Hortalus ging langsam, sehr langsam. Die Hände auf dem Rücken verschränkt. Den Verlegungsbefehl zusammengerollt in den Händen. Es hieß es sollte sein letztes Kommando sein, es hieß noch 2, 3 Jährchen mehr. Inzwischen war er fast 40 Jahre Soldat.
Hatte immer alles gegeben, alles getan, was man in Roma für gegeben erachtete.
Er hielt an und schaute in den grau verhangenen Himmel. Der beschissene Himmel in diesem verdammten Britannia war genauso. Er war schon einmal dort, vor einer Ewigkeit. Die Barbaren dort waren noch irrer als diese hier. Blau bemalte Kopfschlächter.
Ein kalter Schauer jagte über seinen Rücken. Viele seiner Kameraden endeten ohne Kopf oder wurden wahnsinnig vor Angst.
Dorthin sollte er jetzt wieder zurück? Was sollte denn seine mickrige II. Leg dort noch ausrichten?
Alles in ihm sperrte sich, in einem dunklen Moment dachte er sogar daran sich in sein Schwert...doch er rief sich zur Ordnung. Er war Legat der II. Legion. Seine Schultern strafften sich. Es gab viel zu tun.
