Iunia Caerellia, ein schrecklicher Verdacht

Schwere Füße suchten ihren Weg, als man die Frau, die man auf Geheiß des dunklen trecenarius in Gewahrsam genommen hatte, durch die wenig beleuchteten Korridore des Kerkers trug. Zwei Prätorianer trugen sie, so dass ihre Füße nicht einmal den Boden berührten, sondern ihre Fußspitzen über den kalten Steinboden geschliffen wurden, weil ihr Körper in einem festen Griff von starken Armen eingeklemmt war. Der Halsring war ihr nicht abgenommen worden und scheuerte bei jeder Bewegung gegen ihr Kinn, während die Fesseln an ihren Handgelenken für einen ziehenden Schmerz sorgten, da man die Fesseln noch enger gezogen hatte, um den Transport zu erleichtern. Der Ort war umgeben von diesigen Dunst und einem ekeligen Gestank von Pein und Leid. Schweiß geronn hier mit Blut und Angst zu einem süßlich-bitteren Geruch, der einem schlicht in die Nase stieg und dort verweilte, wie ein Quälgeist. Man konnte ihn nicht wegdenken oder nicht wahrnehmen. Die Soldaten hatten sich schlicht daran gewöhnt und verbanden mit diesem Geruch ihre Arbeit. Hin und wieder schrie eine Person unter Schmerzen auf, andere weinten und andere sangen in ihren Muttersprachen seltsam traurige Lieder, bevor erneut Peitschen und Hiebe durch die Mauern schallten. Ein wirklich düsterer Ort war dieses Gefängnis der Prätorianer und es hatte schon viele Seelen gebrochen, um sie der schwarzen Sache Untertan zu machen. Iunias Transport war ohne Probleme verlaufen und man hatte sie bei Ankunft von den Christen getrennt, die scheinbar eine andere Destination hatten; die aber nahe genug war, dass sie einige bekannte Gesichter auf dem Weg hinab beobachten konnte.

Die Prätorianer schienen die Gefangenen in verschiedene Gruppen einzuteilen aber die Iunia war wortlos an diesen Ort verbracht worden. Dieser Ort verletzte ohne eine Handlung. Er war dieser Welt entrückt und doch so weltlich. Ein Gehilfe riss das Gatter auf, welches nun diese Frau vor der Außenwelt bewahren sollte. Es knirschte und stöhnte, als sich das Metall mühsam zur Seite bewegte. Ein Flüstern aus einer anderen Welt, als Caerilia unschuldig in die Zelle geworfen wurde. Der Boden war kalt, zwar mit Wasser abgewaschen aber man konnte noch gut die Spuren von einsamen Gefangenen erkennen, die ihre Fingernägel in den Boden getrieben hatten, um etwas zu spüren. In den Kerben fanden sich noch Reste von Blut. Eingetrocknet und längst vergessen. Man hinterließ der Frau nicht viel, dennoch fesselte man sie nicht an die angebrachten Ringe an der dunklen Wand. Etwas, was anderen Gefangenen vorbehalten war, die in den Nachbarzellen ihr kümmerliches Ende erwarteten, um von dieser Gefangenschaft befreit zu werden. Es gab kein natürliches Licht, nur ein Licht einer billigen Öllampe im Korridor, welches stets flackerte.

Eine Matte aus Leinen war ihre einzige Decke neben einem Kissen aus gleichem Stoff, gefüllt mit Stroh. Es fand sich kein Bett, nicht einmal ein Eimer im Raum. Nur ein kleines Loch, welches mit einem Gitter versehen war, durch das sie Wasser rauschen hören konnte. Dieses Gitter schien ein Abort zu sein, durch den Prätorianer Müll oder andere Reste aus dem Raum entfernen konnten. Der Kanal unter dem Gitter war sehr klein und würde niemals eine Person behergen können, doch das fließende Wasser hatte eine beruhigende Ausstrahlung, da es diesen Ort verlassen konnte. Vielleicht war es das einzige Geräusch an diesem Ort, welches nicht mit Leid verbunden war. Noch nicht. Die Prätorianer traten noch einmal nach der Frau, als diese auf dem Boden angekommen war, bevor sie sich wortlos entfernten. Ihr Halsring schlug mit einem lauten Geräusch auf den Boden, fest verschlossen um ihren Hals und unlösbar, solange sie kein Hilfsmittel fand. Das Gatter fiel unter dem eifirgen Gehilfen zurück und ein großer Riegel donnerte herab. Sie war gefangen und auch der Gehilfe entfernte sich mit einem gurgelnden Ton. Wieder Geschrei und Lärm. In der Nachbarzelle litt jemand unendliche Qualen, ohne das die Iunia ausmachen konnte, warum er dieses Leid ertragen musste. Sein Flehen und Bitten drang unverständlich durch die Mauern. Ein höllisches Erleben. Wenigstens hatte sie eine Decke und ein Kissen. Ein Luxus in dieser Festung des Schmerzes. Doch in einer Mauerspalte leuchtete etwas merkwürdig im diesigen Licht des Ortes. Jemand hatte dort ein Stück Stoff versteckt, welches beschrieben schien. Unklare Schriftzeichen würden bei näherer Betrachtung klarer werden. Es war ein Brief. Zu ihrem Glück hatten sich durch den unsanften Sturz auf den Boden, die Handfesseln ein wenig gelockert, so dass mit ein wenig Zeit diese abstreifen konnte, um ihre Hände von ihrem eigenen Rücken zu befreien.

Es handelte sich tatsächlich um einen Brief, der auf einem Stück Stoff geschrieben war, welches alt war. Die Farbe der Schrift war vertrocknet Rot, scheinbar so als ob eine Person diese Zeilen mit ihrem eigenen Blut geschrieben hatte. Der Brief drohte in den Händen zu zerfallen und doch hatte er Bestand.

Es wurde kälter. Ein eisiger Wind durchzog den Korridor und umspielte das Gatter mit seinen frostigen Krallen. Die Wände schienen sich zu bewegen, während Füße durch den Korridor marschierten. Es waren Soldaten, da sie im gleichen Takt schritten und mit jedem Schritt fest auftraten, so als ob sie böse Geister vertreiben wollten. Es war eine Gruppe aus drei Prätorianern, die dunkle Tuniken trugen, ein cingulum militare und schwere Holzknüppel mit einem eingelassenen Zeichen, dem römischen Adler. Ihre Stiefel waren mit Nägeln beschlagen und klangen in jedem Schritt nach, als sie über den Steinboden kratzten. Schlagartig wurde es ruhig, als die Prätorianer eine Zelle unweit von Iunias Kammer öffneten und man Schläge hören konnte, die immer wieder äußerster Brutalität vollführt wurden. Nicht einmal ein Wimmern kam aus der Zelle hervor, als die Legionäre einen scheinbar toten Körper aus dem Raum schliffen. Sie zogen ihn an den Füßen heraus, wie ein altes Vieh, welches verendet war. Man kam mit der Leiche an Iunias Zelle vorbei. Die Person war entkleidet, zeigte unendliche viele Blessure, teilweise verheilt und einige frische Wunden. Auch Brandblasen zeigten sich, die bereits aufgeplatzt waren. Die Person war in einem schrecklichen Schicksal vergangen und die letzten Schläge hatten sie nicht mehr erreicht. Es war nur eine Art Lebendkontrolle der Prätorianer, die in ihrer Brutalität sicherlich zweifelhaft war. Die Prätorianer zeigten keinerlei wirkliches Interesse an ihrer Arbeit und unterhielten sich sogar dabei über belanglose Dinge, wie ein baldiges Familienfest oder ein gemeinsames Saufgelage. Die tote Person kümmerte sie nicht, sondern wurde wie ein Objekt behandelt, was man nun entsorgte. Iunia konnte erkennen, wenn sie sich dem Gatter näherte und es wagte hinaus zu blicken, dass sich am grauen Ende des Korridors ein Handwagen befand, auf den die Soldaten schon zwei andere Tote aufgeladen hatten. Ihre Körper hatten sich bereits verfärbt und wirkten aufgedunsen. Man warf die letzte Person darauf und nahm den Handkarren, um diesen in Richtung Ausgang zu ziehen. Der Wagen näherte sich Iunias Zelle und der Anführer der kleinen Truppe wagte es sogar Iunia ein unverschämtes Lächeln zu zuwerfen, bevor er mit seinem Knüppel gegen das Gitter schlug. "Zurück," schimpfte seine alte Stimme, obwohl er eigentlich noch nicht sehr alt war. Doch dieser Ort machte ihn älter. Tiefe Falte und zerstörte Augen blickten Iunia an. Was hatte dieser Mann bereits getan oder gesehen? Genug, da sein Gesicht unmenschlich verzerrt wirkte, da es keinerlei Regung vollbringen konnte, außer dieses falsche Lächeln. Der Wagen zog weiter und entschwand im Dunkel des Korridor. Nur ein modriger Gestank blieb zurück, der erst jetzt wirklich wirksam werden konnte. Fäulnis machte sich breit. Die Pestilenz des Ortes wurde greifbarer und auch unsichtbare Hände schienen aus dem Boden nach ihr zu greifen, als wieder die unheimlichen Gesänge von Trauer und Leid durch die Wände schallten, verzogen und verzerrt durch Stein und Beton. Es dauerte aber nicht lange, da tauchte ein Mann auf. Ein einziger Mann, der sich vor das Gatter stellte und still sowie stumm hineinblickte, ohne mit ihr zu sprechen. Auch er trug einen Knüppel in seinen Händen, aber andere Stiefel, die eines Offiziers und trug eine wertvolle Halskette mit einer Figur. Auch wirkte die Tunika wertvoller, wenn auch aus gleichem Stoff gefertigt, da man sich an diesem Ort immer schmutzig machte. Selbst allein nur dadurch, dass man ihn kannte und betrat. Verus hatte sich eingefunden, um diesen Fund zu bewerten. Mit gelangweilter Bewegung verstaute er den wuchtigen Knüppel an seinem Gürtel, um näher an das Metall zu treten. Beobachtung schuf Erkenntnis. Und Verus beobachtete mit kalten Augen, die dämonisch glänzend im Licht des Ortes zum Vorschein traten. Er war der Herr dieser Hölle und als Teufel war auch Advokat aller Seelen.

Immer kam Verus zur Erkenntnis, dass diese Iunia wahrlich keine Chrstin war aber eine werden musste, um die weiteren Pläne nicht zu gefährden. Dennoch kam ein wenig Reue auf, da er wusste, dass sie mitunter nur durch Zufall in diese Sache geraten war. Doch Willkür war Prinzip in gewissen Maßnahmen, um größeren Schaden von der Allgemeinheit abzuwenden. Die Säuberungen und Massenverhaftungen hatten stets auch erhebliches Willkürelement, um abschreckend und konsequent zu wirken. Ordnung war immer die Dominanz von Herrschaft und gleichzeitig war Herrschaft immer eine Form von Gewalt. Ob Verus nun den Knüppel einsetzte oder alleine der furchtbare Ruf seiner Prätorianer genügte, war ihm einerlei. Am Ende des Tages ging es um Sieg oder Untergang, wie auf einem Schlachtfeld. Sein Imperium hing an einem dünnen Seil, welches leicht durch Unruhe und Widerstand zu durchtrennen war.

Also mussten viele Fäuste das Seil schützend umschließen, um es gegen Angriffe zu verteidigen. Auch eine Sanftheit und eine Friedenssuche konnten einen Angriff darstellen. Viele Einwohner verweigerten sich der einfachen Erkenntnis, dass ein Staat immer Gewalt brauchte, um Gewalt unter den Bürgern zu unterbinden. Ordnung war nur die Folge einer natürlichen Abfolge von Handlungen, die nicht immer sanft waren, sondern oft brutal. Verus war sicherlich nicht im Sinne eines griechischen Philosophen Demokrat, sondern viel mehr ein knallharter Machttheoretiker, der den Staat - folglich das Imperium - nur als Hilfskonstruktion für eine allgemeine Lebenswirklichkeit sah. Es musste einen Staat geben, um Barbarei zu verhindern und die Menschen in ihre Funktionen zu ordnen. Ohne Ordnung würde die Zivilisation zusammenbrechen und alles wäre verloren. Für Verus, der sein ganzes Leben Soldat war, war diese Brücke leicht zu schlagen. Lieber ein bisschen Grausamkeit, als einen dauerhaft grausamen Zustand für alle. Für einen Prätorianer heiligte der Zweck immer alle Mittel.

Diese Stadt war nicht durch feine Sinne groß geworden, sondern durch einen gelebten Machtanspruch; erst in Italia, dann in der gesamten Welt. Verus machte sich keine Illusionen mehr von abgewogener Ästhetik, Künsten und Beschwichtigungen. Sie waren hier einfach nicht notwendig. Denn ihn rettete auch niemand mehr. Für Kunst und Kultur war im geschaffenen Friedensraum platz, den seine Männer und er jeden Tag mit ihren Knüppeln und Waffen errangen. Frieden war nur unter den Waffen möglich. Für eine Legionär war dies klar aber nicht für einen Bürger, der ein anderes Leben kannte und nicht in diese Abgründe blicken musste.

Ihr Wimmern durchbrach seine Mauern. "Ist das wichtig?" - fragte er konternd und legte sein Kopf schie, wie ein Hundewelpe, der nicht verstand. Dabei weiteten sich seine großen und traurigen Augen, die immer noch ihren dämonischen Glanz behielten. Vielleicht befanden sich diese Iunia und er durch Zufall auf einer gemeinsamen Straße ohne Befreiung. Sie war Gefangene und auch er war Gefangener seiner Funktionen und Denkstrukturen. "Warum bedeutet dir ein Name so viel?" - war nun die zynische Gegenfrage und der Teufel trat näher heran, so dass sie nun seine kalte Fratze erkennen konnte, die nicht zu den Augen passen wollte. Eine Narbe zeigte sich im Gesicht. Zierlich, schmal aber sichtbar. Ein Soldat und nun ihr Advokat, welcher ihren Tod begleiten oder sie ins Leben führen konnte.

Warum waren die Worte so ähnlich? Diese Welt war einsam. Sehr verlassen, so dass Verus inzwischen glauben musste, dass diese Gedanken, die auch Iunia gerade ausdrückte, der entscheidende Kern einer menschlichen Gesellschaft waren. Ihre leise Stimme, und ihre Unsicherheit trug sie, aber dennoch waren die Worte klar und deutlich. Sie wollte ihn verfluchen und sie hasste ihn. "Und wird dich das retten?" - fragte Verus mit dumpfer Stimme, die durch den Raum fuhr, wie eine Armee, um dann geräuschlos zu verebben. "Ich kenne diesen Hass," begann der Anwalt sündiger Seelen ohne sein Gesicht wirklich zu verziehen. "Ich habe diese Worte in vielen Sprachen gehört." Verus fühlte sich merkwürdig. Etwas geschah an diesem schrecklichen Ort mit ihm. Die Arbeit fiel nicht mehr leicht. Die letzten Tage hatten ihn über Gebot belastet und auch der Zweifel an Rom selbst war mittelbar spürbar. Zwar konnte der dogmatische Fanatismus die Ketten erhalten, die sein Herz zügelten aber etwas blieb zurück. Ein Hauch von Emotion, der durch die Augen zuckte, wie ein Blitz aus den Himmeln. "Glaubst du, dass sich Menschen ändern können?" Verus blickte an ihr vorbei auf die Wand. Eine graue Wand, die nicht nur Sinnbild für eine Politik war, sondern viel mehr in ihrer Farbe Bestätigung anbot. "Die Christen sagen, dass Liebe die Antwort ist," sagte der meuchelnde Großmeister, während er sich nervös über seine zitternde Hand vor. Diese kalte Angst war hier, kroch wieder in seine Glieder und nährte die Furcht niemals zu genügen. Er genügte einfach nicht. Denn dieser Mann war nicht nur ein durch sich selbst Getriebener, sondern auch ein Vertriebener seiner eigenen Macht. "Dein Fluch ist einer von vielen und auch nur eine leere Hülse. Etwas, was aus Hass geboren ist, und vergeht," stellte Verus gleichgültig fest.
"Ist dort nicht mehr in dir? Nicht mehr als das?" Nun legte er seinen Kopf zur andere Seite und blickte sie im anderen Winkel an. "Ich verrate dir etwas," fielen zynische Worte aus seinem Mund, als er diese diabolische Grinsen zeigte, welches kaum merklich auf seinen Lippen lag. "Es gibt keine Wahrheiten. Es gibt nur Sichtweisen," erklärte der Mann mit frostiger Stimme, als er seinen Schädel wieder gerade ausrichtete. "Ich werde dir nun etwas vortragen, was deine kleine Welt vielleicht einer einfachen Tatsache eröffnet," meinte Verus und trat einen Schritt vom Gatter zurück.

"Ich habe knietief in Schlamm und Knochen gestanden. Ich habe meine Lungen mit grauen Dämpfen gefüllt, während Rauch beißend in meinen Augen lag. Ich habe Armeen fallen sehen. Tausende Leben verschwunden. Ich marschierte über Lebende, wie Tote, um einer heiligen Idee zu dienen, die am Ende im Rauch zu Asche zerfiel. Ich habe Gräben und Befestigungen ausgehoben, auf Toten und sie alle begraben. Ich habe Abweichler ermordet, wo es keine Grenzen gab. Ich habe Menschen in ihrem Glauben verhungern lassen. Ein Haus von Schädeln im Wald. Die Unschuldigen, all die Unschuldigen, Iunia, werden verfolgt, getreten, geschlagen, erstochen, versklavt, hungern und ermordet. Sie werden uns fressen. Sie machen Schweine uns allen. Aus uns allen, während sie ihre Schnauzen in unsere Rippen rammen, um unsere Herzen zu fressen," trug Verus ein Gedicht vor und wandte sich dann ab, um Iunia alleine zu lassen. Er trat einfach ab und verschwand im Dunkeln.

Die Nacht brach ein. Unmerklich kam die Nacht auch über die Iunia, die völlig verlassen an diesem Ort einsam in dieser Zelle verschlossen war. Auch die schrecklichen Geräusche schienen in die stille Ferne zu rücken. Nur das Wimmern, leise Flehen und die leidenden Gesänge blieben ihr erhalten, endeten nicht mehr, da sie sich im Mauerwerk festzuhalten schienen. Niemand sprach mit ihr. Niemand schien sich noch um sie kümmern, während das Gatter kein Entkommen zulassen konnte. Auch das schwache Öllicht schien die Iunia zu verlassen. Es verabschiedete sich in einem hellen Flackern, gab der Dunkelheit endlich den Raum, den sie an diesem Ort haben sollte. Der schwarze Schatten kroch schnell in jede Auge und füllte die Augen mit Schwärze. Kein Licht an diesem Ort war mehr gesehen und die Iunia war in völliger Dunkelheit angekommen, während die Mauern ihre verächtliche Kälte abstrahlten.

Dies war eine Gruft für Träume und persönlichen Hoffnungen. Dennoch keimte an diesem Ort jener Widerstand, den Verus so verfluchte. Nicht die Flüche einer Frau ängstigten den Schlachtenmeister und Henker so vieler, sondern der Fluch des Widerstandes, der nicht mit einem Knüppel oder Schwert zu brechen war. Die Prätorianer fürchteten diesen Widerstand, der seine Angst verlor und sich auch im Untergang gegen die Mächte stellte, die die politische und gesellschaftliche Welt maßgeblich bestimmten. Es war ein Widerstand, der auch das eigene Leben opferte, um einer Idee zu folgen, die dieser Grausamkeit etwas entgegen stellte, was größer war; was besser war, als dieser stetige Verlust und Stillstand. Verus hatte seine Träume längst begraben, sich dem Stillstand ergeben, um sich träge von den finsteren Kräften versorgen zu lassen.

Die Prätorianer hielten sich für die Zukunft, doch waren sie Vergangenheit, geschaffen von einem Kaiser, der um seine Macht fürchtete und sein Leben bewahren wollte, in unruhigen Zeiten. Sie waren gewachsen unter zynischen und machthungrigen Seelen, und stellten sich unter Caligula und Nero sogar in den Dienste einer herausgehobenen Macht mit einem absoluten Anspruch, gegen die Menschen dieser Stadt und der Welt. Niemand konnte sagen, wie viele Menschen sie verdammt und in namenlose Gräber geworfen hatten. Niemand wusste, was die Prätorianer wirklich auf sich geladen hatten, da selbst der Senat sie niemals für ihre Taten verurteilte. Sie waren auf eine perfide Art freigesetzt und gleichsam durch ihre Gegenwelt ständigen und permanenten Sachzwängen unterworfen. Grausamkeit verlangte immer neue Grausamkeit, um nicht Opfer einer ähnlichen Grausamkeit zu werden. Ihre Welt war schwarz, wie ihre Robenmäntel und Tuniken. Und diese Schwärze manifestierte sich gerade in diesem Raum, indem kein Licht blieb. Eine Ratte schnüffelte an Iunia und verschwand unlängst in der Dunkelheit.

Die Nacht war lang, schien endlos, während sie das Gemäuer umhüllte, wie ein Leichentuch. Doch auch diese Nacht endete. Ein Soldat ging durch den Korridor und entflammte die kleine Öllampe mit einem Zündstein und ein wenig Öl aus einem Tongefäß, bevor er einen müden Blick in ihren Raum warf. Ihm war es vollkommen gleichgültig, was mit ihr geschehen war, sondern musste nur aus bürokratischen Gesichtspunkten feststellen, was mit ihr geschehen war. Lebte sie noch oder litt sie? Es war nicht wichtig, was er dabei fühlte, sondern es wurde in einer Liste vermerkt, die anderen zur Verfügung stand. Der prätorianische Wächter entfernte sich und schien dabei recht langsam zu schreiten. Er hatte es nicht eilig. Niemand hatte es hier eilig, da Zeit hier bedeutungslos war. Zeit war hier dehnbar, lösbar und am Ende leer. Es gab hier keinen Sinn oder Unsinn, sondern es passierte einfach. Gründe lieferten andere. Sinn suchten andere aber dieser Ort selber, war einfach nur hier und gleichsam aus der Welt gerissen, in diese Gegenwelt der Prätorianer, die so sehr pflegten, wie ihr unnahbares Außenbild. Der wahre Feind war längst in den Köpfen. Es war diese paranoide Furcht vor Andersartigkeit, Abweichlern und Feinden. Ihr Weltbild kannte nur Feinde. Die Suche endete nie. Und genau mit dieser festen Absicht würde dieser Ort für immer seinen Schrecken behalten.

Iunia erhielt nichts. Garnichts, woran sie sich festhalten konnte, außer diesen Brief von Arsinoe, der mysteriös übersehen wurde. Drei Soldaten brachten eine junge Frau, die einen Sack über ihrem Haupt trug, und schwere Fesselketten ertragen musste. Ein Soldat öffnete den Verschluss des Gatters, schob es hektisch ruckelnd zur Seite und deutete in die Zelle. "Du bekommst Besuch, Gefangene. Wir haben eine Überfüllung erreicht und müssen ein wenig umräumen," erklärte der Soldat mit seiner kratzigen Stimme, die leicht einbrach, sobald er seinen Hals bewegte. Die beiden tragenden Soldaten warfen die junge Frau in einer einfachen und verschlissenen Tunika achtlos neben Iunia auf den Boden, bevor sie die Ketten ruckartig durch die Ringe an den Wänden zogen, um die neue Gefangene an der Wand in eine fixierte Pose aufzurichten. Der dritte Soldat half beim Aufrichten, während man die Frau an die Wand presste, um die Ketten mit einem Schloss zu schließen. Die Frau war nun an die kalte Wand gefesselt, keuchte elendig aber schrie auf, als ihre Gelenke erfahren konnten, was diese Pose für Belastungen auslöste, nachdem der dritte Soldat seinen Griff lockerte. Zum Abschluss riss man ihr den Leinensack vom Schädel und ging freundlich pfeifend aus dem Raum, während man sich erneut über ein Fest unterhielt, was bald stattfinden sollte. Mit einem lauten Knall schloss das Gatter, wurde verriegelt und die Soldaten waren wieder verschwunden. Die Frau erschöpft und gepeinigt durch die Ketten in der Zelle, blickte zu Boden, so dass erkennbar wurde, dass sie mehrfach mit Knüppeln geschlagen worden war. Auch ihre Haare hatte man ihr genommen, so dass nur eine zerkratzte Glatze blieb. Iunia konnte das Elend betrachten.

Etwas seltsam Fremdes geschah an diesem Ort. Etwas geschah hier, was sich einer Beschreibung entzog. Worte konnten nicht ausreichen, welche Schrecken sich an diesem Ort manifestierten. Warnungen über die Prätorianer waren zu oft ungehört verhallt. Warnungen von Männern, die sich panisch ins Exil flüchteten, waren verhallt. Pluto regierte. Und Pluto gewann immer. Am Ende eines Leben eröffnete Pluto die Rechnung. Eine abscheulich kurze Rechnung über zu wenig Zeit und zu wenig Bedeutung. Dennoch kümmerte sich Pluto um jede Seele. Um jedes Lebewesen. Er vergaß niemanden, denn mitunter war er in vielen Sprachen als der einzig wahre Gott bekannt, dem die Menschen niemals entkommen konnten. Was war das für Ton? Ein okkulter Ton, der durch den Korridor fegte und schnell an Kraft verlor, um schließlich zu verstummen. Vielleicht hörte nur Iunia diesen Ton, diese Sonate aus Stimmen und Gesang, denn andere schienen sich nicht um diesen gemischten Ton zu kümmern, der schnell kam und ebenso schnell verschwand.

Die Berührung löste eine einfache Reaktion in der Gefesselten aus. Sie blickte nicht einmal auf aber zuckte mit ihrer Wange zurück, um der Berührung zu entgehen. Nähe machte ihr Angst und ihre Ketten zuckten mitsamt ihrer Kopfbewegung. Kein Wort. Nur ein flaches Atmen, während Schmerz ihre Lippen zusammenpressen ließ. Tränen bahnten sich ihren Weg aus verschlossenen Augen. Die Frau weinte kümmerliche Tränen, da sie bereits für ein ganzes Leben getrauert hatte. Doch die Tränen wollten keine Macht finden und vertrockneten bereits am Augenlid. Ein greller Schrei durchfuhr Iunia als Verus vor die Tür trat. In seinem Rücken standen zwei Soldaten mit Schlaginstrumenten in groben Händen. Sie verhielten sich ruhig und hielten diszipliniert Position, jederzeit bereit einen Befehl auszuführen und Gewalt gegen jeden zu üben. Verus selbst trug keinerlei Waffen und blickte nur mit seinem vernarbten Totenschädel in die Zelle. Der Schrei musste aus der Ferne kommen oder war er nur Einbildung? Die Fratze des Tiberius wurde durch die Öllampe seltsam beschienen, so dass seine Augen wieder diesen düsteren Glanz hatten und seine Mimik verborgen war.

"Mitgefühl," kommentierte Verus spöttisch. "Eine Tugend und auch eine Schwäche. Es kann dich stark machen aber auch ebenso töten," erklärte der teuflische Machthaber und seine Lippen schienen sich dabei nicht einmal zu bewegen. "Du magst vielleicht verwundert sein aber auch ich besitze Mitgefühl und Mitleid," folgte dann, während sich keinerlei Regung in seinen Augen zeigte und die Hände elegant hinter seinem Rücken verschränkt waren. Er beobachtete aufmerksam mit diesen furchtbaren Augen, die alles zu durchdringen schienen. "Umso mehr verwundert es mich, dass sich eine Römerin bereitwillig diesen Christen anschließt. Es schmerzt mich," sagte der diabolische Seelenfänger mit seiner ihm eigenen Betonung. Seine Betonung war nicht kalt aber auch nicht warmherzig, sondern viel mehr ein sachlicher Vortrag ohne wirkliche Beteiligung. "Als Römerin steht dir Wasser und Nahrung zu." Verus beugte sich dezent vor und lächelte spöttisch. "Du kannst dich entscheiden. Ich kann die Verpflegung auch deiner Mitgefangenen zukommen lassen aber dann wirst du heute nichts erhalten," formulierte der Teufel ungemein deutlich. "Aber wie ich das sehe, wirst du ohne Wasser auch nicht mehr lange durchhalten. Ich habe schon viele Menschen verdursten sehen. Es ist ein elender Tod, der vorher in den Wahnsinn führt," meinte der erfahrene Soldat und seine Worte ließen keinen Zweifel daran, dass er wusste, wovon er sprach. "Vielleicht noch vier Tage," fügte er an und zog beide Schultern hoch, wobei er seine Hände nicht hinter seinem Rücken hervor holte. Eine entspannte aber disziplinierte Haltung, eines Offiziers würdig. "Durst ist furchtbar." Er trat heran und grinste Iunia schäbig an. "Du musst dich entscheiden," sagte er und das Grinsen zerbarst wieder in jene frostige Kälte seines Angesichtes.

Es war für viele Menschen schwierig, sich den Fakten zu stellen. Auch Verus hatte lange mit sich gerungen, um die eigene Bedeutungslosigkeit im kosmischen Spiel zu akzeptieren. Dinge mussten keinen Sinn ergeben. Auch Gewalt musste keinem Zweck folgen und dennoch versuchte Verus stets Gewalt mit Sinn und Verstand walten zu lassen. In seinen Lungen brannte dieses kalte Feuer, welches wie ein schweres Gewicht gegen sein Herz presste. Verus hatte am Rande der Gesellschaft, auf den Schlachtfeldern in fernen Ländern, zwischen den Leichen und den Leidenden, etwas gefunden, was andere nur mit Wahnsinn beantworten konnten. Er hatte jene Akzeptanz der eigenen Bedeutungslosigkeit gefunden. Ihm war es vollkommen egal, was diese Frau von ihm dachte und glaubte zu wissen. Denn er selbst wusste, was er war und welchen Sinn seine Taten hatten. Ein guter Soldat war befreit von jener Sehnsucht, dass es etwas anderes außerhalb der geschaffenen Doktrin gab. Ein Kampf konnte alles bedeuten oder auch nichts. Das Leben war ein konstanter Zufall. Willkürlich und niemals beständig.

"Doch mir ist sehr wohl Mitgefühl begegnet," erinnerte sich Verus an seine geliebte Luna, die allen Dingen Mitgefühl gab. Luna kannte eine Liebe zu dieser Welt, die Verus zwar fremd war aber umso mehr bewunderte er diese charakterliche Eigenschaft. Empathie war etwas, was man hatte oder eben nicht. Verus besaß sie aber die bösartigen Umstände verfluchten gelegentlich diese Eigenschaft zur Abstinenz unter dem dogmatischen Fanatismus, den nur ein Soldat wirklich verstehen konnte. Man hatte ihn zu dieser Person gemacht und er selbst hatte dies willfährig zugelassen, um sich vor der Welt verstecken zu können. Es war ein Widerspruch aber Verus verdammte sich selbst zu diesem Schicksal, um der eigenen Vergangenheit mit Zorn und Wut zu entkommen. "Dein Urteil fällst du auf Basis einer Beobachtung? Eines Gedankenspiels, welches sich aus deiner eigenen Unfähigkeit ergibt, diese Situation zu akzeptieren?" Die Augen des diabolischen Advokaten verengten sich. Er dachte nach. Verus dachte oft nach und konnte Sachverhalte schnell bewerten. Eine Fähigkeit, die ihn als trecenarius empfohlen hatte. Er hatte den verdeckten Einheiten der Prätorianer wieder zu jenem niemals gesehenen Glanz verholfen, der Furcht und Panik in die Herzen der Feinde des Staates brachte - und nicht nur in die Herzen der Feinde, sondern auch in die Gedanken und Albträume der beglückten Schichten aus Aristokratie und Wohlstand.

Seine Rolle war deshalb so erfolgreich, weil Verus einen erlernten Zynismus besaß, der so beißend und frostig war, dass ihm schlicht moralische Bewertungen, außerhalb des vorgebenen Spektrums, schlicht egal waren. Und selbst diese Moral war für die politische Sache biegsam. Das Dogma, dieses Rom unter allen Umständen zu erhalten, vertiefte jene emotionale Apathie. Verus war sicherlich privat kein amoralischer Mensch, sicherlich sogar ein Idealist, aber dieser Idealismus trieb ihn tief in diese Schatten, die ihn nun umgaben, wie einen dunklen Mantel. Er war in der Tat über Schlachtfelder marschiert, hatte Völker unterworfen, auf Befehl von ihm fremden Personen. Sein Idealismus hatte sich gewandelt. Er war dieser Zynismus geworden, den er nicht darstellen musste. Gab es Grenzen für ihn? Mit Sicherheit aber diese waren immer abhängig vom erwünschten Ziel. Die Prätorianer pflegten eine Mäßigung und reduzierten den erforderlichen Einsatz von Mitteln gerne, um nicht über das Ziel hinaus zu schießen und Ressourcen zu verschwenden. Ähnlich handhabte der trecenarius auch seine persönliche Investition von Zeit, Aufmerksamkeit und Interesse. Dennoch war dort etwas tief im Fanatismus seiner Sache verborgen: eine feste Absicht, dass wenn er scheitern sollte, jeden mit hinab zu reißen, damit niemand der Sache entkommen konnte. Außerhalb des Dogma dürfte es nicht geben. Der Untergang konnte ebenso Beweis von Loyalität gegenüber einer Sache sein, wenn es keinerlei Handlungsmöglichkeiten mehr gab. Rom war alles - und dieser furchtbare Absolutismus speiste sich aus der Erkenntnis, dass ein Mensch und sicherlich auch alle Menschen bedeutungslos waren. Rom, die Idee, hatte Bedeutung. Sie verlieh Würde und Begründung.

Rom verlangte den Tod von Völkern und Reichen. Die Prätorianer taten nur ihr Übriges und verliehen dem schwarzen Herzen dieser Machtfantasie nur ein Gesicht, was viele Römer nicht sehen konnten. Nicht sehen wollten. Vielleicht war Verus nicht der Verkleidete, sondern die anderen, wie Iunia Caerillia. Dieser Gedanke kam in ihm auf, während er Iunia elegant studierte. Seine eigene Körpersprache war ruhig. Ihre Worte wurden verarbeitet, durchdacht und im Hinterkopf abgelegt. "Was du willst, ist nicht von Bedeutung. Du beurteilst mich und so beurteile ich dich," erklärte der kaltherzig wirkende Prätorianer Tiberius, der sich im Krieg mit der gesamten Welt zu befinden schien. "Du befindest dich nicht in einer Position des Wunsches." Verus achtete in seiner Bearbeitung dieser Christenfälle auf eine gewisse Schematik, die erlernt und erprobt war. Iunia konnte nicht wissen, dass jedes Wort mit einer Absicht verbunden war. Iunia war längst fest verplant und eingeordnet. In der Tat hatte sie keine Wahl mehr. Eigentlich hatte in Verus Welt nicht einmal er selbst eine Wahl. "Du wählst aus den Wahlmöglichkeiten, die wir dir geben," gestand der trecenarius mit einem langen Atemzug, während sich seine Augen wieder weiteten und die iunische Frau im Kerker vernichtend anstarrten. Verus fand Stolz in ihrem Gesicht und Zornesröte. Sie hatte sich genähert und sprach mit fester Stimme den bekannten Widerstand, den Verus belustigend fand.

Es war dieser Stolz, den viele Menschen glaubten zu besitzen, dass sie etwas fordern konnten. Etwas einfordern konnten, weil sie einen Status hatten. Dabei war der Status doch nur eine verliehene Idee in einem zwar komplexen aber geschloßenen System, welches hier andere Stricke zog. "Doch du wirst sehr lange hier sein oder wir werden dich bald mit der Anklage vor einen Iudex bringen, dass du eine Christin bist. Und dazu noch eine Aufständische. Wir haben Belege und Aussagen, viele Zeugen, die ich benennen kann. Nur weil du eine Iunia bist, wird dich das nicht davor bewahren, hier zu sein und das für die Zeit, die wir für richtig halten," sagte der trecenarius ohne wirklich eine emotionale Regung in seiner Stimme transportieren zu können. "Dazu noch unsittliches Verhalten, Falschaussagen gegenüber den Prätorianern, Widerstand gegen den Kaiser und seine Männer, Gewaltanwendung und Verletzung des öffentlichen Friedens," machte Verus weiter, so als ob er aus einem Bericht einige Zeilen vortrug. "Du bist hier allein und dein Name, deine Person, alles, was du glaubst zu sein, sind hier bedeutungslos. Es ist entscheidend, was wir von dir halten. Was wir über dich glauben und was du für uns tun kannst."

Die Oberlippe des Tiberius zuckte kurz, als er erneut überlegte und klatschte dann fast applaudierend einmal in seine Hände, so dass ein leises Geräusch entstand. Im Anschluss sanken die Hände lieblos herab. "Du hast gewählt und dein Mitgefühl beweist erneut, dass du eine Christin bist. Denn die Frau an der Wand ist eine Christin, die erst vorgestern eine römische Patroullie überfallen hat. Sie wurde auf der Flucht gefasst. Du hilfst einer Verräterin und Feindin Roms," schimpfte Verus laut aber seine Wut wirkte gespielt, falsch und verlogen. Natürlich war ein Teil des Vorwurfes konstruiert aber die Lüge war stets ein probates Mittel im Werkzeugkasten der prätorianischen Arbeit. Verus wirkte nun selbstgerecht zufrieden, da seine Augen erneut diesen dämonischen Glanz gewannen, als sie Iunia mental in Ketten legen wollten. Niemand sollte sich dem wahren Dogma widersetzen, welches allein allen Dingen in diesem Imperium galt. Der römischen Ordnung.

"Deine Tat gerade reiht sich gut ein," sprach Verus mit grantiger Tonlage. "Ich finde es immer wieder interessant, wie sie erst an diesem Ort verzweifeln, dann ihren Mut finden und dann aufgeben. Erst in der Aufgabe beginnt die eigentliche Arbeit, Gefangene," war ein dahingeworfener Satz, der schnell kam und schnell wieder ging, da sich Verus Lippen wieder fest verschlossen. Stille. Wieder diese wortlose Stille, die über Iunia hereinbrach, da die Soldaten sie nur wieder anblickten, durchbohrten mit ihren Augen, die mit Sicherheit fast jeden Abgrund dieser Welt gesehen hatten. Widerstand akzeptierten diese Augen nicht. Es dauerte einen langen Moment, der wie eine Narbe in der Zeit lag. "Gut," machte Verus und deutete zu den Soldaten hinter sich. "Holt die Gefangene, welche nicht gekettet ist, aus der Zelle und verbringt sie in Zimmer Duodecima," befahl der trecenarius.

"Die andere Gefangene wird von den Ketten befreit und erhält die Ration dieser Gefangenen." Es war getan und gesagt. Einer der vortretenen Soldaten schrie die Iunia brutal an: "Zurück an die rückwärtige Wand! An die Wand!" Sie machten klar, dass sie auf sie einschlagen würden, wenn sie nicht zurückwich, da die Knüppel aus schwarzem Holz bereits drohend in den Händen lagen. Verus trat mit einer kurzen Bewegung zur Seite, verweilte an eine abseitige Wand gelehnt und ließ seine Handlanger die gewichtige Arbeit machen. Diese Brutalität war ihm eigentlich zuwider aber sie nun mal ein außerordentlicher Bestandteil seines Geschäftes. Überzeugung und Obrigkeit lagen dicht unter dem Schwert sowie den Werkzeugen seiner Amtsausübung. Wieder dieses Gefühl, welches sich breit machte und wie ein vergessener Schmerz in seinem Schädel drückte. Es tat ihm weh. Doch hatte es niemals ein Zurück gegeben. Etwas, was man ändern konnte, sondern nur ein stetiges Weitermachen. Verus zögerte nicht aber etwas ließ ihn zurück. Etwas verließ ihn erneut, so dass diese frostige Kälte durch seinen Körper fuhr und ihn frösteln ließ.

Bekümmerte es Verus? Verus war bekümmert aber viel mehr von seinen eigenen Ängsten und Nöten, weniger die verblichenen Befindlichkeiten einer jungen Frau. Sie war nur Symbol einer verwirrten Zeit. Einer Zeit ohne klare Linien, verloren zwischen eigenem Wunsch nach Beständigkeit und Existenz und jener Vergänglichkeit, die jedem gesellschaftlichen Unterfangen stets oblag. Veurs kümmerte sich nur auf einer Sachebene um diese Iunia. Sie war ein Bearbeitungsfall und niemals mehr als das. Zwar hatte sie ihm kurz eine menschliche Regung entlockt, da Verus als Person nicht vollständig erfroren war aber die sachliche Konditionierung, die Erziehung eines Soldaten, verbat jedwede emotionale Befindlichkeit im Umgang. Die Prätorianer waren eine gefühlskalte Veranstaltung und jeder der in ihre Fänge geriet, konnte dies schnell erleben. Hier zählten bürokratische Fakten und Obrigkeits gelenkte Absichten. Am Ende zählte nur das, was in den Akten stand und die Wachstafeln, Schriftrollen und Papyri waren sehr geduldig. Kürzlich war Verus selbst bewusst geworden, dass auch er nur eine Akte war. Ein Listentitel, der bei seinem Ableben schlicht neu gefüllt wurde. Bedeutung gab es hier nur in der ausführenden Handlung, welches dem wahrhaftigen Dogma diente, welchem sich Verus aus Angst vor Zweifel und Schuld stets verpflichtet fühlte. Fanatischer Eifer verdarb schnell eine gute Absicht. Der erfahrene trecenarius ahnte um die Lage der Frau, denn er hatte erstaunliche Vergleichswerte, die er beiziehen konnte. Ein Bezug zu vergangenen Bearbeitungen und Fälllen, die vieles erklärbarer machten oder zumindest kontrollierbarer. Und vielleicht war dies für den emotionale Krüppel reizvoll, dass er die Kontrolle behalten konnte. Wenigstens in seiner Arbeit, wenn schon sein Herz kränkelte.

"Unschuld und Schuld sind zwei absolute Begriffe, Gefangene. Nichts in der Welt ist absolut. Es gibt noch nicht einmal ein Gut oder ein Böse, sondern nur Entscheidungen und Umstände," kommentierten der soldatische Meister dieser dunklen Einrichtung mit einem süffisanten Ton, der durch jeden Knochen peitschte. Ein Frost durchfuhr Verus erneut. "Es gibt charakterliche Eigenschaften, Persönlichkeiten und Emotionen, die für dich Entscheidungen und Umstände erzwingen können aber eine absolute Betrachtung verbietet sich," erläuterte der Prätorianer, während die Frau von seinen Untergebenen streng bearbeitet wurde. Schnell legte man ihr jene Handfessel erneut an, doch dieses mal aus Stahl, welche sich eng um ihre Handgelenke schloss. Das Metall ächzte als man den Haltebolzen in den Riegel stieß. "Niemand ist unschuldig," schloss Verus aus seiner eigenen Ausführung und betrachtete die geübte Arbeit seiner ebenso erfahrenen Mitsoldaten. "Es geht nicht darum, dass du gehorsam bist, sondern es geht darum, dass du gehorsam sein willst und dich nicht mehr gegen Rom stellen kannst," drohte der trecenarius mit beißender Stimme, die sich zwar nicht überschlag einen Sachverhalt unmissverständlich klarstellte. "Es gibt kein Zuhause, denn es gibt nur eine Heimat, unser Rom," erklärte Verus abermals. "Unser Rom verlangt einzig und allein Loyalität. Und du wirst begreifen, dass dein Zuhause Rom ist und nicht eine Familiencasa," meinte der finstere Sachbearbeiter der prätorianischen Macht, als man die Frau schließlich packte.

"Was ich will, ist nicht von Bedeutung," sagte Verus bitter und blickte die Iunia kaltfrostig an, als man diese an ihm vorbei führte. "Was ich vorhabe? Unbedeutend," kommentierte der emotionale Krüppel trostlos, während er jede vernünftige Angabe von Herz und Emotion vergaß. Ihre Angst war nur das Öl in einem großen Getriebe. Diese Hassmaschine arbeitete ohne Unterlass. Es geschah, wie er befohlen hatte und man verbrachte sie in das Zimmer. Verus selbst folgte ruhigen sowie ungehetzten Schrittes. Denn er hatte hier alle Zeit der Welt. Im Raum angekommen, fand die Iunia einen Tisch mit zwei Stühlen. Der eine Stuhl wirkte merkwürdig, da dieser eine Vorrichtung für ihren Halsring besaß. Die Gehilfen drückten die Gefangene auf den Stuhl, ließen den Halsring in die Vorrichtung fallen, so dass sie gefesselt war und nicht mehr aufstehen konnte. Eine unbequeme Position, da immer noch ihre Hände auf dem Rücken gefesselt waren und sich ihre Schultern leicht überdehnten. Verus selbst nahm auf dem Stuhl gegenüber Platz, während seine beiden Helfer ihre prankenhaften Hände auf die Schultern der Gefangenen legten. Ein dritter Mann nahm in einer Ecke des Raumes Position ein. Die Tür blieb offen. Der trecenarius räusperte sich. "Bringt den eben verhörten Gefangenen herein," befahl Verus und aus der geöffneten trug man einen sichtlich zerschlagenen Sklaven herein. Es war ihr Leibwächter, das konnte die Iunia sofort erkennen. Er trug die Wunden von Kämpfen und Schlägen. "Ist er ein Christ?" - fragte Verus schließlich und blickte die Gefangene eindringlich an, als man ihren Leibsklaven achtlos neben ihren Stuhl warf, wo er regungslos liegen blieb. Seine Handfesseln hatten sich tief ins Fleisch geschnitten. Niemand war hier stark genug. Nicht einmal Verus, um gegen diese Maschine anzukämpfen. Nun konnte sie wahre Ergebenheit erweisen und Verus, der ihre Signale entsprechend bewerten konnte, wollte das sie ihren eigenen Sklaven opferte, damit er in dieser Sache erste Ergebnisse vorweisen konnte.

Verus Machwerk war ähnlich einer gedanklichen Infektion. Er brachte Menschen den Hass näher, machte ihn brauchbar und annäherungsfähig. Seine Ängste steckten andere Herzen fruchtbar an, so dass sich diese Ängste eifrig vermehrten, bis jene Ängste in Hass reiften, den Verus ohne großen Mühen ernten konnte. Auch dieser Vorgang an diesem Ort kostete ihn nicht mehr viel Kraft, sondern nur Zeit. Es war zu spät. Verus beäugte die gebrochene Iunia, die in einem letzten Aufgebot versuchte, ihre Unschuld zu verkaufen und mit einem letzten Atemzug des Widerstands, sogar Rom verdammte, obwohl sie Verus meinte. Es war kein Genuss, keine Sehnsucht oder wahre Emotion in seinem Gesicht. Hier war nichts, woran man sich festhalten konnte. Denn diesem Mann waren die Dinge einfach gleichgültig. Er war sich selbst gleichgültig, infiziert mit diesem furchtbaren Virus der Angst.

Er war Wirt für eine alte Idee, die nicht viel brauchte, um einem Geschwür gleich zu wachsen. Seine Arbeit war mit dem Geschwür verwachsen, verdorben und dennoch durchführbar, denn er tat sie mit bürokratischem Eifer in einer Gesellschaft, die auf eine Trennung baute. Sklaven zu Herren, Soldaten zu Bürgern, Senatoren zur Gesellschaft und Völker zum Imperium. In Germanien war der Limes nur ein Symbol aber hier durchzog eine Mauer alle Herzen; vielleicht wagte man einen Blick hinüber aber kehrte wieder in den Schoß seiner bewachten Mauern zurück. Sicherheit lag im Kleinen, nicht im Großen und das Große war stets voller Ungewissheit. Verus hatte viele Kriegsverbrechen begraben, versucht zu vergessen und dennoch war der Glauben an sie nicht verloschen, hinterließ diesen kalten Zorn, der ihn so gleichgültig machte. Es war genau diese Gleichgültigkeit, die seiner mächtigen Doktrin den Weg ebnete. Man brauchte nicht viel, sondern musste einfach nur wegschauen und schon gewann Verus. Selbst wenn man sich gegen ihn stellte, verstärkte es nur seine Fronten und je mehr Gewalt im Spiel war, desto mehr gewann das falsche Sicherheitsversprechen, welches der Staat, folglich Verus, genügsam anbot.

Hass war einfach zu einfach. Und Verus hasste die Christen nicht einmal mehr wirklich, sie waren nur Vehikel für ein übergeordnetes Ziel von einem generellen Machtanspruch einer Stadt über die gesamte Welt. Es war ein Wahnsinn, der als kalte Vernunft ein Angebot war, welches man ablehnen oder annehmen konnte. Lügen und Wahrheiten vermischten sich, bis nichts mehr wirklich wahr war. Sichtweisen wurden entscheidend und Verus hatte seine Sicht deutlich schwarz gefärbt, wie viele seiner Kameraden, die den Aufstand und den Krieg kannten. Ein mögliches "Wieder" sollte sich ein "Nie Wieder" wandeln und in dieser mitunter friedlichen Absicht lag die wahre Grausamkeit verborgen. Sie taten dies mit guter Absicht, mit einem überwältigenden Eifer, der in seiner Ironie tiefst bösartig war. Denn es war zu spät, die Wahrheiten und Lügen zu trennen. Ein trecenarius war ohnehin verloren in seinen Netzen und Netzwerken, so dass eine Flucht nicht immer greifbar war.

Iunia hatte nur das Pech zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein. Verus war dies längst bewusst, alles deutete auf diesen Fakt hin aber er konnte sie nicht ohne einen Gewinn für die gemeinsame Sache gehen lassen. Dies wäre zu einfach. Einfachheit war nicht der Wunsch einer Obrigkeit, sondern Kontrolle. Die Iunia musste sich unterwerfen, was sie wenig später auch tat, indem sie einbrach. Sie gestand mittelbar, dass es möglich war, dass ihr Leibsklave ein Christ war. Das reichte Verus. Diese Sache geriet nicht einmal in einen echten Konflikt, da Verus Vorgehen in seiner Kaltblütigkeit nicht mal alle verfügbaren Mittel auffahren musste. Ein einfacher Sieg, wenn er jetzt aufgab aber es dürfte nicht einfach sein, da die Iunia noch nicht das volle Gewicht der Saat des Hasses in sich aufgehen sah. Sie zögerte noch und dieses Zögern widersetzte sich den großen Zielen des geheimen Orden. Ihr Geständnis war ohne eigene Überzeugung nicht genug wert. Dieses ganze Unterfangen brauchte eine vollständige Legitimation durch Ergebnis. Verus kratzte sich am Kinn, zeigte eine menschliche Geste in dem sonst so frostigen Charakter, den er hier darstellen musste. "Ist er nun ein Christ, oder nicht?" - fragte er bohrend nach und zeigte dann auf die Iunia, die einen Schlag mit der flachen Hand an den Hinterkopf erhielt. Ein heftiger aber bewusst dosierter Schlag, so dass ihr Hals in den Metallring drückte und das kalte Metall konnte sich nicht wirklich an der Frau erwärmen. "Du bist doch eine gute Römerin, du willst eine gute Römerin sein und Mars dienen...," gesellte Verus diese Worte hinzu und schickte sich an die Hand erneut zu erheben, damit die Iunia von einem der Handlanger erneut einen Schlag erhielt. Verus musste nur auf sie zeigen, denn sie war dieser Unmenschlichkeit ausgeliefert und Erlösung fand sie hier nicht. Nicht einmal durch den Verrat an Catullus, der sie vielleicht frei machen würde aber die Gedanken an diesen Verrat würden sie nie mehr verlassen. Und genau das wollte Verus, denn so war die Iunia brauchbar für weitere Gelegenheiten, eben als Spitzel und Agentin.