servitriciuum | Die letzte Nacht

Erschüttert war das richtige Wort, um zu beschreiben, was Siv empfand. Sie war zutiefst erschüttert über die Geschehnisse in dieser Nacht und die Folgen, die sie nach sich zu ziehen drohten. Matho tot, ermordet von Fhionn. Die Bilder tanzten immer noch vor ihrem inneren Auge herum und begannen inzwischen, sich mit anderen zu vermischen, mit Bildern aus einer weiter zurückliegenden Vergangenheit, Bildern von Überfällen, bei denen sie Bekannte hatte sterben sehen, durch Zähne und Klauen von wilden Tieren oder Speere und Schwerter von Römern. Vor allem aber ein Überfall mischte sich in den blutigen Tanz der Klinge, die Mathos Tod verursacht hatte: der letzte, den sie erlebt hatte, der, bei dem ihr Vater umgekommen war. Seltsamerweise war es er, der mit Matho zu verschwimmen schien. Vielleicht, weil dieser Tod Ähnlichkeit hatte mit dem Mathos – wie der Speer in ihren Vater eintauchte und in von den Füßen riss, wie das Messer in Matho sank und Blut spritzte… Vielleicht auch, weil der Tod ihres Vaters der letzte war, den Siv gesehen hatte, und der einzige, den sie nie wirklich verarbeitet hatte. Sie wusste es nicht. Sie wusste nur, dass die Bilder sie verfolgten wie die Odins Jagdmeute, die zum Julfest die jenseitige Welt verließen und die diesseitige unsicher machten.

Dennoch war es für die Germanin keine Frage, wo sie hingehen würde, nachdem sie Corvinus’ Officium verlassen hatte. Sie hatte versprochen, Fhionn nicht allein zu lassen. Und das würde sie auch nicht. Während sie der Keltin hinterher hastete, versuchte Siv die Bilder zu verdrängen, die in ihrem Kopf kreisten, und als sie schließlich die Unterkünfte der Sklavinnen erreichte, hatte sie sich wieder halbwegs unter Kontrolle, hatte sowohl Corvinus’ erneute Ablehnung beiseite geschoben als auch beide blutige Szenarien. Es gelang ihr nur oberflächlich, und das war ihr auch klar, aber es reichte für den Moment. Leise betrat sie das Servitriciuum und sah dort die Keltin im Mondschein auf dem Boden knien. Ohne einen unnötigen Laut zu verursachen, ging sie zu ihr hinüber und ließ sich neben ihr auf die Knie sinken. Dann hob sie zögernd die Hand und strich ihr sacht über das Haar.

Siv bemerkte das geöffnete Päckchen, das vor der Keltin am Boden lag, und im Licht des Mondes konnte sie erkennen, dass ein Büschel von Fäden oder Haaren darin lag, aber sie ignorierte es. Stattdessen strich sie noch einmal über die Haare der Sklavin neben ihr. Fhionn schien zu zittern, aber bei dem, was geschehen war und noch geschehen würde, war das kein Wunder – Siv hatte selbst Mühe, das Zittern zu unterdrücken, genauso wie sie Mühe hatte, einen Zusammenbruch zu unterdrücken. Sie wollte nichts lieber, als sich irgendwohin zu flüchten, irgendwohin, wo jemand war, der sie in den Arm nehmen und einfach halten würde. Corvinus kam ihr wieder in den Sinn. Obwohl er so abweisend gewesen war, wieder, so kalt und unnahbar, war doch er es, der Siv wie von selbst in den Sinn kam. Er kam ihr immer in den Sinn, er war in ihrem Sinn, sie konnte nichts dagegen tun. Sie hatte versucht daran etwas zu ändern, ihn zu vertreiben, aber sie schaffte es nicht. Er war einfach da, bei allem was sie tat. Selbst wenn sie nicht bewusst an ihn dachte, war er doch da. Es war so seltsam – an ihn zu denken tat ihr so weh. Und gleichzeitig half es. Es half ihr, wenn sie so einsam war, dass es schmerzte, wenn sich ihr Inneres zu krümmen schien vor Sehnsucht. Sie wünschte sich nichts mehr, als einfach in seinen Armen zu liegen, von ihm gehalten zu werden – so sehr, dass allein die Vorstellung dessen ihr etwas Ruhe gab, auch wenn das Wissen, dass es nicht passieren würde, ihr Herz zu gleicher Zeit qualvoll zusammenzupressen schien. Aber sie konnte nicht aufhören, an ihn zu denken. Weil dieser Schmerz immer noch besser war als der, der auf sie wartete, wenn sie damit aufhörte. Weil der Schmerz immer noch besser war als die Leere, die hinter allem lauerte. Weil er da war, in ihrem Kopf und in ihrem Herzen.

Leise, unbemerkt von ihr selbst, rann ihr eine Träne über die Wange. Sie vermisste ihn so sehr, und gerade jetzt, in dieser Situation, schien die Sehnsucht nur noch stärker zu werden. Sie brauchte ihn – aber Fhionn brauchte sie noch mehr als sie selbst Unterstützung benötigte. "Gehen wir raus? In Küche, oder Atrium…" Siv wusste nicht, ob sie in den Garten konnten – sie hatte Corvinus’ Worte nicht vergessen, nach denen Fhionn nicht unbeobachtet bleiben würde für den Fall, dass sie versuchte zu fliehen. Aber es war besser, irgendwo anders hinzugehen, wo sie wenigstens nicht Gefahr liefen, die anderen Sklavinnen aufzuwecken – von denen sicher einige Fhionn keine Ruhe mehr lassen würden, hatten sie erst einmal erfahren, was passiert war.

Überrascht von der Träne, die sie selbst erst registrierte, als Fhionn sie ihr sanft von der Wange wischte, sah Siv die Keltin an. Innerlich wurde ihr Zittern stärker, ebenso wie das Drängen nach Trost für sich selbst, aber nach außen hin wahrte sie die Fassung, versuchte so gut es ging für Fhionn den Halt zu bieten, den diese sicherlich so viel nötiger hatte als sie. Sie nickte nur zu den Worten der Keltin, sagte ihr nicht, welchen Ursprung die einzelne Träne tatsächlich gehabt hatte, denn es ging nicht um sie – das hielt sie sich immer wieder vor. So zerrissen, schockiert und aufgewühlt sie sich auch fühlen mochte, es ging nicht um sie. Sie würde noch Zeit haben zu verarbeiten, was sie gesehen, erlebt hatte. Ihr Entsetzen hinauszuschreien über die grausam-blutige Tat, ihr Entsetzen und ihre Angst, Gefühle, die momentan im Grunde keine anderen zuließen. Sie musste irgendwie, irgendwo in sich die Kraft finden, damit zu warten.

Regungslos beobachtete sie Fhionn dabei, wie sie das Päckchen wieder zusammenschnürte und einsteckte, dann erhoben sie sich gemeinsam und verließen den Schlafraum, wandten sich zum Atrium, das sie kurz danach auch erreichten. Erhellt vom flackernden Schein der Öllampen, der Siv unangenehm an den flackernden Schein erinnerte, der noch vor gar nicht allzu langer Zeit den Rhythmus geboten zu haben schien für den absurden Reigen, den das Messer und Fhionns Bewegungen für Matho aufgeführt hatten. Flammen, die sich in einer immer größer werdenden, blutroten Lache am Boden spiegelten, tanzten, Reflexe darin hervorriefen wie in kostbarem Wein, während sich die Flüssigkeit ihren Weg suchte in den Ritzen zwischen den Steinen, immer weiter rann, bis sie schließlich ihre nackten Zehen erreichte, ihre Füße bald gänzlich umschloss und weiter anstieg…

Siv presste sich eine Faust an den Mund und biss auf die Finger, um den Schrei zu unterdrücken, der auf einmal in ihrer Kehle schwebte. Das Bild war so real gewesen, sie hatte sogar für einen Moment das Gefühl gehabt, das noch warme Blut an ihren Zehen zu spüren. Aber es war nicht echt, was sie gesehen hatte, es war nur Erinnerung gewesen, vermischt Bildern ihrer lebhaften Phantasie. Nicht echt, wiederholte sie in Gedanken, immer wieder. Es fiel ihr schwer, die Vorstellung abzuschütteln, aber sie schaffte es, zumindest weit genug, um dem Schrei keinen Laut zu verleihen und ihn zu den anderen hinzuzufügen, die darauf warteten, von ihr irgendwann in die Luft entlassen zu werden. Sie deutete vage auf eine der Klinen und ging darauf zu, ließ sich langsam niedersinken, bis sie aufrecht saß. Schweigend musterte sie Fhionn. Sie hatte das Gefühl, sie müsste etwas sagen, irgendetwas, aber ihr fehlten die Worte, und sie sagte lieber nichts, als irgendeine hohlklingende Phrase von sich zu geben. Vermutlich gab es schlicht keine Worte für Momente wie diesen. Und so schwieg sie.

Siv musterte Fhionn, die ebenso wie sie nicht zu wissen schien, was sie sagen wollte. Sie selbst versuchte einfach da zu sein, der Keltin durch ihre bloße Gegenwart so etwas wie Halt zu geben, aber sie schien nicht sonderlich erfolgreich zu sein damit, betrachtete sie die verkrampfte Haltung Fhionns. Und es war wohl auch kein Wunder, wenn man bedachte, wie sehr sie sich bemühen musste, ihre Gedanken von dem, was passiert war, wegzuhalten. Immer wieder tauchte Matho auf, und das Blut, und wie das Messer in ihm versunken war… Siv schloss die Augen und drängte mit aller Macht die Bilder zurück, die immer wieder hochkamen und sich nicht verdrängen lassen wollten. Als sie die Augen wieder öffnete, für Momente erneut die Bilder in ihrem Kopf beschwichtigt, saß Fhionn neben ihr. Mit Mühe unterdrückte sie ein Zusammenzucken, als erneut vor ihren Augen aufflammte, was passiert war – diesmal nicht der Maiordomus, das Blut oder das Messer im Zentrum, sondern Fhionn, die das Messer führte. Im nächsten Augenblick schimpfte Siv sich selbst einen Dummkopf. Sie wusste, was Fhionn zu dieser Tat getrieben hatte. Sie wusste, dass sie keine Mörderin war, dass sie selbst sicher war in ihrer Gegenwart. Sie bewegte sich etwas, verlagerte ihre Position so, dass sie der Keltin etwas mehr zugewandt war, musterte sie Augenblicke lang, bevor ihr Blick wieder abschweifte und durch das Atrium glitt.

Schweigen umhüllte sie, ebenso wie das leise Flackern der Öllampen. Sivs Geist wankte, wankte hin und her zwischen der Realität, der jüngsten Vergangenheit und Phantasiebildern, tauchte ein und wieder hervor wie das Messer, das Matho getroffen hatte, so oft, flackerte arhythmisch zu den kleinen Flammen um sie herum. Als Fhionn plötzlich das Wort ergriff, sah Siv fast erschrocken hoch, war sie doch völlig in ihren Gedanken versunken gewesen. "Wie?" Einen Moment musterte sie die Keltin, als ob sie gerade nicht wusste, wo sie wer und wer ihr gegenüber saß, aber dann fand sie zurück in die Realität, rekapitulierte, was Fhionn gesagt hatte. Eine Weile schwieg sie noch, während ihre Gedanken erneut abglitten, in die länger zurückliegende Vergangenheit diesmal. Die Andeutung eines wehmütigen Lächelns flog über ihr Gesicht. "Familie… Ja. Ich gehabt Vater, und Brüder… Und Ragin, das ist Mann, gesein. Aber Ragin ist tot, schon mehr lange als wie ich bin Sklavin. Was ist mit du?"

Betroffen musterte Siv Fhionn, als sie von ihren Kindern sprach. Sie hatte ja schon so viel verloren, liebe Menschen zurücklassen müssen, wie schlimm musste eine Versklavung erst sein, wenn man Kinder hatte? Und wenn sie Fhionns Worte richtig interpretierte, waren diese gestorben. Siv blickte kurz auf das Büschel Haare in den Händen der Keltin, dann schloss sie für einen Moment die Augen und verspürte leichte Verwunderung, weil der Keltin nie etwas von diesem Verlust anzumerken gewesen war. Andererseits mochte sie sie zwar, aber wirklich nahe gekommen waren sie sich bisher noch nicht. Und sie wusste, zumindest sie selbst hätte alles getan um ihren Kummer zu verbergen vor den anderen, den meisten zumindest. Jetzt aber spiegelte Fhionns Gesicht und ihre Augen den Schmerz wieder, den sie empfinden musste über das, was geschehen war. Gleichzeitig wirkte sie für Momente in sich gekehrt, so sehr, dass Siv es nicht wagte, sie anzusprechen – geschweige denn sie zu fragen, was geschehen war mit ihren Kindern.

Sie musterte Fhionn nur mit Augen, in denen Trauer stand, verfolgte ihre Bewegungen und sah schweigend zu, wie die Keltin die Haare ihrer Kinder schließlich verbrannte in der Flamme einer kleinen Öllampe. Sie ahnte, warum Fhionn das tat. Sie selbst hätte dasselbe getan, hätte sie vor Augen gehabt, was der Keltin drohte. Sie hätte genommen, was repräsentierte, was ihr am meisten bedeutete, und hätte es Hel geopfert. Unwillkürlich glitt ihre Hand zu dem kleinen silbernen Anhänger in Form eines Pferdes, den sie nach wie vor trug, unter ihrer Tunika, unsichtbar für die anderen – jeden Tag. Ihre Finger glitten unter den Ansatz des Stoffs und schlossen sich um das Tier. Dann ließ sie es wieder los, als Fhionns Stimme erneut erklang. Ein trauriges Lächeln huschte über ihre Züge. Sie wollte der Keltin Mut zusprechen, wollte ihr versichern, dass sie noch nicht aufgeben sollte, dass es noch nicht an der Zeit war, gänzlich zu verzweifeln – aber sie wussten beide, dass sie nichts mehr würden ändern können. Sie strich Fhionn kurz über das Haar und schwieg zunächst, dann meinte sie doch: "Fhionn. Noch ist nicht Zeit, Hoffnung zu tun weg. Morgen ist Zeit. Jetzt du hast Nacht."

Fhionn schien zu verstehen, was Siv sagen wollte – auch wenn sie beide wussten, dass die Nacht nur einen Zeitaufschub bedeutete. Wieder verging eine Weile Schweigen. Einige der Lampen flackerten und erloschen im Lauf der Zeit, als das Öl darin zur Neige ging, andere, die tags zuvor erst aufgefüllt worden waren, brannten ruhig und stetig vor sich hin und spendeten weiterhin, wenn auch spärlicher werdendes, Licht. Die Germanin setzte sich auf der Kline etwas zurück, zog die Beine hoch und an ihren Körper, und schlang ihre Arme um die Knie. Wieder drohten Bilder von dem, was passiert war, sich ihres Geistes zu bemächtigen, wieder wurde ihr bewusst, dass Fhionn getötet hatte, aber sie wusste auch, dass es letztlich Notwehr gewesen war, gewesen sein musste, und sie wehrte sich, gegen die Bilder und gegen den Impuls, Fhionn als Mörderin zu sehen und sie meiden zu wollen.

Als Fhionn wieder das Wort ergriff und erzählte, von sich, von ihren Kindern, wusste Siv nicht, was sie davon halten sollte. Sie wusste nicht, ob sie in dieser Situation von sich etwas preisgegeben hätte, ob sie auch versucht hätte, sich auf diese Art abzulenken. Sie wusste nicht, wie sie darauf reagieren sollte. Sie hatten alle ähnliche Geschichten, alle, die zuvor frei gewesen waren und aus den freien Teilen der Welt stammten, zumindest. Es gab die, die darüber sprachen, und die, die es nicht taten – Siv gehörte zu letzteren, Fhionn ebenfalls, aber Siv war sich recht sicher, dass sie in dieser Situation nicht daran hätte denken wollen, wie sie gefangen genommen worden war. Sie hätte versucht, sich an die schönen Zeiten zu erinnern… Sie zog die Beine noch enger an ihren Körper und legte ihr Kinn auf den Knien ab, während sie in eine Flamme starrte. "Ragin… er ist gesterbt in Kampf. Ich nicht bin dabei gesein, ich weiß nicht, wie Kampf war… Ich hoff er hatte einen guten Kampf. Gute Gegner. Er hat es verdient…"

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Alexandros hatte tiefe Augenringe, als er kurz vor Sonnenaufgang an das Gemach der Sklavinnen klopfte. Kaum ein Sklave hatte in dieser Nacht Schlaf gefunden. Die einen waren froh darüber, dass Matho nicht mehr unter ihnen weilte, die anderen entsetzt über die Courage, die Fhionn gezeigt hatte, doch keiner trauerte Matho nach. Es war, als konnte die Sklavenschaft endlich wieder aufatmen, auch wenn man dies bisher nur im Stillen tat und sich hütete, es auch nur leise auszusprechen.

"Mädels?" erklang es von vor der Tür. "Ich bin's. Darf ich rein kommen?" Und schon öffnete sich die Tür und der hagere Sklave schleppte sich in den Raum, um auf Fhionns Bett Platz zu nehmen. "Ach je. Dass es so enden soll", sagte er traurig und hob die Schultern, Fhionns Bein dabei tätschelnd. Er hütete sich, eine Wertung abzugeben. "Soll ich dir die Haare machen?" fragte er matt. Er musste doch irgendetwas tun können! "Die erwarten dich eine Stunde nach Sonnenaufgang. Da bleibt noch ein bisschen Zeit."

Vielleicht bildete es sich Siv nur ein, aber sie meinte Verstehen in Fhionns Gesicht zu lesen, obwohl sie den letzten Teil auf Germanisch gesagt hatte. Möglicherweise ahnte die Keltin, was sie gesagt hatte, weil sie selbst darum wusste, was es hieß, ein Leben zu führen, das von Kämpfen geprägt war – nicht nur Kämpfen mit den Römern, sondern auch mit anderen Stämmen, und mit der Natur, der man nur allzu oft das Lebensnotwendige abringen musste… wofür so mancher mit dem Leben bezahlte. So war das Leben, im freien Germanien, und dort wo Fhionn herstammte wohl auch. Was es erträglich machte, war das Wissen, dass es nicht umsonst war. Was die Kämpfe mit den Römern manchmal so unerträglich machte, war das Wissen, dass es umsonst war. Sie kamen ständig wieder. Sie schafften es nicht, wirklich weiter vorzudringen, aber sie zogen sich auch nicht dauerhaft zurück. Sie waren oft genug in der Überzahl, und es wirkte oft genug, als seien sie übermächtig. Ein Mitglied des Clans, einen Freund, einen Bruder oder den Mann zu verlieren, war leichter zu verarbeiten, wenn man wusste, dass es in einem fairen Kampf geschehen war. Und Siv vermutete, dass dort, in eben dieser Gefühlsregung, das Verständnis Fhionns herrührte, ohne ihre Sprache zu sprechen.

Es blieb still im Atrium, nach dieser Zustimmung der Keltin, die einem Ausruf gleichkam. Es blieb still – kein Knistern war zu hören, brannten die Flammen doch stetig auf der Grundlage von Öl, ganz anders als dann, wenn sie Holz als Nahrung hatten… Siv versank in eine Art Trance, ihr Blick gebunden an die Flamme der nächsten Öllampe, die so ruhig, ohne Flackern vor sich hin brannte, nachdem keine Bewegung im Atrium mehr einen Luftzug verursachen konnte, und ließ so keine Bilder erscheinen vor ihrem inneren Auge, gab ihr etwas wie Halt. Erst als durch die Öffnung im Dach die ersten Sonnenstrahlen herein fallen, sachte noch wie frischgefallener Schnee hereinschwebten und das Licht der Flammen nicht verdrängen konnten, noch nicht, erst da tauchte Siv wieder auf, blinzelte kurz und sah zu Fhionn, die sie in diesem Moment aufforderte, zu gehen. Die Germanin wäre gern noch im Atrium geblieben, aber sie wusste, dass die momentane Stimmung nicht mehr lange anhalten würde. Also nickte sie nur und folgte Fhionn, durch die Gänge hindurch zu der Unterkunft.

Als sie den Schlafraum betraten, rührte sich dort nichts. Siv war sich nicht sicher, ob die anderen Sklavinnen nur vortäuschten zu schlafen oder es tatsächlich taten, und sie sah auch zwei weitere leere Betten – vielleicht waren sie geweckt worden, um die Stelle zu säubern, an der Matho seinen Tod gefunden hatte, vielleicht hatten die Aurelier, Corvinus und der andere, etwas gebraucht, denn Schlaf gefunden hatten sie sicher auch nicht, davon ging Siv zumindest aus. Sie brachte Fhionn zu ihrem Bett, wo sich die Keltin hinlegte, und setzte sich dann am Fußende auf den Boden, lehnte sich an den Pfosten dort und starrte ins Dunkle. Als es klopfte, sah sie ruckartig zur Tür. Ebenso wie Fhionn fragte sie sich, ob es das nun war. Ob sie die Keltin nun holten. Versuchte sich zu sammeln, für einen neuen Versuch, Corvinus von dem zu überzeugen, wie Matho gewesen war, und fühlte sich doch nicht bereit dafür. Aber als die Tür aufging, stand Alexandros dort, und die Germanin schloss für einen Moment erleichtert die Augen. Schweigend musterte sie den Griechen, wie er hereinkam, wie er sich auf das Bett setzte, wie er anbot, Fhionn die Haare zu richten. Flüchtig zweifelte sie an Alexandros’ Verstand, aber das tat sie ohnehin des öfteren, und nach einem Moment meinte sie zu verstehen, dass er schlicht etwas tun wollte. Irgendetwas. Und Fhionn mochte es gut tun, ein wenig menschliche Nähe zu bekommen…

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Alexandros seufzte gepeinigt, nickte nur auf Fhionns Einverständnis hin. Am Horizont zeigte sich erstes Rot, vermischt mit grauen Schlieren. Einige Öllampen erhellten den Raum, doch bald würden sie nicht mehr nötig sein. Alexandros zog einen grobzinkigen Kamm unter der Kordel seiner tunica hervor, rutschte herum und begann, Fhionns Haar zu kämmen. Sie hatten zu wenig Zeit und nur wenige Gelegenheiten gehabt, um einander kennenzulernen, fand er, doch die Einheit gegen Matho hatte sie zusammengeschmiedet, jeden einzelnen, der unter ihm hatte leiden müssen.

Lethargisch kämmte Alexandros Fhionns Haar, tief versunken in Gedanken. "Also", sagte er plötzlich, hielt mit dem Kamm inne und vollführte eine theatralische Geste mit selbigem. "Das...das kann er doch nicht machen! Ich mein, wir haben ihm doch alle die Pest an den Hals gewünscht!" Aufgewühlt sah er von Fhionn zu Siv, die er jetzt auch ohne Öllampe sehen konnte. "Oder nicht?" Die Hand mit dem Kamm sank wieder, ebenso wie Alexandros' Schultern. "Das ist so ungerecht."

Siv sah Alexandros dabei zu, wie er Fhionns Haar kämmte, sah, wie die Keltin die Augen schloss und einen friedlichen Gesichtsausdruck bekam, wie sie es genoss. Ihre Brust wurde eng, als der Wunsch auftauchte, irgendjemand würde sich um sie so kümmern – nein, nicht irgendjemand. Sie wünschte sich, Corvinus wäre da und würde ihr durchs Haar streichen, würde ihr helfen, die Bilder zu verbannen, die nach wie vor irgendwo in ihrem Kopf darauf lauerten, über sie herzufallen. Sie erschauerte kurz, als sie an die nächste Nacht dachte. An die Alpträume, die sie haben würde. Dann sah sie wieder zu Fhionn und schämte sich sofort. Sie wusste immerhin, dass sie die nächste Nacht noch erleben würde, die Keltin dagegen musste mit etwas ganz anderem fertig werden.

Mit einem lautlosen Seufzen lehnte sie den Kopf zurück – und hob ihn gleich wieder, als Alexandros plötzlich anfing zu sprechen. Sie sah zu ihm, dann zu Fhionn, und nickte traurig. "Ich hab sagen, was Matho ist. Wie er ist. Aber…" Sie zuckte die Achseln und biss sich auf die Lippen. Alexandros wusste so gut wie jeder andere im Haus auch, wie es derzeit um ihr Verhältnis zu Corvinus bestellt war, genauer, dass Corvinus denkbar schlecht auf sie zu sprechen war. "Ich versuche neu, dann, morgen." Sie warf einen Blick aus dem Fenster und verbesserte sich: "Nachher." Langsam streckte sie die Beine aus – und zuckte im nächsten Moment zusammen. Ihre Augen weiteten sich, als sie den unteren Abschnitt ihrer Tunika und ihre nackten Füße sah. Sie waren über und über mit Blut beschmiert, was sie erst jetzt, durch das immer stärker werdende Licht der Sonne, sehen konnte. Sie bewegte ihre Zehen und konnte ihren Blick nicht davon wenden, als die roten Schlieren darauf in ihrer Fantasie zu Flammen wurden, zu schimmernden Lichtreflexen auf dunkelrotem Blut.