Tage vergingen. Die Sklavin und ihre Mutter waren noch in der ersten Nacht wieder fortgeschickt worden – sie konnten ohnehin nichts tun, und sie wussten auch nichts, was den Brand betraf. Trotzdem hatten die Urbaner sich versichert, wo sie denn zu finden wären, falls noch einmal jemand mit ihnen sprechen wollte.
Der Verletzte unterdessen fieberte weiter vor sich hin, schwebte tagelang in jener Welt zwischen Leben und Tod, und wenn er denn aufwachte, war er zu schwach, zu verwirrt von Fieberträumen, zu gefangen in Schmerzen, als dass er vernünftig auf Fragen hätte antworten können. Der Stumpf, der einmal sein Arm gewesen war, glühte stetig vor sich hin. Jedoch, auch wenn die Entzündung nicht zurückging – es gelang immerhin, sie zumindest im Zaum zu halten, so dass sie sich nicht ausbreitete. Noch nicht, hieß das... denn als der Verletzte endlich weit genug aufwachte, dass er wenigstens halbwegs klar erschien, konnte immer noch nicht behauptet werden, dass er über den Berg war.
