Grundausbildung Waffen - Tirones Iunius Fango et Tisander

Fango ließ sich zu einem verstohlenen Lächeln hinreißen.

"Hast recht, Tissi. Es hat mich geärgert, dass du schon wieder besser warst. Zur Strafe habe ich nicht mehr getroffen. Das war mir eine Lehre. Neid ist kein guter Berater."

Nachdem sie die Speere abgegeben hatten, stellten sie sich in Zweierreihen auf. Fango und Tisander standen nebeneinander, was sich harmonisch anfühlte, wie eine Versöhnung, obwohl es gar keinen Streit gegeben hatte. Sie würden eine gute Truppe werden. Nach dem Kommando von Ocella traten sie gemeinsam ab und es war Zeit, den Tag ausklingen zu lassen.

Fango, wie fast immer mit blendender Laune gesegnet, ließ das vertraute Gebrüll über sich ergehen. Ein kalter Nieselregen ging sacht auf die Tirones nieder. Lautlos begann der feine Regenschleier, ihre Kleidung zu durchweichen, doch bis es so weit war, würden noch einige Stunden vergehen. Nässe störte beim Üben nicht, lange man sich bewegte und wusste, dass einen hinterher die heißen Thermen und trockene Wechselkleidung erwarteten (Fango ließ die kalten Becken bei solchem Wetter immer aus, ungeachtete dessen, was irgendein toter Medicus empfahl).

Besonders faszinierten ihn die beiden germanisch wirkenden Hilfsausbilder. Was brachte einen dazu, die Leute auszubilden, welche die Feinde ihrer Vorväter gewesen oder vielleicht noch heute die Feinde ihres Stammes waren? Fango hatte bislang keinen der beiden irgendwo abfangen können, um ihnen diese Frage zu stellen.

Zufrieden mit sich und der Welt stand Fango also wieder genau am gleichen Platz wie gestern, schließlich war ihnen gesagt worden, sich ihre Nebenmänner zu merken, und harrte der Dinge, die da heute kommen mochten.

Der Apuaner hatte auf dem Weg zum Campus bemerkt, dass der Kleine mal wieder, im Gegensatz zu ihm, gute Laune hatte. Ihn nervte heute alles, das Gebrüll des Vexillarius, die anstehende neue Lerneinheit und der Kleine. Er befand sich keineswegs im Wettstreit mit ihm, dennoch nervte ihn schon jetzt die Vorstellung wie dieser am Ende des Tages, vor lauter Übermut mit stolz geschwellter Brust und Siegerpose vor ihnen herum stolzieren würde.

Tisander wusste es schon ehe er zur Ala ging, im Bogenschießen würde er versagen. Wie oft hatten seine Brüder, Vettern und Freunde versucht es ihm dies bei zu bringen. Auf der Jagd konnte er geschickt mit der Steinschleuder oder mit dem Jagdspeer umgehen, doch mit dem Bogen war

er fast ein total Versager. Wo die Ursache war, konnte sich niemand erklären.

Still und leise klemmte er sich auf den Platz vom Vortag und beobachtete die Abläufe.

Fango hielt den Bogen leicht diagonal vor sich, nockte den Pfeil ein und hob die Waffe in Schussposition. Er zog die Sehne gegen den enormen Widerstand der Wurfarme bis zum Anschlag aus, sodass sich seine Hand unter dem Ohr befand, starrte auf das Ziel, ohne dabei die Pfeilspitze anzusehen und ließ die Sehne los. All das geschah in einer fließenden Bewegung. Ein heftiger Ruck ging durch den Bogen und durch Fango, doch er verriss nicht, weil er das kannte und darauf vorbereitet gewesen war. Die Sehne peitschte gegen seinen Arm, der heute keinen gesonderten Schutz erhalten hatte, die Federn am Pfeilschaft schnitten im Vorbeisausen seinen Zeigefinger blutig. Fast zeitgleich schlug der Pfeil bereits mit einem dumpfen Knall in das Rot ein.

Fango drückte Tisander den Bogen in die Hand und wich ein paar Schritte zurück. Er sagte nichts, denn Konzentration war das A und O. Der teuerste Bogen und die beste Technik nützten nichts, wenn der Geist nicht fokussiert war. Dass dies auch auf andere Waffen zutraf, hatte Fango gestern beim Speerwerfen gelernt.

Aufmerksam sah Tisander dem Kleinen zu. Der machte alles richtig. Ja Fango konnte, wie er es sich gedacht hatte mit dem Bogen umgehen. Im Geiste sah er diesen mit angelegtem Bogen auf seinem Pferd auf dem Feind zu jagen und diesen Zielsicher niederstrecken.

Der Iunier machte all das selbstsicher und gut, was er selber hunderte mal selber geübt hatte, mit dem Unterschied, dass dieser im Gegensatz zu ihm traf.

Verdrießlich nahm er den Bogen entgegen, legte den Pfeil ein, spannte die Sehne, visierte das Ziel an, hörte das sirren des abfliegenden Pfeils. Was er nicht hörte, war das dumpfe Geräusch des auftreffenden Pfeils, denn dieser flog hoch über das Ziel hinaus.

Er reichte einfach den Bogen weiter.

Nein das war bestimmt nichts, bestätigte Tisander in Gedanken die Worte des Vexillarius. Er hatte es schon im vorhinein gewusst. Die Anweisungen des Hilfsausbilder hörte er sich an, befolgte genau gesagtes und siehe da der Pfeil flog dieses Mal um einen Passus niedriger über das Ziel hinaus.

Wenn das so weiter geht bin ich am Abend bestimmt in Ziel nähe, fluchte er innerlich. Warum konnten Fortuna oder Minerva ihm nicht beistehen? Das wäre dann aber bestimmt auch nur eine einmalige Sache.

Schon wieder war er an der Reihe, Pfeil eingelegt, Sehne gespannt, Ziel in Augenschein genommen und loslassen. Der Pfeil schwirrte dieses Mal niedriger, in Höhe des Ziels und...ja nur wenige pes am Ziel vorbei.

Was habe ich anders gemacht? Nichts und dennoch etwas musste anders gewesen sein.

Armer Tissi ... entweder hasste oder liebte man Reiterbogen. Tisander gehörte augenscheinlich zur letzteren Sorte. Der Mann, der Fango einst das Bogenschießen gelehrt hatte, bevorzugte den Jagdbogen und hatte einige Sprüche geäußert zu Fangos Vorbereitungen auf seinen Wunschberuf:

Mit Reiterbogen trifft man eh nicht.

Reiterbogen sind für Masochisten.

Das sind üble Giftzwerge.

Für diese Einschätzung gab es gute Gründe, denn das Schießen eines Reiterbogens war anspruchsvoll für Körper und Geist. Das ging schon beim Spannen los, denn ein Reiterbogen ohne Sehne zeigte wie ein C genau in die entgegengesetzte Richtung, war nur unter großer Kraftanstrengung in die korrekte Position zu biegen und schlug beim Spannen gern um und das tat dann weh - besonders, weil man ihn dazu zwischen die Oberschenkel klemmen musste. Auch beim Auszug machte sich die geballte Kraft auf diesen kurzen, enorm harten Wurfarmen bemerkbar.

Und doch hatte Fango genau mit solch einem Giftzwerg das Schießen geübt, denn die Entscheidung, zur Ala zu gehen, war keine kurzfristige Schnapsidee gewesen. Jedoch hätte er besser auch das Reiten geübt ... nun war es so, dass er schießen konnte, aber nicht reiten. Bei Tisander war es genau umgedreht. Aber so konnte jeder vom anderen etwas lernen und sie ergänzten sich.

Auch auf 60 Passus traf er noch recht zuverlässig. Nicht mehr ins Rot, aber er traf die Scheiben. Nur der Unterarm zwiebelte inzwischen, gegen den immer wieder die Sehne gepeitscht war, und der Handrücken, über welchen der Pfeil sauste, blutete, von den Federn aufgeschnitten wie von Papier.

"Bekommen wir später auch einen Unterarmschutz und Schießhandschuhe?", erkundigte er sich bei einem der Hilfsausbilder. Zumindest hatte er sich zu Hause beim Üben immer auf die Weise geschützt. Vielleicht war er auch nur verweichlicht und es musste so gehen.

Zwischendurch sah der Apuaner zu der 60er Marke hin. Gut gleich wird der Kleine zu der 90 Passus Marke gehen, ob er die auch schafft? Ohne Neid freute er sich für ihn.

Seufzend legte er erneut einen Pfeil ein, vielleicht schaffe ich es dieses mal wenigstens den Rand der Scheibe zu treffen.

Den Bogen hatte er gespannt und das Ziel genau im Auge. Ehe er den Pfeil losschickte schloss er kurz die Augen und sah den Pfeil im inneren Auge auf den roten Punkt los zischen. Noch mit geschlossenen Augen ließ er den Pfeil fliegen, dann hörte er es, dieses lang ersehnte Plop des auftreffenden Pfeils. Schnell öffnete Tisander die Augen. Er konnte es nicht fassen der Pfeil steckte mitten im roten Fleck.

Jetzt konnte er es kaum erwarten noch einen Schuss ab zu geben. Hatte er sich endlich selber besiegt? Oder war das nur ein Zufallstreffer?

Die Blicke einiger Kameraden ließen Fango überlegen, ob seine Frage unangebracht gewesen war, ehe ihm bewusst wurde, dass es weniger die Frage selbst war, als die Tatsache, dass er sie unaufgefordert gestellt hatte. Er schrumpfte ein Stück, doch heute übergoss ihn für den Patzer kein Gebrüll, nur leiser Hohn.

Hornhaut auf den Unterarmen?! So was konnte er sich nur bei Zisimos vorstellen. Etwas wehleidig musterte er seinen pink, violett und lila leuchtenden Unterarm. Und weil Ocella sie darauf hinwies, schaute er sich auch gleich noch die Finger an der Zughand an, die rot und geschwollen aussahen. Die andere Hand blutete. Bei den Hilfsausbildern nicht ... zumindest am Handrücken konnte man scheinbar tatsächlich eine Abart von Hornhaut entwickeln.

Trotzdem ...

Fango wollte keine Schmerzen leiden, er hasste Schmerzen und war noch nicht abgestumpft genug, sie einfach ertragen zu können oder zu wollen. Er würde sich Handschuhe und einen Unterarmschutz kaufen.

Während Fango noch seine Ärmchen und Händchen begutachtete, marschierten sie zur letzten Zielscheibe. Er schaute kurz nach den anderen. Alwin war bei ihm und schaute im Gehen leidvoll auf seinen eigenen Unterarm. Der war allerdings nicht pink! Was machte er anders? Und wo waren Tissi und der Grieche?

Mit einer gewissen Genugtuung stellte Fango fest, dass der Alleskönner Zisimos beim Bogenschießen kein sonderliches Geschick aufwies. Er war noch schlechter als Tisander. Lustlos trottete er hinter diesem zur nächsten Marke. Irgendwer verknotete dort Zisimos´ lange Filzhaare im Nacken miteinander, indem er eine der Strähnen um die anderen wickelte und festzurrte, aber das würde wohl auch nichts helfen. Zisimos hasste den Bogen und sah nicht aus, als hätte er je einen in der Hand gehalten.

Die Tirones warteten erneut auf das Signal, dass sie schießen durften.

Mit Herzklopfen stand Tisander vor der 60er Marke. Wenn ich immer so hoch über das Ziel geschossen habe, müsste ich doch jetzt die Kraft für die Weite einsetzen können, überlegte er sich.

Wieder begann das Spiel von vorne, Pfeil einlegen, Spannen, Ziel anvisieren. Aber dann hielt er an. Lies alles los, legte den Bogen ab und lockerte seine Arme.

Ja ich mache es wie vorhin, mit dem Augen schließen um mir den Pfeilflug zum Ziel vor zustellen, sagte er zu sich selber. In aller Ruhe legte er den Pfeil an, spannte den Bogen, peilte das Ziel an und schloss die Augen. Seine Ohren waren nun ganz auf sein tun gerichtet. Da war es schon, das sirren des Pfeiles, als er los flog. Ohne sich dessen bewusst zu sein, hatte er den Atem angehalten. Da war der erlösende Aufschlag, er hörte es genau und konnte es nicht fassen. Gleich beim ersten Mal. Liebend gerne hätte er vor Freude den Bogen in die Luft geworfen, hielt sich aber zurück. Strahlend reichte er ihn an seinem Nachbarn weiter.

Da hat unser Schreihals aber echt Glück gehabt, grimmelte Tisander vor sich hin. Der Wind pfeift hier in Germania manchmal aber auch ganz schön scharf. Jetzt jedoch war der Kleine dran. Ob er der nächste Meisterschütze der Ala wurde? Mit Übung kann der das bestimmt erreichen, so stur wie der manchmal ist.

Der Apuaner schaute sich um und sah wie alle ihre Bögen gesenkt hatten und voller Erwartung den Iunier anstarrten.

Die Zielscheibe wirkte winzig in der Ferne. Unmöglich war es nicht, Ocella hatte es bewiesen, obgleich eine Bö ihm den Schuss fast vermasselt hätte.

Fango leerte seinen Geist, so wie es ihm beigebracht worden war. Er hielt den Bogen in der Hand, nicht seinen Bogen, aber einen guten und zuverlässigen Bogen, der für ihn da war. Für Zweifel gab es keinen Platz. Der Augenblick verdichtete sich, Fango wurde das Zentrum allen Seins. Selbst die Götter hielten den Atem an. Der Wind flaute ab und kam völlig zum Erliegen. Der Moment war da. Hier und jetzt kreuzten sich Vergangenheit und Zukunft. Was nun folgte, war ein automatisierter Fluss, eine einzige Bewegung, vom Einlegen des Pfeils zum Heben des Bogens, vom Auszug, dem Lösen der Finger bis hin zum Schuss.

Der Einschlag erklang. Rot - ein Treffer ins Herz.

Von Fango fiel ein bleierner Mantel ab. Natürlich machte er sich keine Illusion - die wahre Kunst war, die Pfeile zuverlässig zu gruppieren, erst dann konnte man von Können sprechen. Theoretisch hätte dies ein Glückstreffer sein können, aber für ihn war es viel mehr. Diesen guten Treffer bei seinem ersten Schuss auf eine solche Distanz nahm er als Zeichen, dass dies sein Weg war und dass man seine Wege in der Ala leitete, ganz gleich, wie die folgenden Schüsse ausfallen würden. Er würde lernen unter den Augen der Unsterblichen und mit deren Wohlwollen. Das erste Mal im Leben fühlte Fango sich von den Göttern geliebt.

Er fiel vor Ergriffenheit auf die Knie, den Bogen noch in der Hand, und starrte nicht auf den Pfeil, der in der Scheibe steckte, sondern hinauf in den Himmel.

Fango rappelte sich auf. Sein Geist war noch angenehm leer, trotz der Emotionen, die ihn kurzzeitig überwältigt hatten. Es waren Gefühle, keine Gedanken. Alles war gut. Mit verschränkten Armen schaute Ocella hinüber zum Ziel. Nun sollte Fango also den anderen zeigen, wie man es macht, anstatt nur zu schießen. Jetzt wollte er erst recht nicht versagen. So legte er den Pfeil ein, bevor er nervös werden konnte, und richtete den Blick fest auf das Ziel, noch bevor er den Bogen hob. Der Wind blieb still und Fango hatte traumhafte Bedingungen. Er zog aus, ließ die Sehne los und glich den Rückstoß mit einem Gegendruck des Armes aus. Die Sehne peitschte ihm diesmal nicht gegen den Unterarm - irgendetwas hatte er unterbewusst richtiger gemacht als zuvor. Einen Wimpernschlag später erklang der Einschlag. Kein zweiter Treffer ins Rot, doch der Pfeil saß. Und Fango ertrug die Ergriffenheit ob des zweiten Treffers stoisch, anstatt auf Knien herumzurutschen.