Ich erwäge langsam doch die Option, sie mal kräftig zu verbleuen, ich bin kein Psychologe, vielleicht sollte sie ja auch ein paar Pilze nehmen, dann schaut die Welt wieder bunter aus.
"Okayokay, blasen wir also Trübsal. Eine Runde und noch eine Runde und danach Jammern wir eine Runde, dann Raunzen wie eine zeitlang, etwas seufzen, vielleicht rund hundert Mal, die Welt schlecht finden: einmal eine große Portion, das Schicksal bedauern: obendrauf ..."
Ich werfe mit einer Traube nach ihr, treffe aber nicht, sowas Dummes: "Glaubst Du, ich will hier in dieser riesigen Stadt leben? Wollte ich von Flaviobriga weg? Nein. Wollte ich, daß meine Mutter stirbt? Nein. Habe ich mich deshalb umgebracht? Nein. - Erwarte ich, nach Flaviobriga zurückzukehren? Darauf kannste eine Ziegenmilch trinken, daß ja! Und so trauerknödelig, wie Du gerade bist, wollen die auf Deiner elysinischen Insel der rot- und braunhaarigen Hibernier auch überhaupt nicht haben. Wahrscheinlich haben die geahnt, daß Du mit einer Stinklaune dort ankommst dort nur herumstöhnst und moserst. Darum haben sie mich geschickt, weil sie meinten, jetzt ist noch nicht Deine Zeit. Also werde zufrieden, glücklich mit vielen Kindern und Enkelkindern und Du wirst in Tir-na-Dings viel Spaß haben."