[Ludus discendi] Die Xanthosschule

Ja! Er hatte sich zwar nicht ganz korrekt ausgedrückt, aber das richtige gemeint und Meister Xanthos hatte das auch verstanden. Genüsslich grinsend nahm er das Lob des Lehrers an und lehnte sich ein wenig zurück. Tja.. da konnten seine Mitschüler mal blöd aus der Wäsche gucken.. was sie auch taten. Vor Neid warfen sie ihm missbilligende Blicke über die Schultern zu. Dagwin saß immer noch in der letzten Reihe.. die Deppenreihe. Seine drei Mitschüler aus dieser Reihe, zeigten sich sichtlich unbeeindruckt, denn sie hatten wieder nicht aufgepasst und waren eher mit popeln beschäftigt als mit irgend etwas anderem.
Der junge Duccier ignorierte einfach die Blicke seiner Mitschüler und konzentrierte sich weiterhin darauf, was Meister Xanthos referierte.

Die Frage war knifflig, aber davon ließ er sich nicht den Mut aus den Segeln nehmen und zeigte auf. Als er von Meister Xanthos drangenommen wurde, erklärte er "Vielleicht ist er doppelt so groß?"
Auch wenn das falsch sein sollte, würde ihm das egal sein. Es war ja kein Stoff, den er bereits können müsste und sich somit mit Unwissenheit blamierte. Der magister würde seine aktive Teilnahme am Unterricht bestimmt wünschens- und lobenswert finden!

Das, was Meister Xanthos mit dem Halbkreis meinte, erschloss sich nach und nach für den jungen Duccier. Auch wenn er etwas falsches gesagt hatte, ärgerte er sich nicht, denn das Interesse der Geometrie übermannte seinen Unmut. Nachdem der magister noch etwas darüber referierte, schickte er sie in die Mittagspause. Am Nachmittag gab es noch eine weitere Einheit Geometrieunterricht, dann schickte Meister Xanthos die Discipuli wie jeden Tag nach Hause und sie antworteten wie immer im Chor, wo Dagwin kräftig einstimmte: "Vale, magister Xanthos."

Wie von der Tarantel gestochen sprangen die Jungen auf und rannten hinaus. Dagwin etwas langsamer als die anderen, denn er musste jetzt direkt zu Leif und ihm beim Stall ausmisten helfen.. eine mühseelige Arbeit.

Pacatus hatte sich in der Basilika eine Schüssel des mittlerweile berühmten germanischen Eintopfs besorgt, wollte ihn aber nicht erst zur Curia hinüber tragen, weil er ihn noch richtig heiß essen wollte. Er schaute sich um, ob er irgendwo eine Sitzgelegenheit finden könnte und entdeckte zwei Hocker vor einer Taberna. Er setzte sich auf einen der Hocker und begann zu löffeln. Erst vertrieb er sich die Zeit damit, beim Löffeln die Leute in der Marktbasilika zu beobachten, dann aber fiel ihm der Schriftzug neben der Tür auf. 'Xanthosschule' stand da.

Er runzelte die Stirn. Fragen kann man ja mal, dachte er sich, ging in hinein, konnte aber zunächst im Halbdunkel außer ein paar Hockern nichts weiter entdecken. So rief er einfach: "Ist hier jemand?"

Da schälte sich ein Mann aus dem Halbdunkel, dessen Halbglatze mit einem ausladenden Haarkranz umgeben war. Pacatus hatte ja noch nicht einmal laut gerufen. Dieser Mensch musste saumäßig gute Ohren haben, anders als der Architekt Lysander, dem man alles ins Ohr trompeten musste.

"Salve, Meister Xanthos, ich bin Matinius Pacatus. Ich hoffe, dass ich Dich nicht ungebührlich störe. Aber als ich vor Deiner Taberna saß und meinen Eintopf löffelte, las ich neben der Eingangstür, dass hier in der Taberna eine Schule ist. Eine Schule auf dem Markt? Das hat mich neugierig gemacht. Sowas kenne ich nicht. Aber Germanien scheint doch einige Geheimnisse zu haben. Was ist das denn für eine Schule?"

Da stand also ein richtiger Grammatikus vor ihm. So einen hatte er nicht gehabt, als er noch jung war. Es blitzte ihm durch den Kopf: Kultur als Ware auf dem Markt. Er lächelte.

"Ja, warum nicht? Warum sollte man Griechisch, Grammatik, Geometrie und Rechnen nicht auch auf dem Markt anbieten? Schließlich ist das eine äußerst wertvolle Ware. Ich hoffe, dass man Dir dafür auch gute Preise bezahlt. Ich selber komme aus einem etwas heruntergekommenen Haushalt und hab nur einen ständig besoffenen Hauslehrer gehabt, der es aber doch noch geschafft hat, mir wenigstens Schreiben und Rechnen beizubringen. Alles andere musste ich später dazulernen. Hast Du viele Schüler?".

Bei der Frage nach den Kindern wurde Pacatus klar, dass er hier nicht am richtigen Platz war. Seine Schultern schnurrten etwas zusammen. "Na ja, was soll ich sagen, ich bin aus verschiedenen Gründen noch gar nicht zum Kindermachen gekommen. Deshalb kann ich Dir, so leid es mir tut, kein einziges Kind auf Deine Schule schicken. Verzeih, dass ich trotzdem Deine Zeit in Anspruch nehme. Es ist meine verdammte Neugier, weißt Du?"

Erstaunlich, sagte sich Pacatus, dass in einer solch kleinen Taberna das Wissen der Menschheit gelehrt wurde. Er hätte das nicht für möglich gehalten. Er holte mit kreisenden Bewegungen seines Löffels die letzten Reste des Eintopfs aus der Schüssel und meinte: "Ich kann es kaum glauben, dass in dieser einfachen Taberna sozusagen die künftige Elite der Provinz heranwächst. Respekt! Es erfüllt Dich doch sicher mit Stolz, wenn mal einer Deiner Schützlinge später dann in höhere Ämter hineinwächst. Kommen die dann gelegentlich mal bei Dir vorbei und bedanken sich bei ihrem Grammaticus?"

Der Grammaticus hatte dann noch ein Lob auf die Neugier ausgesprochen. Pacatus war deshalb geschmeichelt, obwohl er es schon öfter verflucht hatte, dass er überall seine Nase reinstecken musste. Aber gut, vielleicht hatte es ja auch seine Vorteile.

Undank ist der Welt Lohn, dachte sich Pacatus, dann fiel ihm aber ein, dass er niemals auf die Idee gekommen wäre, seinen Lehrer zu besuchen. Nein, das wäre ihm bestimmt nicht eingefallen.

"Natürlich, so etwas tun Schüler gemeinhin nicht. Vielleicht liegt das daran, dass Schüler, mal vorsichtig ausgedrückt, meist keine gute Meinung von ihren Lehrern haben. Und es stimmt auch, ich hätte meinen Lehrer wohl kaum besucht. Allerdings hat mir das Schicksal die Mühe eines solchen Besuchs erspart. Mein Lehrer wurde in einer Kneipe erschlagen, weil er im Suff nicht aufhörte, Gedichte von Ovid zu rezitieren, was seinen Saufkumpanen offenbar auf die Nerven gegangen war. Descende caelo, sollen sie dabei gerufen haben, ohne zu wissen, dass sie dabei Horaz rezitierten".

Pacatus war etwas erstaunt. Wenn ihm jemand in Roma eine solche Geschichte erzählt hätte, wäre ihm das ganz normal vorgekommen. Aber hier in Mogontiacum? Er hatte bisher geglaubt, er sei in ein friedliches Landstädtchen gekommen. Aber, da schau her, die hatten hier ja auch ihre ganz anständigen Verbrechen.

Er zuckte mit den Schultern: "Wie Du siehst, trifft es mal die Lehrer, mal die Schüler. Aber, sag, ist das hier in Mogontiacum passiert? Ich kann es fast nicht glauben. Ich dachte bisher, dass es hier ruhig und friedlich zugeht. Da muss ich mich in Zukunft wohl etwas vorsehen, wenn ich im Dunkeln nach Hause gehe, meinst Du nicht auch?"

Ganz schön komische Geschichte. Normalerweise ließen ja Strauchdiebe keine einzige Münze zurück, wenn sie sich schon die Mühe gemacht hatten, jemanden zu erschlagen. Weiß der Geier, vielleicht hatten sie etwas Wichtigeres mitgenommen. Andererseits konnte man ja auch aus jedem beliebigen Grund umgenietet werden.

"Ja, Meister Xanthos, das ist Alles etwas seltsam, wie Du sagst. Aber in Roma kannst Du erstochen werden, bloß weil irgendwem Deine Nase nicht gefällt. Oder, weil Du Ovid rezitierst. Ehrlich, ich hätte nicht gedacht, dass in Mogontiacum so etwas auch vorkommt, aber scheint's doch".

Pacatus überlegte, ob ihm etwas zu der fehlenden Tunica einfallen würde, aber er hatte dazu keine Idee. "Was mich etwas wundert: Du sagtest, das wäre im Norden des Vicus gewesen. Also ich hab dort noch keine einzige Spelunke gefunden. Da wohnen doch nur reiche Leute, zum Beispiel die Duccier. Ich geh manchmal auch ganz gerne in Spelunken, verzieh mich aber, wenn die Luft zu dick wird".

Pacatus hatte sich schon oft gefragt, wie ein Mensch dazu kommt, einen anderen zu erschlagen. In Roma hatte er oft genug erlebt, dass manchmal nichtige Anlässe dazu ausreichten; manchmal ging es nur um einen Sesterz oder ein blödsinniges und lächerliches Beleidigtsein. Warum nicht mal einen gebildeten Mann danach fragen?

"Du bist ein gelehrter Mann, Xanthos. Was glaubst Du, bringt einen Menschen dazu, einen Anderen zu töten? Lassen wir mal die Soldaten beiseite. Ist es das Gefühl, Macht über das Leben eines Anderen zu haben? Oder ist es die Vergeltung für das Üble, was ein Anderer einem angetan hat? Oder ist es Neid? Neid auf die Reichtümer eines anderen, auf den Erfolg eines Anderen? Woher kommt die Kraft, die einen Menschen dazu bringt, das Letztmögliche mit dem Leben eines Anderen zu tun?"

Die Ortsangabe des gelehrten Mannes verwirrte ihn eher. Die Schifferleute hingen meist in den Kneipen im Vicus Navaliorum herum. Und das war im Osten am Rhenus. Er beschloss, da nicht weiter nachzufragen. Vielleicht hatten Philosophen ein anderes Koordinatensystem im Kopf.