atrium | Die Ereignisse überschlagen sich

Áedán stand unweit seiner verstorbenen Herrin. Als sie gewaschen, gekämmt und angezogen worden war, hatte er Abstand gehalten und nicht hingesehen, aber nun kauerte er neben ihr und hielt über ihren toten Körper Wache wie auch schon zu Lebzeiten. Er passte auf sie auf und fragte sich, ob er besser auf sie hätte aufpassen sollen. Gewissensbisse waren es, die ihn plagten und er verstand einfach nicht, was geschehen war.

Als Leibwache hätte er doch aufpassen müssen. Sie hätten niemals alleine bei diesem Mann sein dürfen, der umgebracht wurde. Sie hätte niemals von diesem Baum fallen und sich den Arm brechen dürfen. Gut, er hatte sie vor dieser Stampete der Rinderherde gerettet, in dem er sie auf den Baum befördert hate, aber... er hätte mehr tun sollen. Irgendwie hatte er das Gefühl, er hätte mehr tun sollen.

Tränen konnte man jedoch lange bei ihm suchen. Sein Gesicht war wie versteinert, aber seine Augen verrieten ihn. Sie waren blau. Melancholisch blau und nicht mehr blaugrün.

"Es ist... es ist..." murmelte er, als er die Worte der Tiberia hörte. "Und es ist nicht mehr zu ändern..."

Der gallische Sklave sah die wunderschöne Tiberia an, als wäre sie selbst eine Erscheinung. Natürlich erinnerte er sich nur zu gut an den Tag im Bad. Es war sein erster Tag hier in der Villa gewesen. Kurz nach seiner Ankunft und dem Gespräch mit Brix hatte Charis ihn geholt, gebadet und dann mehr oder weniger nackt ins Balenum geschleift, wo er mit einem Blumenkranz im Haar als Dekoration gedient hatte. - Auch die Enthaarung mit Heißwachs durch diesen fürchterlich weibischen Griechen Alexandros war ihm noch gut in Erinnerung.

Wäre dies hier im Atrium nicht so traurig, hätte er wohl geschmunzelt, aber statt dessen blickte er die Tiberia ernst an, schüttelte den Kopf und blickte dann auf seine Herrin, neben der er Position bezogen hatte.

"Ich versteh es selbst kaum. Wir waren bei den Nemoralia. Wir sind mit ihr hin. Sie war weg. Dann gab's da einen toten Mann und man gab ihr die Schuld daran. Sie selbst trug nichts... Es war merkwürdig. Man unterstellte ihr einen Frevel. Dann gab es plötzlich eine Rinderherde, welche über den Hain hinwegtrampelte. Ich rettete sie auf einen Baum hinauf. Ich war auch mit oben. Sie fiel irgendwann vom Baum, brach sich den Arm. Dann wurde sie nach Rom gebracht und auf eine Matraze gelegt und als dann der Arzt kam... naja... da starb sie... Ich versteh es nicht... Es war wohl mehr als nur ein gebrochener Arm." murmelte Áedán und schüttelte dabei immer wieder verständnislos den Kopf. "Ich verstehe nicht, was passiert ist, Domina Septima. Ich verstehe es nicht... Es starben so viele dort auf dem Hain. Es hätte ein fröhliches Fest sein sollen, aber... es endete mit vielen Toten."

Seine Augen waren so blau. Blau wie ein See und nicht mehr blaugrün. Schwach fühlte er sich. So entsetzlich schwach.

Baldemar hatte alle sicher nach Hause gebracht. Natürlich mit Hilfe der anderen Leibwächter. Dabei hatte er keine Ohren mehr für den Mob. Sie waren nun entkommen. Das reichte. Das schrie nach einem Met. Oder wenigstens nach einem Wein. Wie so oft nahm der Germane nichts. Aber so rein gar nichts von der Stimmung auf. Dann sah er sie. Er atmete tief durch. Das war kein gutes Zeichen. Gar nicht gut. Er sah Flora nach. Blieb stehen. Septimas fragender Blick war verständlich. Aber was sollte er sagen? Seine Schultern zuckten. Er wusste es nicht. Der Name. Hatte er ihn doch gehört? Er schwieg lieber. Das war meist besser. Er sah ihr Zittern. Trat zu ihr. Nah neben sie. Aber ohne sie zu berühren. Mehr konnte er nicht tun.
Worte des Sklaven waren nicht wirklich hilfreich. Ein scharfer Blick traf Aedan. Septima fragte nach. Baldemar schwieg. Verluste waren immer schwer zu verkraften. Im Reden war der Germane nicht der Beste. Dann ließ er es lieber ganz.
Tote auf einem fröhlichen Fest? Das war kein gutes Zeichen. Wenigstens erklärte der Sklave nun ein wenig. Baldemar zog die Luft scharf aber leise ein. Blieb neben Septima stehen. Also doch. Hatte er richtig gehört. Der Mob. Aber wieso? Fragen standen in seinen Augen.

Diese Hand. Diese samtig weiche Hand nahm die seine und umschloss sie. Eine Frau spendete einem Mann Trost? Eine freie Frau, spendete einem Sklaven Trost? Wo gab es denn das?

Verwirrt blickte er sie an. "Ich war fast zwei Jahre ihr Sklave, Domina Septima. Ich kann es nicht glauben, aber ... es sah alles so aus... als hätten sie und er... dort oben auf dem Hain... naja... wie Mann und Frau beieinander... So sah es aus..." murmelte er und blickte unsicher zum Leichnam seiner Herrin. "Ich hätte sie nicht alleine lassen dürfen. Ich... hätte auf sie aufpassen müssen... Ich hätte... ich... Ich hab sie auf den Baum, damit die Rinder sie nicht tottrampeln. Dann fiel sie runter und brach sich den Arm. Man brachte sie in die Villa Tiberia zum Pontifex... und dann kam ein Arzt und der schüttelte den Kopf und Cleomedes gab ihr noch was zum Trinken und dann... dann war sie tot... sie war tot...

Áedán seufzte. "So sagte man und so sah es aus... Ob es so war... das wissen nur die Götter..." murmelte der gallische Sklave und blickte sie dann mit weitaufgerissenen Augen an. Was fuhr sie ihn denn nun so an? Er konnte doch auch nichts dafür! Es war nun einmal so gewesen, wie er es erzählt hatte. Es hatte so ausgesehen.

"Ich verspreche dir, niemandem davon zu erzählen, Domina Septima. Jeder, der es wissen muss... weiß es... Wir waren bei Pontifex Tiberius Durus..." berichtete er ihr, nachdem er ihr versprochen hatte, es niemandem mehr zu erzählen.

Seine bläulich grünen Augen blickten die Tiberia traurig an. Seine Herrin war tot und er gab sich selbst die Schuld und nun hatte er eigentlich nur noch eine Aufgabe: Über ihre Leiche wachen.

Sie setzte sich? Septima setzte sich zu einem Sklaven? Baldemar sah ungläubig zu ihr. Stärke demonstrierend blieb er ungerührt stehen. Sie berührte ihn? Eine Falte in der Stirn später zuckten auch die Mundwinkel des Marser. Er sah die Tote an. Was er hörte schien unglaublich. Römer!
Die Nähe der beiden gefiel dem Germanen nicht. Er beobachtete es. Die Frage nach der Schuld war für Baldemar unwichtig. Es schien ein Unfall. Oder der Wille der Götter. Dinge denen ein Mensch nicht viel entgegenzusetzen hatte. Zwei Jahre? Er schnalzte. Naja. War sicher der Schock. Die Augen verengten sich. Sich vereinen. An einem heiligen Ort? Klang doch gar nicht so schlecht. Was war daran ein Frevel? Römer!
Dann nickte er. In der Tat. Die Frau alleine zu lassen war ein Fehler gewesen. Für den Marser gab es keinen Zweifel daran. Ein tragischer Tot. Die Schultern wollten zucken. Er ließ es nicht zu. Auch das Grinsen verbat er sich. Tugend in Person? Im Gegensatz zu Septima? Ganz sicher. Gedanken die er nur mit Frija teilte.
Wieder ein Nicken. Diesmal als sie die Hand des Sklaven los ließ. Der Befehl war eindeutig. Der Germane sah strafend in die Augen des Galliers. Er sollte sich ja nicht einfallen lassen, dem zuwider zu handeln.
Hörte er da Tränen aus ihrer Stimme heraus? Na toll. Wo er es so gut ertragen konnte, wenn Frauen weinten. Die Kiefer bissen fest aufeinander.
Reichte es nicht langsam? Er räusperte sich. Feste Augen sahen zu Septima. Irgendwie gefiel es ihm nicht sie als schwache Frau zu sehen. Sie sprach auf einer Art mit einem Sklaven, die er so nicht kannte. Ob sie auch mit Frija so sprach? Der Gedanke an Met geriet immer mehr in den Vordergrund

Der junge Gallier blickte die Tiberia nachdenklich an. "In seinem Zimmer vermutlich. Ich weiß es nicht genau... Ich war ja die ganze Zeit hier..." beantwortete der Sklave die Frage unwissend. Woher hätte Áedán dies nun auch genau wissen sollen.

"Ich bleibe hier..." murmelte der rotblonde Mann. Er sah es als seine Pflicht, auch über ihre Leiche zu wachen.

Für den Germanen war es weitaus weniger schlimm. Celerina? An sich kannte er sie gar nicht. So wie jeden Römer. Außer vielleicht Septima. Inzwischen auch Ursus. Soweit er das glauben konnte. Aber wenn ihre letzte Tat etwas so angenehmes war. Dann konnte sie doch kein schlechter Mensch gewesen sein. Was für Götter waren denn gegen diese Freude? Ah, ja. Die römischen. Obwohl. Baldemar war sich nicht sicher. Vielleicht auch der ein oder andere heimische Gott. Lieber nicht weiter darüber nachdenken. Konnte nur übel enden.
Corvinus? Fragend sah er zu Septima. Zu einem trauernden Mann? Die Mundwinkel zuckten.
Ihre Blicke begegneten sich. Das war wieder seine Septima. Ja. Sein Arm schnellte zu ihr. Je mehr man ihre Schwangerschaft sehen konnte, umso mehr veränderte auch er sich. Er ergriff ihre Hand. Inzwischen war er geübt darin ihr zu helfen. Der andere Arm ergriff Septimas Arm. Er sollte Halt geben. Sie war schwerer geworden. Das Grinsen verkniff er sich.
Sofort? Zweifelnd sah er sich um. Dann zuckten seine Schultern. Wenn sie das wollte. Der Marser würde bei ihr bleiben. Nun ein wenig entspannter. War sie doch wieder die Alte. Zumindest sah es so aus. Aedan nahm er nicht mehr wahr. Der hatte nicht einmal den Blick erwidert. Naja. Offensichtlich trauerte er. Komisch. Baldemar wäre sauer. Auf sich. Die Umstände. Aber trauern? Würde Septima denn jemals um einen, irgendeinen Sklaven trauern? Sicher nur solange, wie der Weg bis zum nächsten Markt war. Römer eben.