeln, eines eisigen Baches gleich, der sich windend und mäandernd durch kaltes, totes Felsgestein gräbt. Nicht mehr dabei hinterlassend als den tiefen Schnitt an warme Sommertage, die er niemals vergessen, nur verdrängen wird. Sie schläft nur, die Erinnerung an glücklichere Zeiten, vergraben im Bache selbst, in der Kühle und Gefühlskälte des Wassers, denn was könnte Wasser je mehr sein als es ist? Ein Blinzeln. Diese Erkenntnis hätte mich berühren müssen, doch da war nichts. Nur Stille.

Stille, die sich ausbreitete, als sei etwas falsch. Das Gesicht meines nomenclator erschien vor mir. Seine Lippen formten Worte, doch ich sah ihn nur unverständig an. Dann drang die Situation auf mich ein, wie ein Dreschflegel auf Korn. Menatius Afer stand mit nervösem Ausdruck auf seinem Gesicht vor mir, und der Sklave direkt neben mir hatte sich erkundigt, ob alles in Ordnung sei. Zahllose Augenpaare hatten ihren Blick auf mich gerichtet. Sie gehörten meinen Klienten. Worüber hatte der Menatier eben noch gesprochen? Ich hatte ihn überhaupt nicht wahrgenommen. Ich winkte den nomenclator fort und räusperte mich dann betreten. “Ehm. Verzeih mir, ich…“ Erneut blinzelte ich. Meine Konzentration war dahin. Seit dem Morgen schon, wo Brix mir bei unserem allmorgendlichen Gespräch gesagt hatte, dass sie gegangen war. Und dass er ihr dabei geholfen hatte. Ich war zornig geworden, so wütend, dass ich zwanzig Peitschenhiebe für den Abend zu seiner Bestrafung angesetzt hatte. Ich hatte sogar mit dem Gedanken gespielt, ihn von seiner Position in den Stall verfrachten zu lassen, wo er noch unter den niedrigsten Stallburschen arbeiten sollte.

Es hatte sehr lange gedauert, bis ich mich so weit unter Kontrolle hatte, dass ich die salutatio hatte wahrnehmen können. Als die Wut gewichen war, hatte sie nichts zurück gelassen außer einer allumfassenden Leere und dem dumpfen Schmerz, den ich durch den Tod meiner Eltern kannte. Was natürlich unsinnig war, immerhin war niemand gestorben. Das Gefühl blieb trotzdem, und selbst ich konnte mich nicht gänzlich verschließen und weitermachen wie bisher. Denn sie war fort, hatte unseren Sohn genommen und sich auf den Weg nach Germanien gemacht, in ein besseres Leben unter ihresgleichen. Und wer konnte ihr das verübeln?

„…Herr! Geht es dir auch wirklich gut?“ Ich blickte auf. Erneut war ich abgeschweift und hatte verpasst, was mein Klient mir hatte sagen wollen. Er sah mich besorgt an. Einige Sklaven waren näher gekommen und warfen wich alarmierte Blicke zu. Ein wenig von der kalten Wut keimte wieder auf. Mit einem Ruck erhob ich mich. “Ihr könnt gehen! Die salutatio ist beendet!“ sagte ich vernehmlich und wandte mich um, um aus dem atrium zu fliehen. Nicht vor den Klienten, sondern vor mir selbst und dem, was sich in mir verbarg. Zurück blieben besorgte und verwunderte Gesichter, doch wenig später lag das atrium so verlassen da wie zuvor.

edit: Formulierung geändert. War offenbar missverständlich.

Marcus Aurelius Corvinus · 6. März 2010

Zwei.

“Sag es mir, Brix!“ verlangte ich barsch von ihm. Ich fuhr mir mit der Zungenspitze über die Lippen. Brix stand auf wackligen Beinen vor mir und sah mich an. Es war kein Hass in seinem Blick, aber doch etwas, das mich wissen ließ, was er von mir hielt. Von dem, was ich in diesem Moment darstellte. Es vergingen einige Augenblicke, und ich wollte meine Frage eben mit noch mehr Nachdruck wiederholen, als ich mir wiederholt vor Augen führte, was ich hier eigentlich tat.

Am Morgen, noch vor der salutatio, hatte Brix mir gesagt, dass Siv ihn gebeten hatte, alles für ihre Abreise vorzubereiten. Sie hatte das Haus zu diesem Zeitpunkt bereits verlassen. Und ich hatte, blind vor Wut, seine Auspeitschung befohlen. Dass er seinen Posten noch hatte, lag einzig und allein daran, dass im atrium meine Klienten gewartet hatten. Wie hatte er ihr auch helfen können? Nach allem, was er wusste, und mit den Befugnissen, mit denen ich ihn ausgestattet hatte? Es war mir wie ein feiger Verrat vorgekommen. Der Klientenempfang war desaströs verlaufen, und auch nach meiner Flucht aus dem atrium war es mir nicht besser gegangen. Innerlich aufgewühlt und rastlos war ich durchs Haus gelaufen ohne jemandem zu begegnen, bis ich mich schließlich im Garten wiedergefunden hatte. Selbst das hatte mir nicht die Ruhe verschafft, die mich hier sonst überkam – auch wenn ich nicht einmal wusste, weshalb genau ich mich fühlte, als trüge ich ein klaffendes Loch in meiner Brust mit mir herum. Ich hatte doch gewollt, dass sie ging. Zumindest eines hatte der Aufenthalt im Garten zur Folge gehabt. Ich hatte an mein Gespräch mit Brix gedacht, den Affekt meines Befehls erkannt und ihn widerrufen, nachdem vermutlich das halbe Haus bereits davon Wind bekommen hatte.

“Sie wollte, dass ich die Wiege verkaufe“, sagte der Germane plötzlich und antwortete damit nicht direkt auf meine Frage. Dennoch hing ich an seinen Lippen. Es fehlte mir an Selbstdisziplin, dessen war ich mir wohl bewusst, doch außer mir und Brix bekam dies hier niemand mit, denn wir waren allein, und ich musste mich nicht anstrengen, eine Maskerade aufrecht zu erhalten. Die Wiege. Die ihr so gut gefallen hatte. Wie sie sich gefreut hatte, war mir noch gut in Erinnerung. Bedeutete das nicht, dass sie darüber hinweg war? Dass ich erreicht hatte, was ich hatte erreichen wollen?

“Ich hab sie ins Gesindehaus gebracht.“ Verklärt blinzelnd tauchte ich erneut aus meiner Gedankenwelt auf und versuchte, einen Sinn hinter diesen Worten zu erkennen. Dachte er etwa, sie käme zurück? Nein, sicherlich wollte er mir die Entscheidung überlassen, da die Wiege ein Geschenk von mir an sie gewesen war. Oder Brix hatte praktisch gedacht und wollte Celerina die Wiege zur Verfügung stellen, wenn es soweit war. Wenn.

Das Schweigen zog sich in die Länge. Ich stand immer noch vor Brix, der an die Wand neben der Tür gepresst da stand. Erst da fiel mir auf, dass ich so dicht vor ihm stand, dass es wie eine Drohung wirkte. Ich trat zurück. “Geh“, wisperte ich. Ich hatte meinen Weg verloren. Ich musste acht geben, dass ich mich nicht verlor. Brix blieb noch einen Moment, wo er war. Sein prüfender, leicht mitleidiger Blick, mit dem er mich musterte, entging mir nicht. Etwas von dem kalten Zorn vom Vormittag keimte erneut in mir auf, und ich wandte mich ab. “Sie ist bei Uland Ereksson und seiner Familie untergekommen. Sie wollen im Frühsommer zurück nach Germanien ziehen“, sagte Brix leise, dann hörte ich, wie die Tür leise geschlossen wurde. Ich blieb allein zurück. Die anderen würden bald zur cena beisammensitzen. Heute mussten sie ohne mich auskommen.

Wer bin ich schon – das konntest du mir niemals zeigen.
Bin ich ein Blatt, das noch beschrieben werden muss,
bin ich der Schmerz in dir nach einem Abschiedskuss?
Sag, bin ich dein, auch wenn sich unsre Tage neigen?

Bin ich ein Meer, das blauer ist als jedes Sehnen,
Bin ich das schönste Muster im Kaleidoskop?
Bin ich ein Wunsch, der sich dank dir zum Stern erhob,
sag, bin ich das versteckte Lächeln unter Tränen?

Du kennst mich nicht, so wie ich selber mich nicht kenne
und niemals könnte ich je deine Muse sein.
Warum kann ich dir keine Fantasien bringen?

Ich bin wohl nur ein Licht am Nachttisch und ich brenne
für deinen Schöpfergeist, bin nachts dein Kerzenschein.
Ach, könnt’ ich deine Träume wie Sirenen singen.

Marcus Aurelius Corvinus · 9. März 2010

Drei.

Einzelne Punkte am Firmament. So unendlich weit fort und doch im Anblick so tröstlich. Der nächtliche Sternenhimmel war immer schon ein Hort der Zuflucht gewesen. Nun nicht mehr. Ich wandte den Blick ab und zog die Vorhänge zu, bis das schwache Mondlicht nurmehr durch schmale Spalten an den Seiten ins Zimmer fiel. Ich hatte das Haar der Berenike gesehen, das Sternbild, das ich dereinst Siv erklärt hatte. Ich wollte nicht an jenen Abend im Garten zurückdenken. Heil suchte ich wieder im Wein, der mir in den vergangenen zwei Nächten bereits das Einschlafen erleichtert hatte. Ich hoffte nur, nicht erneut träumen zu müssen.

Wer bin ich schon – das konntest du mir niemals zeigen.
Bin ich ein Blatt, das noch beschrieben werden muss,
bin ich der Schmerz in dir nach einem Abschiedskuss?
Sag, bin ich dein, auch wenn sich unsre Tage neigen?

Bin ich ein Meer, das blauer ist als jedes Sehnen,
Bin ich das schönste Muster im Kaleidoskop?
Bin ich ein Wunsch, der sich dank dir zum Stern erhob,
sag, bin ich das versteckte Lächeln unter Tränen?

Du kennst mich nicht, so wie ich selber mich nicht kenne
und niemals könnte ich je deine Muse sein.
Warum kann ich dir keine Fantasien bringen?

Ich bin wohl nur ein Licht am Nachttisch und ich brenne
für deinen Schöpfergeist, bin nachts dein Kerzenschein.
Ach, könnt’ ich deine Träume wie Sirenen singen.

Ach, könnt’ ich deine Träume wie Sirenen singen
und dir die Seltsamkeiten dieser Welt erklären.
Ich will dir keinen Zauber im Moment verwehren,
doch liegt der wahre Zauber in so vielen Dingen.

So fürchte nicht die Mitternacht und tiefe Seen,
denn jeder Stern am Himmel bettet sie in Licht,
und fürchte auch die Stille und mein Schweigen nicht,
denn irgendwann bin ich bei dir - du wirst verstehen.

Ich bleibe, denn das Licht lebt in der Dunkelheit,
bei dir und zeige dir die Schönheit, selbst im Schmerz.
Ich werde, wenn du willst, vom Himmel zu dir fliegen

und zeige dir die Unbedeutsamkeit der Zeit.
Bis dahin träume weiter – träum dich himmelwärts-
die Träume, die dich leis’ in Illusionen wiegen.

Marcus Aurelius Corvinus · 11. März 2010

Dreieinhalb.

Benebelte Schwaden, nymphenhaft und fremdgestalt. Sie ziehen umher wie Geister einer nichtgelebten Zukunft. Ein verklärtes Lächeln, todernster Blick. Sie kehrt nicht mehr zurück. Der Wein trägt die Schuld, der Traume so fremd, das Glück an einem längst vergessenen Ort. Da war ein See, die Sonne und sattes Grün, Germanien im Frühling, das ich nie geseh'n. Ein Gesicht, das glitzert wie tausende und abertausende Tropfen klaren Gebirgswassers, in das die Sonne Regenbogen malt - und dann nichts. Nichts außer einem fallenden Schrei, einem tiefen Abgrund. Schwarz.