hortus | Cadhla und das Alphabet

"Es geben wohl nur einen Weg," sagte Cadhla nachdenklich. "Niemals geben Menschen so viel Macht alleine. Denn immer, wenn haben zu viel Macht, Macht machen Menschen schwach, und Mensch tut, was er will. Solange es geben andere Mensch, die sprechen über Grenze, über andere Mensch, dann vielleicht hilfreich. Aber man muss sein vorsichtig, sonst sich wendet Macht gegen selbst." Sie legte den Kopf schief und meint dann recht trocken: "Ihr Römer interessanten Weg habt zu verhindern dass Mensch haben zuviel Macht, ihr imer töten Kaiser, wenn machen schlechte Dinge. Aber wenn überlege, wieviele tote Kaiser es geben bisher, dann sagen, dass keine gesunde Position für Mensch ist." Livius Pyrrhus war ein Freund der Geschichte des römischen Imperiums, und als sie sich den Zettel mit dem Alphabet abgeholt hatte, hatte er über sein Steckenpferd berichtet - und ihr die oftmals blutige Geschichte der römischen Kaiser erzählt.

Wie es schien, war die Übernahme des Kaisertitels ein ziemlicher Garant für einen schrecklichen Tod. Sein Blick wandelte sich, und zwischen Überraschung und etwas anderem, das sie nicht bestimmen konnte, schien dieser zu schwanken. War es vielleicht doch eine dumme Idee gewesen? Machte er sich jetzt etwa irgendwelche falschen Hoffnungen, sie für sich gewinnen zu können? Andererseits ... nein, diesen Gedanken wischte sie schnell weg.
"Aber Du nicht enttäuscht, wenn nicht haben literarische Qualität." Noch so ein Begriff, den sie von Corvinus' ehemaligem Scribe aufgeschnappt hatte, und sie sprach es auch fast so aus, dass man sich an Livius Pyrrhus erinnert fühlte. Zudem, wer erwartete schon von einer Keltin, dass sie sich überhaupt über literarischen Anspruch Gedanken machte.

"Ich denken, viele Menschen gerne wären Kaiser, können tun alles was wollen - und niemand darf sagen dagegen, oder sein schlecht, was tun. Es machen vieles leichter," gab sie nicht minder ernsthaft zurück. Wie es wohl sein mochte, römischer Kaiser zu sein? Allein bei der Vorstellung, dass er noch luxuriöser leben konnte als alles, was sie bisher in der villa Aurelia gesehen hatte, kam sie schon an die Grenzen ihrer Imaginationskraft.
"Aber ist nicht so, dass kein Mensch leicht wissen, wer ist Freund und wer ist Feind? Du erst wissen, wenn anderer Mensch hat Gelegenheit, dich töten ohne dass jemand sieht. Wenn er dich lässt leben, dann er ist Freund." Zugegeben, diese Methode, die eigenen Freunde festzustellen, war eine recht drastische und sicherlich nicht unbedingt eine, mit der man allzulange überlebte, wenn man es darauf ankommen ließ. Aber es war eine Methode, die eine ziemlich letztendliche Sicherheit gewährte, und für einen Menschen, der im Krieg groß geworden war, sicher nicht erstaunlich.

Dass er über den Ausdruck, den sie ühevoll von dem scriba ihres Herrn gelernt hatte, so sehr lachen musste, kränkte sie fast ein wenig. Immerhin hatte sich Cadhla Mühe gegeben, es richtig auszusprechen. "Es also nicht wichtig, sich geben viel Mühe, um schreiben richtig gut? Ich nicht einmal richtig sprechen Sprache von Dein Volk, es sich sicher nicht gut lesen wie Brief, die Du kennen." Sie legte den Kopf kritisch schief und betrachtete ihn aus den etwas nachgedunkelt wirkenden grünen Augen. "Ich nie denken dass schreiben überhaupt. Und vielleicht nicht haben gutes Einfall für schreiben. Aber ich überlegen."

"Du groß geworden in Zeit mit viel Frieden, dominus, und ich groß geworden in Krieg. Wenn Krieger steht in Kampf an meiner Seite, rettet mein Leben mit seinem Speer, und ich rette seines, dann ich sagen Freund zu ihm. Wir unsere Freundschaften siegeln mit Blut, weil das ist Moment, in dem man sieht, ob jemand ist wirklich Freund oder nicht. Sagen freundliche Worte tun viele Menschen, aber Du nicht kannst verlassen auf jeden. Erst in Moment von Not Du sehen, wer wirklich ist Freund, und wer hilft Dir, wenn Du selbst nicht bist mächtig oder groß." Die Worte klangen seltsam würdevoll aus ihrem Mund, und für einen Moment wurde Cadhla der große Gegensatz zwischen ihr und dem Aurelier mit den weichen Händen wieder allzu bewusst. Hatte er überhaupt schon einmal einen blutigen Kampf miterlebt? Oder kämpfte er nur zum Spaß, um zu gewinnen oder sich zu erproben? Für diesen Augenblicke lang fühlte sie sich älter, als sie ihn einschätzte, gereift durch eine Lebenserfahrung, in der sie ihm doch einige Jahre voraus haben musste.

"Viele Sklaven keine Hoffnung, also geben auf. Man ihnen oft sagt, dass sie nichts wert, dass sie haben keine Gelegenheit, werden wieder frei, und dann irgendwann leben nur noch vor sich hin. Aber ich denken, dass ihr seid in größter Gefahr, wenn denken, dass es kann sein immer so. Für mein Volk es wäre große Ehre töten so viele Römer wie möglich, und dann sterben in Kampf um eigenes Leben. Du nie kannst sein sicher, ob nicht anderer Sklave denken genauso, dominus. Freundschaft immer wird geprüft. Geschenke geben ist leicht, wenn Du selbst bist ohne Sorge, und ohne Not - Geschenke geben wenn Du selbst bist in Not, zeigt viel mehr wahren Menschen," wandte sie auf seine weiteren Worte ein, um dann vage zu lächeln. Er würde mit dieser Haltung im Kampf nicht lange überleben, nicht an der Grenze, nicht dort, wo es wirklich schwer wurde, gegen den Gegner zu bestehen. Aber sie wünschte ihm auch den Tod nicht ... diese dunklen, seelenvollen Augen, die so ohne Argwohn schienen, so wenig von dieser Welt gesehen hatten.

"Ich nicht denken dass schreiben Gefühle - wenn schreiben auf Papier, dann jemand kann nehmen, der nicht soll bekommen Brief und lesen - und benutzen gegen Schreiber. Wichtige Dinge man immer nur sagen, und sagen, wenn sein allein. Das ist Weg meines Volkes," erklärte sie ihm nach einer Weile, etwas zögernd. Überhaupt wollte sie gar nicht über Gefühle schreiben. Die gingen weder ihn etwas an noch sonst irgendjemanden. "Man doch sollte schreiben Dinge die sind interessant für Mensch der liest Brief, oder?"

"Nicht einmal können immer wissen dass Dinge, die tun, sind wirklicher Wille von Mensch, der handelt. Du denken wir Sklaven tun gern, was müssen tun hier in Haus? Wir tun um nicht werden bestraft. Wir tun weil müssen tun. Müssen sein freundlich zu jedem, weil sonst wissen, dass werden bestraft oder verkauft. Ihr nicht müsst fürchten Strafe oder schlechtes Leben, dominus, ihr können sein leicht freundlich und glauben, dass wir glücklich über Lächeln," konterte sie mit der nackten und sicherlich nicht erfreulichen Wahrheit, und es klang weniger anklagend als nüchtern. So hatte sie es bisher nun einmal erlebt, und am Sklavenstand selbst fand sie wenig erträgliches. Es war kein Leben, das sie sich selbst gewählt hätte, hätte sie die Wahl gehabt. "Ich sehe Menschen in dieser villa, nichts sonst, und nicht andere. Sonst nur kennen Menschen in Heimat und Sklavenhändler, und da sein großer Unterschied. Sklavenhändler glauben, dass sein großzügig, wenn ein Tag nicht tragen Ketten bei laufen. Es immer ist Sache von Standpunkt, nicht unbedingt nur von Armut oder Reichtum." Sie stopfte den Alphabet-Papyrus in den Gürtel ihrer tunica und klappte die Wachstafel langsam zu.

"Dann ich werden denken gut nach vor schreiben Brief, damit Du nicht langweil, wenn lesen," erklärte sie schließlich schlicht und nun kam erst wieder ein vager Hauch eines Lächelns auf ihre Lippen. Warum war sie überhaupt auf diese dämliche Idee gekommen, ihn nach Briefen zu fragen? Aber nun hing sie schon in der Sache drin und vielleicht würden ihre Briefe ihn so langweilen, dass er es schnell aufgeben würde, ihr zu schreiben und ihre Briefe lesen zu wollen.
"Warum Du heute eigentlich hier in Garten? Ich gehört Du haben viel zu schreiben und eigenes officium in Stadt für Arbeit?"

"Mein Stamm nicht nimmt Sklaven - wer wird gefangen in Krieg, wird freigelassen, wenn gemacht Verhandlungen," sagte Cadhla knapp, natürlich galt das nicht für Römer, die wurden getötet, denn sie sollten keineswegs fähig sein, über dass Gesehene zu berichten, wenn sie zu ihren Leuten zurückkehrten. Auch sie hatte geholfen, verwundete Römer zu töten, wie auch, sie in der Schlacht zu verwunden und zu töten, und sie bereute es nicht. Sie waren selten die Angreifer gewesen, und wenn, dann meist, um Mitglieder der Sippe zu befreien, falls es überhaupt möglich war, den übermächtig wirkenden Feind irgendwo zu verletzen, dass er es merkte.
"Es jeder Stamm macht anders, und wir kümmern um Gefangene gut, es sein ehrlos, wenn lassen hungern oder haben Durst." Noch konnte sie ihn sich als ernsthaften Kämpfer nicht vorstellen, eher als jemanden, der hinter den Reihen stand und Befehle gab, selbst aber wenig bis nie eingriff. Wahrscheinlich würde es auch auf so etwas hinauslaufen bei ihm, die Aurelier waren eine wichtige Familie. Da begann man nicht als Kämpfer in der ersten Reihe.

"Wir haben Gelegenheit, aber wir nie wissen sicher, dominus. Es sein wie Süssigkeit, die halten Kind vor Nase und sagen 'es könnte sein Deins' .. und dann essen selbst. Du denken, dass sein Leben voller Würde und Freude? Dann Du sein Träumer, und wenig wissen über Leben," meinte sie schließlich und schmunzelte etwas. Er würde es nie verstehen, wie man sich als Sklave fühlte, aber letztendlich war es wohl in der Natur der Sache, dass es eben genau so lief. "Es ist Leben ohne Zukunft, dominus, und nicht wissen, ob Eltern noch leben, oder Geschwister noch leben, es nicht macht besser. Man nicht kann planen, man immer ist abhängig. Ich manchmal wünschen, dass wäre gestorben in Kampf, denn dieses Leben ist nicht Leben für Kriegerin. Es Leben ist für Kriecher."

Als er sagte, die Trainingsstunden seien genehmigt, wusste sie nicht, ob sie sich freuen sollte - einerseits konnte sie wieder kämpfen, und das war gut, andererseits kam die Erinnerung an den Kuss schnell zurück und das war ... nicht ganz so gut. So suchte sie nur seinen Blick und neigte den Kopf, dann anfügend: "Dann wir beginnen morgen mit Kampf?" Ihre grünen Augen brannten, verbargen aber recht gut, was sie fühlte.

"Nein, wir nicht nehmen Römer gefangen. Wir sie töten alle, wenn können," sagte Cadhla sachlich und ohne hörbare Betonung in den Worten. "Wir nur fangen Gegner, der kämpft ehrenhaft, und das Römer nicht tun. Es keine Gnade gibt für Römer, genauso wie ihr uns nicht geben Gnade in Kampf." Sie legte den Kopf schief und seufzte dann. Es war so schwierig, in dieser komplizierten Sprache das zu sagen, was sie ausdrücken wollte, und die meiste Zeit schien es schief zu gehen, wenn sie es versuchte. Latein schien einfach nicht genug Möglichkeiten zu besitzen, wirklich entscheidende Dinge auszudrücken, ohne viel umschreiben zu müssen. Es war eindeutig eine Sprache der Müßiggänger mit zuviel Zeit.
"Wenn wir haben Gefangene, sie sind geehrter Gast. Verlieren Kampf gegen anderen Stamm auch ist Frage von Ehre - man gekämpft gut, man gekämpft stark, und überleben nach willen von Göttern. Deswegen leben, und verdienen gutes Essen und Freiheit, wenn gehandelt Tausch von Gefangenen. So es ist Brauch." Dass diese Tradition ganz anders war als eine Versklavung auf Lebenszeit, sollte doch wohl offensichtlich sein, aber wie sie Ursus inzwischen kennengelernt hatte, würde er auch daran etwas finden, soviel war sicher.

"Warum auf Zukunft hin arbeiten, wenn einzige Zukunft die ich jemals wollen haben, ist zerbrochen? Ich gelebt viele Jahre lang zu werden das, was ich gewesen, als kämpfen letztes Mal gegen Dein Volk. Und das ist jetzt vorbei, Du selbst gesagt. Ich nicht weiss, was sollen tun. Wo ist Platz für mich in großer Stadt unter so vielen Menschen. Ich nicht weiss was soll tun, Aurelius Ursus. Für Dich leicht, es sein Dein Volk, und Du kennen alles, und alle Regeln. Ich nichts kennen, und sehen nicht Weg für mich. Ich gehört dass können kämpfen für Freiheit in Arena. Ich nie anderes gelernt als kämpfen, also das wohl bester Weg für Kriegerin," meinte sie schließlich, aber sie war sich sehr wohl darüber bewusst, wie lahm es klingen musste, wie wenig überzeugend. Sie hatte immer ein Ziel gehabt, eine Aufgabe, die ihr sinnvoll und wertvoll schien, und jetzt ... nun, jetzt war sie Leibsklavin eines Römers und wusste weder vor noch zurück.

Und ob es jemals anders sein würde als jetzt. Es war leicht zu sagen, sie sollte kämpfen. Denn das einzige, wofür sie kämpfen konnte, ihre Freiheit, war etwas, das ihr nichts als den Tod bringen würde, und das musste er so gut wissen wie sie es selbst wusste.
Sein Blick veränderte sich, wurde intensiver, und kurz schien es ihr, als hätten seine Lippen gezuckt. Diese Lippen, weiche, warme Lippen. Und dunkle, seelenvolle Augen. "Warum Du mich schauen so an?"

"Ihr immer kommen in Überzahl. Ihr immer zerschießen Dorf mit großen ... Dingern ... und Stein und Feuer. Und ihr kämpfen gegen Kinder, gegen Frauen, die nicht tragen Waffe wie ich. Das nicht ist ehrenhaft! Krieg soll zeigen wer ist stärker, ja, aber nicht zerstören Stamm vollkommen. Sonst irgendwann kein Gegner mehr da, den man kann schlagen, und dann kämpfen gegen eigenes Volk." Die Lippen aufeinander pressend, blickte sie ihn fast böse an, die grünen Augen leuchteten vor mühsam unterdrücktem Zorn. Wie konnte er ihr vorwerfen, sie verallgemeinere, wenn sie es nie anders kennengelernt hatte? Ein Kind des Friedens würde die Schrecken des Krieges niemals verstehen.

"Ich noch nicht sehen Weg zu gehen bei Römern, dominus, und ich nicht glauben, dass werden sehen bald. Ihr leben so viel anders als mein Volk, und sein so viel anders. Es alles fremd, und nichts ist, wie es soll sein." Ihr Blick schweifte von ihm weg, über den Garten, über den Himmel, die einzigen wirklich vertrauten Dinge in dieser falschen Welt, der falschen Stadt am falschen Ort. Selbst die Sterne waren anders in rom, und sie erkannte wenig des bekannten während der Nacht am Himmelszelt. "Ja," sagte sie schlicht. "Du aussiehst wie hungriges Kind, das will haben süßen Kuchen, wenn Du so schauen zu mir."

"Größere Ehre liegt in Kampf den man gewinnen mít weniger Männer als hat Gegner," sagte sie leise und schloß für einen Moment die Augen. Je länger sie darüber sprachen, je länger sie die alten Bilder beschwor, desto schneller kehrten all jene Erinnerungen zurück, die sie in einem der hintersten Winkel ihres Kopfes verborgen gehalten hatte. Erinnerungen voller Blut, Tod und Verzweiflung, die sie manche Träne hatten vergießen lassen, wenn es niemand sah oder hörte. Der Krieg hatte auch Cadhla immer berührt, und noch mehr das Sterben, aber mit den Jahren hatte sie hart werden müssen, um weiterkämpfen zu können. Es ging nicht anders, in Zeiten der Not wurde jede Hand, jeder Mensch des Stamms gebraucht, der eine Waffe führen konnte, und sie hatte das Talent dazu gehabt, es effektiv zu tun.
"Im Krieg Menschen sterben. Das sein natürlich. Jeder Mann, der wählt Weg des Krieges, wissen muss, dass er wird durch Waffe sterben, früher oder später, es sein Schicksal von Kämpfer, dass Tod kommt mit Waffe im Kampf. Das wir alle wissen, dominus. Frau mit Kind niemals hat gewählt diesen Weg und sterben trotzdem durch Waffe von Römer. Was du siehst wenn sehen mich? Sklavin? Kriegerin? Feindin? Du mich nie hast gesehen mit Blut überall, mit Wunden und in Kampf. Du nur sehen schwache Cadhla, nicht Kriegerin."

Das klang jetzt ausgesprochen bitter, und sie war es auch. In Rom war sie nicht sie selbst, nur ein grauer Abklatsch der einstigen Schildmaid, etwas, von dem sie selbst nicht wusste, was sie war. Was sie jemals sein würde, werden konnte. Sie wusste es einfach nicht mehr. "Wenn ich könnte gehen nach Hause, ich würden tun. Sofort. Du glauben wirklich das ich gern hier? Es gibt einige Menschen, die hier freundlich. Du waren freundlich. Dominus war freundlich ... andere Sklaven waren freundlich. Aber hier nicht ist Heimat. Hier ich nur bin ... jemand den ich nicht kennen. Der nicht entscheiden darf wohin gehen." Ihre Augen schimmerten mit einem Mal, und sie starrte geradeaus, um seinem Blick nicht begegnen zu müssen. Es war so demütigend, überhaupt das Verlangen zu empfinden, weinen zu müssen. Sie durfte dem nicht nachgeben. Vor allem nicht vor ihm.

"Was Du wollen nur ist Fleisch. Ist etwas, das können geben jede andere Frau auch. Es ist normal dass Mann will Frau und umgekehrt, aber ich finden ... es ist ... nicht richtig. Es überhaupt nichts ist richtig hier!" Sie biss sich heftig auf die Lippe, und während sie schon den metallischen Geschmack wahrnahm, glitt ein Tropfen Blut über ihre Lippen und formte eine dünne Linie bis hinunter zum Kinn. Es schmerzte, aber nicht so sehr wie ihr Inneres. "Was daran soll Freude sein ... tierisches Schnauben, schwitzende Körper, und man nie weiss was richtiges Gefühl!"

"Warum Du glauben ich würden nicht machen Flucht wie kluger Mensch, wie Krieger - nicht wie armseliges Kind, das folgen Gefühl? Ich Dir gesagt, dass Du nur gewinnen, wenn überraschen Gegner, und das können tun in vielem. Wenn wissen mehr über Römer, über Sprache, über alles. Es sicher gibt Sklaven die gehabt Erfolg mit Flucht, weil gewesen klug. Weil geplant sorgfältig, weil gehabt Geduld und Einsicht. Nicht jeder muss sein eilig, und werden deswegen gefangen," gab sie zu bedenken und kämpfte die Bilder zurück, so energisch sie konnte. Die Schreie, die Erinnerung an diesen letzten Kampf, bei dem alles in Flammen aufgegangen war, woran sie sich noch als Kind entsinnen konnte. Die Hütte von Cedwyn, dem freundlichen Schäfer, der ihr einst beigebracht hatte, wie man Schafe schor. Oder Magthanns kleines Gasthaus, bei dem es den süßesten Met von allen gegeben hatte - ein in Rauch und Asche aufgegangener Hort eines süßen, vertrauten Friedens. Alles war verloren und würde wahrscheinlich nie wieder aufgebaut werden. Wieder stiegen ihr die verfluchten Tränen in die Augen, brennend intensiv, schmerzhaft fast, denn sie hatte sie in den letzten Tagen so gut unterdrückt wie nur möglich, um stark zu bleiben. Würde sie einmal straucheln, wusste sie nicht, ob sie noch einmal aufstehen würde.

Beider Blicke trafen sich und dieses Mal entkam sie den seinen nicht mehr, blieb daran hängen wie eine Fliege im zähen Honig, gefangen, innerlich zappelnd, und doch unfähig, sich zu befreien. Es klang so verlockend, was er beschrieb, so warm, so schön, so vollkommen. Nicht allein zu sein. Mit jemandem zusammen zu sein und dann wäre es nur noch Freude. Tiefe Gefühle. Reinste, wahrste Freude. Die Liebe ist für alle da, Cadhla.
Seine Fingerkuppe berührte ihre Haut, so zart, so vorsichtig, so ... zärtlich. Und dann geschah es doch. Es war zuerst nur eine Träne, die sich einem Späher gleich ihre Wange entlang schlich, hinab glitt, lautlos, ohne ein Schluchzen oder einen sonstigen begleitenden Laut, dann kam die nächste, und der Blick ihrer grünen Augen blieb auf ihn gerichtet, unerbittlich, unfähig, sich jetzt noch in irgendeiner Form zu regen, und sie weinte, einem warmen Sommerregen gleich, salzige, dicke Tränen, und ohne einen Laut. Man konnte sich gut vorstellen, dass dies die Art war, wie sie immer weinte, schweigend, um ihren Schmerz niemanden sehen zu lassen ... und sie schwieg, mit seiner Hand an ihrer Wange, dem dünnen Blutfaden auf der Haut. Die Lippe war rot von ihrem Blut, seltsam grell zu den sonstigen zarteren Tänen ihrer hellen Haut, ein schreiender Kontrast.

Ob er verstehen würde, wenn sie sagte, dass sie auch jetzt schon niemandem wirklich trauen konnte? Den anderen Sklavinnen vielleicht, aber keinem der Römer, von denen nur wenige Worte ihr Leben beenden konnten, ohne dass sie viel dagegen tun könnte. In einer solchen Lebensatmosphäre gedieh die zarte Pflanze Vertrauen nicht, da musste sie zwangsläufig verdorren und verrotten. Aber diesmal schwieg sie, denn im Grunde hatte sie alles gesagt, was sie sagen konnte. Erst, wenn er einmal dasselbe erlebt haben würde, was sie erlebt hatte, würde er verstehen können, wie es einem Sklaven erging, und das würde wohl niemals geschehen. Dafür war er in seiner Welt zu behütet, zu sicher, der Sohn einer hohen Familie, mit glänzenden Aussichten für seine Zukunft. Irgendwann würde er wohl über seine Versuche, mit einer Sklavin über Freiheit zu diskutieren, lachen. Auch dieser Gedanke schmerzte seltsam intensiv, auch wenn sie es sich nicht erklären konnte, wieso. Er durfte für ihr Leben nicht wichtig werden, denn sie wusste insgeheim sehr wohl, dass sie es für das seine nicht war - eine unter vielen. Eine Sklavin. Wäre sie wirklich irgendwann geflohen, würde man sich eine neue Sklavin kaufen.

Als er sie an sich zog, nicht fordernd, mehr freundlich, fast liebevoll und zärtlich, pochte ihr das Blut in den Wangen, diese freundliche Geste war angesichts ihrer Gedanken von eben beschämend. Aber auch beschämend dadurch, dass sie schwach geworden war und dies auch noch gezeigt hatte - sie hörte die Stimmen in ihrem Inneren streiten, die sie Römerhure schimpften, die sie schwach und dumm nannten, die Stimmen ihrer lange erlernten Kriegertradition, die sich dagegen wandten, dass sie einem Römer zugestand, sie zu berühren, dass er sie zu trösten versuchen durfte.
Und doch, es gab noch eine andere Stimme in ihrem Inneren, eine neue Stimme, die zuerst zu leise gewesen war, dass sie selbst sie hören konnte. Diese Stimme war anders als die anderen, zu jung, um von jenen ernst genommen zu werden, und doch unerwartet stark: Wäre er kein Römer, dürfte er mich dann trösten? Ihre Arme legten sich um den sehnigen Leib Ursus' und Cadhlas Kopf sank an den seinen, während sie sich anlehnte, nur leicht, aber doch fühlbar, stumm weinend, denn diese Stimme der Trauer durfte niemals zu laut werden, geschweige denn hörbar erklingen. Dass es jedoch starke Gefühle waren, die in ihrem Inneren tobten, ließ sich am Griff ihrer Finger ermessen, die ihn hielten, als müsste er im Augenblick die ganze Welt tragen.