Anleitung zum Unglücklichsein

Ach, die Gratulation. Sie fand bei Piso einen dankbaren Abnehmer. Er grinste stolz und offenbarte damit ein Gebiss, in dem sich noch alle Zähne befanden. „Ich danke dir vielmals!“, meinte er froh. Nein, von seiner vorherigen, darniederziehenden Trauer war dem Flavier, der sich doch ständig in einem Wechselbad der Gefühle zu befinden schien, nichts mehr anzumerken. Piso hatte seine Traurigkeit fürs erste komplett beiseite geschoben, um sich ihr zu passender Zeit wieder vollkommen und genügend widmen zu können. Jetzt gab es anderes zu tun.
Zum Beispiel, auf Prisca zu warten, bevor jene herauskommen würde. Oder, mit dem Parther zu feilschen. Jener war gerade daran, aufzuzählen, wieviele Kinder er hatte. Piso schmunzelte leicht, als er das hörte. 10 Kinder! Die Manneskraft des Guten war zu bewundern. Nachdem der Parther ihm seine leidensgeschichte ausgebreitet hatte, kam auch sofort der Preis auf Piso heruntergedonnert wie ein Vorschlaghammer direkt auf den Kopf. Seine Augen weiteten sich unweigerlich. 50 Aurei. Dafür könnte man ein Grundstück kaufen. Er rechnete kurz in seinem Kopf durch, wieviel ein ordentlicher Händer verlangen könnte, selbst wenn der Tee gratis war. 7 Ringe. Wieviel kostete denn dies? 1 Aureus pro Stück? Vielleicht 2. Also 14 Aurei. Dazu die Kleider. Beim preis mussten wohl beide Kleider inkludiert sein, anders konnte dies nicht sein. 2, 3 oder 4 Aurei pro Stück. Also höchstens 8. 22 Aurei konnte man für den ganzen Spaß also verlangen, wenn es ganz hoch kam. 11, wenn man einen guten Preis bekam.
50 war mehr als nur Ausräuberei. Piso schüttelte nur den Kopf. Soviel Geld, sinnlos hinausgeworfen! Manche Patrizier machten dies als eine Kleinigkeit sehen, doch für jemanden, der bislang nur ein nicht allzu hoher Kanzleibeamter gewesen war, war dies eine substantielle Summe, nur mit Mühen, wenn überhaupt, anschaffbar. 22 würden seine Ersparnisse schon empfindlich plündern...
Er entschloss sich also dazu, zu lächeln. „10 Kinder! Das ist ja schön! Wie heißen sie denn?“, fragte er freundlich, auch wenn ihm dies nicht im Geringsten interessierte. Es galt nur, dem Parther gegenüber ein bisschen Wohlgesonnenheit zu zeigen, dann gingen sie gerne mit der Summe herunter. Er befand sich, als Feilscher, nun in einer prekären Situation. Er konnte weder weggehen, noch sich wirklich eine Pleite leisten beim Feilschen. Und zwangsläufig musste er interessiert scheinen, um als Kavalier (und das war er doch, oder?) durchzugehen.
Bevor er aber anfangen konnte, die Sache anzugehen, trat Prisca aus ihrer Umkleidekabine hervor. „50 Aurei.“, antwortete er pflichtschuldigst auf ihre Frage. Erst dann kam er dazu, auf ihr Kleid gebührend zu schauen. Es war... interessant. Faszinierend. Ja, fast fesselnd wie ein gutes Buch.
Er begutachtete sie sorgfältig, als sie begann, sich im Kries zu drehen, und damit Piso eine entsprechende Anweisung ersparte. Ja, es war genauso wundervoll, wie er es sich vorgestellt hatte. Eine Sekunde lang dachte er daran, dass es zum aus der Haut fahren war, dass er als Mann nicht mit Anstand in solchen Gewändern herumrennen konnte. Es war zermürbend. Doch er dachte lieber nicht allzu lange daran. Man bekam den Koller davon.
Und, fragte sie ihn. Er schüttelte noch immer den Kopf, als ob es es nicht fassen konnte. „Fantastisch.“, meinte er nur. „Unglaublich. Wie für dich gemacht. Wundervoll! Darf ich anfassen?“, fragte Piso, der ihren Blick klarerweise entgegnete und zurücklächelte. „Zu gewagt, sagst du? Gewagt? Nicht doch.“ Er lächelte. „Es zeigt nicht zuviel, und nicht zuwenig. Es ist stil- und ausdrucksvoll. Perfekt.“, ließ sich der Flavier in Lobeshymnen aus.
„Zu welchem Anlass? Nun...“ Er überlegte kurz. Wozu trug man Kleider? Für einen Mann war es einfach. Eine Tunika, und wenn es ganz formell war, schmiss man sich eine Toga drüber. Wozu aber konnte man solch ein Kleid tragen? „Zu gesellschaftlichen Anlässen.“, schloss er. „Du wärst der Neid ein jeder Frau zwischen dem atlantischen und dem kaspischem Meer.“, machte er ernsthaft. Und zudem der absolute Hingucker für jeden Mann, der halbwegs bei Sinnen wäre. Doch dies sprach er nicht laut aus.
Er wandte sich an den Parther wieder, den Prisca mit einem Blick (böse dreinschauen kann man als Patrizier wohl gut, das lag wohl in den Genen) zurechtgewiesen hatte, und lächelte freundlich.
„Ich denke, wir könnten ins Geschäft kommen, würdest du einen besseren Preis bieten.“ Einen viel besseren Preis. Piso wartete erst darauf, dass der Parther mit einem halbwegs anständigerem Offert beeindrucken konnte, bevor er seinen Preis in die Diskussion schmiss.

Eine Finte war Pisos Frage nicht mehr gewesen, vielmehr ein Teil einer Strategie, um auf den Händler ein bisschen sympathischer zu wirken. Sodass der Parther mit seinen Preisen runtergehen würde. Piso schützte echtes Interesse vor, und legte, freundlich lächelnd, noch gleich eins drauf. „Welch schöne Namen! Solche Namen können auch nur die Parther ihren Kindern geben... mehrere Frauen hast du auch noch? Sag mir, was sind denn ihre Namen? Und woher stammst du eigentlich? Aus der sagenumwobenen Hauptstadt Ktesiphon? Aus dem glänzenden Ecbatana, der heiligen Stadt Hatra, dem legendären Susa oder der Stadt der vielen Tore, Hekatompylos?“, fragte er scheinends interessiert. Gut, dass er aufgepasst hatte, als sein Hauslehrer ihm über Parthien gelehrt hatte.
Wichtiger jedoch noch als das Gelabere des guten Parthers war aber seine Begleiterin. Als er Prisca anblickte, kam ihm ins Gedächtnis, dass er schon eine halbe Stunde lang nicht mehr an Serrana gedacht hatte. Und ihm fiel auf, dass er jetzt, wo er wieder an sie dachte, sich davor behüten konnte, wieder in das selbe tiefe elende Loch zu fallen wie vormals, wo seine Tendenz, leicht zum Waschlappen zu werden, ziemlich manifest wurde.
„Ich... kann es anfassen? Sehr schön.“, sagte Piso, während er den Seufzer hörte. Was war dies für ein Seufzer? War das wegen ihm? Denkbar, dachte sich Piso schmunzelnd und griff vorsichtig zum Kleid hin. Lieb hatte sie gesagt, er wäre lieb. Das war ja was. Konnte das ein gutes Zeichen sein?
Es knisterte wie ein prasselndes Feuer, als er das Kleid angriff. Fast wäre er mit seiner Hand zurückgefahren, jedoch strich er sodann sorgsam über das Geschmeide. Die schwaren Stellen waren faszinierend, stellte er fest. Sie waren nicht so blickdicht, als dass man darunter gar nichts wähnen konnte, und doch nicht so durchsichtig, dass Prisca genauso gut nackt einherschreiten hätte können. Es musste eine Art Seide sein.
Die gelben Stellen, welche undurchsichtig waren, verdeckten nicht zu wenig und nicht zu viel. Piso hätte ewig draufschauen können. Selbst an einer hässlichen Frau wäre dieses Kleid reizvoll gewesen – und an Prisca erst, bona dea! Da würden selbst Eunuchen einen roten Kopf bekommen. Hatte Piso einen? Er wusste es nicht, aber ein wenig warm war es schon in seinem Gesicht geworden, als er das Kleid genau untersuchte. Ein letztes Mal strich er, fast liebevoll, über den edlen Stoff, bevor er mit seiner Hand wieder abließ. Unwillig, an diesem Stoff hätte er sich noch stundenlang ergötzen können.
Seine Trägerin wandte sich unverwandt an ihn, und der Flavier blickte auf. Ein gesellschaftlicher Anlass? Es war doch ein gesellschaftlicher Empfang in der Villa Flavia geplant! Zumindest hatte er dies mit Vera und Gracchus ausgemacht. Noch stand nichts fest, aber definitive Namen, die man in die Gästeliste füllen könnte, waren mehr als nur gefragt. Ihr letzter Satz aber war wie das Sahnehäubchen am Kuchen. Nur für ihn! Pisos Kinnlade, akut vom Herunterfallen bedroht, öffnete sich ein wenig, bevor seine Lippen ein freudiges Lächeln formten. „Nur für mich? Du weißt gar nicht, was das für eine Freude für mich ist.“, rief Piso aus. „Wir haben ein Fest geplant in der Villa Flavia. Ich weiß noch nicht, wann es stattfindet, aber ich werde sicher stellen, dass du dabei bist, Prisca.“, versprach er. Das Gefühl, dass Prisca mit ihrem Angebot den Bogen überspannt hatte, fand er nicht, im Gegenteil! Piso wusste nun, dass Prisca ihn soweit schätzte, dass sie bereit wäre, ihn noch einmal zu sehen. Und Piso wollte ebenfalls, dass dies nicht das letzte Mal war, dass er Prisca sah. Sie hatte so etwas... erfrischendes, was Piso auf komplett andere Gedanken brachte als immer nur sein Liebesgewürgse, das jetzt sowieso unwiderruflich vorbei war. Selbst wenn Serrana wieder zurück kam nach Rom, wie sollten sie wieder anknüpfen an die alten Tage?
Auch seine Begleiterin schien nicht allzu angetan vom Preis des Parthers, und es wäre natürlich eine Niederlage für Piso, als Römer, als Mann, und als Geldbeutelbesitzer, würde er solch eine gigantische Summe weggeben. Es wäre eine Niederlage vor Prisca, dachte er ebenfalls. Und so etwas war undenkbar.
Er setzte sich wieder zum Parther hin und nickte, als jener auf ihn einredete. Kunstwerke waren es wohl, was Piso zu erstehen versuchte. „Es sind durchaus feine Stücke, aber...“ Er kam nicht dazu, weiter zu reden, denn der Parther zauberte irgendetwas hervor. Irgendein Brettspiel, das Piso nicht im Geringsten interessierte. Der Flavier warf trotzdem einen Blick darauf. „So?“, wiederholte er zweifelnd und langte zum Spielbrett hinüber. Es enthielt mehrere Glasperlen (dass es solche waren, erkannte ein großer – wenn auch selbst ernannter - Kunstkenner wie Piso auf einen Blick) und irgendwelche Einritzungen. Er hatte aber keine Ahnung, wie das Spiel funktionierte, er hatte es noch niemals gesehen. Als er leicht daran herum rüttelte,
klackten die Glaskugeln leise zusammen.
Er ließ das Brettspiel sinken und blickte den Parther freundlich an. „Interessant... ich denke durchaus, dass dieses Spiel sehr wertvoll ist.“ Nur brauchte es kein Schwein. Und Piso würde das Glump sicher nicht mit sich herum schleppen. „Aber, so Leid es mir tut, ich sehe nicht, wann ich es jemals verwenden würde. Weißt du was? Ich gebe dir für alles 10 Aurei, und dafür verzichte ich auf das Spiel.“, schlug er vor, als ob das Spiel Teil des ursprünglichen Geschäfts gewesen wäre. „10 Aurei wären, so denke ich, mehr als nur angemessen.“
Die Blicke von Prisca bemerkte Piso durchaus, und seitlich schielte er ebenfalls zu ihr, mit einem verschmitzten Grinsen und einem Blick, der ausdrückte, dass er alles unter Kontrolle hatte (oder zu haben glaubte).

Unglaublich, aber Piso schien tatsächlich einen Staat machen zu können mit seiner Schmeichelei. Du bist halt ein großartiger Schauspieler, Aulus, lobhudelte er sich selber in Gedanken und lächelte den Parther gütig an. „Na, das ist ja was!“ Polygamie, auf so etwas können auch nur diese Parther kommen. Er nickte nur verständnisvoll. „Charax-Spasinu, wie schön!“ Er hatte keinen Plan, wo das denn liegen könnte, aber, zum Tartarus damit. „Ein mächtiger Führer, das glaube ich gern!“, lobte Piso und ließ seine Augen über des Parthers Krempel schweifen. Ein mächtiger Führer, klar, und Mithridates schlummerte wohl nur deshalb nicht in seines Vaters orientalischen Palast, weil er so menschenfreundlich war, die Wunder des Orients in Rom zu vermarkten. Das konnte er seiner Großmutter erzählen.
Da war es doch um einiges schöner, sich Prisca zuzuwenden und ihr Kleid anzufassen, als dem Parther halbwegs glaubwürdig zuzugrinsen. Genauso wenig wie Prisca seine Röte bemerkte, sah Piso etwas von Priscas immer gesünder werdenden Gesichtsfarbe. Er war nur auf ihr Kleid fixiert (und, er gab es ja innerlich zu, das, was es umschlungen hielt). Der Flavier blickte ihr aber doch in die Augen, als sie ihn ansprach.
„Eine Ehre und Freude? Ach...“ Er winkte lässig ab. „Ich mache das doch gerne.“ Er machte eine kurze Pause, in der er offenbar sich bemühte, einen Satz zusammenzustöpseln. Was herauskam, war: „Denn ich fände es eine große Schande, würde ich dich nicht wieder sehen.“ Es war ein wenig leiser und ein kleines bisschen stockender vorgebracht als sein vorheriger Satz.
Gut, dass sie den Anlass ansprach! „Ja, meine Familie, insbesondere ich, würden gerne meine Schwester in die römische Gesellschaft einführen. Du kennst sie sicher nicht, sie heißt Vera, und sie ist eine ganz wundervolle Person. Ich glaube, du wirst sie mögen.“ Wer könnte das nicht, dachte er sich, voller Stolz über seine Vera. „Und, ach ja, ich gedenke ein Gedicht vorzutragen, welches ich momentan am Schreiben bin. Ich hoffe, es zu gegebener Zeit fertig zu stellen.“ Das wäre eine feine Sache. „Ah, die Saturnalien. Nun, dieses Jahr ist bei uns kein großes Fest geplant. Niemand ist sonderlich scharf darauf.“, legte er offen.
„Meiner Familie?“, fragte Piso nach, als ob er nicht recht verstanden hätte und Bestätigung suchte. „Nun, es geht ihnen allen recht gut.“, vereinfachte er die Situation. „Gracchus...“ geht es immer schlechter, je mehr ich ihn sehe. Sollte er ihr das sagen? „...ist ein bisschen krank, es muss mit dem Winter zusammen hängen. Furianus...“ geht es auch nicht viel besser. „...ist jetzt wieder aus Aegyptus zurückgekehrt. Es hat ihm sehr gut gefallen dort, und ich glaube es ihm! Warst du schon einmal dort?“, fragte er neugierig. „Gracchus Familie befindet sich wohl. Minor ist ein Prachtbursche, er entwickelt sich sehr schnell und gut. Von Aristides hört man zur Zeit nicht so viel, er lebt jetzt in Baiae bei seiner Mutter. Angeblich aber geht es ihm blendend. Lucullus macht sich ohnehin gut, wie immer. Ach ja, und mein Onkel Manius Sabinus lebt jetzt ebenfalls bei uns. Und er ist ein sehr rüstiger alter Herr, wie man es sich vorstellt.“, meinte er lächelnd. „Und bei meinem Vetter Felix auf Sardinien ist auch alles in Ordnung, wie man so hört. Er ist ein begeisterter Rosenzüchter geworden.“ Auch nicht das schlechteste Hobby. „Und wie geht es deiner Familie? Hat sich eigentlich Celerina gut eingelebt in ihre Ehe, man hört und sieht nichts von ihr!“ Ein bisschen sonderbar war dies schon.
Zurück aber zum Händler. Als Piso sah, wie der Gute sich aufregte, unterdrückte er sich ein Grinsen. Ha, den hatte er jetzt! Und den Preis hatte der Händler auch wieder gedrückt.
„Mein Freund!“, rief Piso aus. „30 Aurei! Weißt du, was man damit kaufen kann? Dieser Preis ist doch viel zu hoch, viel zu hoch! Ich müsste jetzt eigentlich gehen! Aber weißt du was? Ich biete dir 20 Aurei. Das liegt zwar weit über dem Wert dieser Sachen, aber ich mache dir dieses Angebot, weil du mir so sympathisch bist!“, gab Piso an. Wie Schnecken war ihm der gierige Händler sympathisch, aber man brauchte ja wohl ein wenig Diplomatie bei Verhandlungen. „20 Aurei, damit kannst du monatelang in Saus und Braus leben!“, versicherte Piso dem Händler. „Und sicherlich würde ich wieder kommen, wenn du mir diesen Pries bietest. Also, angenommen?“ Piso streckte dem Parther seine Hand hin. Wenn er Glück hatte, schlug der Mann jetzt wirklich ein. Das wäre nicht schlecht. Ja, Piso hatte sich wirklich schon enorm in diesen Handel hineingesteigert, und war mit vollem Eifer dabei.

Piso lächelte, als Prisca ihrer Freude, Vera kennen zu lernen, Ausdruck verlieh. Er war immens stolz auf seine Schwester, und glaubte insgeheim, wenn er ihr sagen würde, wie sehr er seine Schwester liebte, würde er sich hoffnungslos lächerlich machen. Dabei fiel ihm ein – wann würde dieses Fest stattfinden? Womöglich erholte sich Vera gar nicht so rasend schnell von ihrer schweren Krankheit. Au weia! Womöglich würde es ewig dauern, bis er Prisca wieder sähe... oder aber er ließ sich etwas einfallen, um ein Wiedersehen eher zu machen. Doch wer sollte in die Zukunft sehen? Was sein wird, wird sein. Also beließ er es dabei – es war vielleicht sowieso viel interessanter, diesem Lächeln nachzusinnen. Was wollte sie damit ausdrücken? Sie hatte nichts erwidert auf seine Ansage, dass es ihn freuen würde, sie wieder zu sehen. Doch sie teilte ihm keine Ohrfeige aus, ließ keine Schimpftirade über ihn ergehen - wobei, wenn sie so eine wäre, hätte sie das schon früher gemacht – in Piso erwachte die Lust, auszuloten, wie weit er gehen könnte. Doch er war vielleicht ein Mann mit Zivilcourage, jedoch war das mit Frauen eine ganz andere Geschichte. In der einen Sekunde lächelten sie einen noch an und machten einem schöne Augen, dann nahmen sie plötzlich Reißaus. Doch... die Aurelierin hatte das bisher nicht gemacht.
Vielleicht gab es doch Frauen, die du mehr verdient hättest als deine kleine Decima, wurde eine Stimme im Flavier laut. Standhaft ignorierte er sie, doch auslöschen konnte er sie nicht. Vielleicht verschießt du dich in die falschen Frauen. Ein sicherer Weg, sich unglücklich zu machen, ein guter Pfad in die Unbefriedigtheit war das.
Überdies wurden seine Gedankengänge wieder auf Erfreulicheres gelenkt, als sie ihn auf sein Gedicht ansprach. Ein stolzes Lächeln zierte seinen Mund genauso wie nun seine Ringe seine Finger. „Gedichte? Um ehrlich zu sein, Gedicht – dies ist mein Erstlingswerk, wenn man diverse poetische Irrungen meiner Jugendzeit außer acht lässt.“ Ja, und es würde ein Werk werden, wie es die Welt noch nicht gesehen hatte – im schlechten oder im guten Sinne, war noch nicht absehbar. „Mein Gedicht handelt vom Sturz des Königtums und der Errichtung der Republik. Von Lucretias Schändung und der Verbannung von Tarquinius Superbus.“, verriet er jetzt schon im Vorhinein. Ein zeitloses Thema.
Sein Gesicht verzog sich leicht bekümmert für eine Sekunde, bevor er abwinkte. „Ach. Er wird sich wieder erholen, es ist nur etwas Vorübergehendes.“ Dies würde er kurz später auch dem Magister Septemvirorum erzählen. Eine weiße Lüge zur Wahrung der Privatsphäre. Und nicht zuletzt glaubte Piso an die Chance, dass Gracchus sich wieder erholen würde, dass er wieder mit vollem Elan einsteigen würde in alles Mögliche, sodass er Flamen Dialis oder Rex Sacrorum werden würde... doch momentan sah es nicht danach aus. „Aber natürlich werde ich das machen. Selbstverständlich.“, versicherte er Prisca.
„Ägypten ist sehr schön, das solltest du dir einmal ansehen.“, meinte er, während seine Augen einen leicht verträumten Ablick annahmen. „Ich war dort schon einmal. Wundervolles Land. Pyramiden! Oasen! Der Nil!“ Nirgendswo fehlte es an Ästhetik, wie Piso bei Aegyptus anerkennen musste, egal ob man den Kameltreibern bei ihrer Arbeit zusah, Teppiche in Läden bestaunte, im Museion studierte, eine Nilfahrt unternahm oder in einer kleinen Seitengasse nach landesüblicher Art beraubt wurde. Stets Authentik pur!
„Oh ja, Epicharis lebt auch bei ihm.“, warf er ein. Er kannte sie kaum, und hatte sie nicht erwähnt. Nun ja, eine Claudia. Ob sie sich schon von der Entführung durch ihre Sklaven erholt hatte? „Das wird wohl auch der Grund sein.“, meinte er als Erwiderung auf ihre Vermutung. „Seit er weg ist, habe ich ihn nicht mehr gesehen. Er hinterließ mir aber einen sehr netten Brief, bevor er ging. Ein großer Mann.“, meinte er voller Wertschätzung.
Dass sie mit den anderen Namen nichts zum Anfangen wusste, war klar. Schließlich war Felix schon sehr lange weg aus Rom. Sabinus war gerade erst angekommen. Und Lucullus verbrachte seine meiste Zeit sowieso am Liebsten in seiner Villa in Oberitalien.
„Das ist sehr schön!“, freute sich Piso. Er hielt Celerina für eine leichte Zimtzicke, aber trotzdem, einem Mitglied seiner Familie würde er nichts Schlechtes wünschen. Davon, dass etwas nicht im Lot war, würde er nur merken, wenn er dereinst bei ihrem Onkel vorsprechen würde, um um seine Stimme zu bittstellen und dabi noch über die eine oder andere interessante Sache zu reden.
„Oh, das ist schön! Ich mag ebenfalls Blumen!“, rief Piso mit ehrlicher Begeisterung aus. Allerdings eher in ihrer floristischen Schnittvariante. Blumenzucht war nicht etwas, was ihn sehr interessierte. Aber so ein Blümelchen hie und da, da und dort... was könnte es Netteres geben? Je mehr er über diesen Corvinus hörte, um so sympathischer wurde er ihm.
„Dienst im Ausland? Meinst du in den Provinzen, oder in Parthien?“, fragte er ein wenig entsetzt nach. Er hatte viel über die Gräuel des Krieges in Parthien gehört... unästhetisches Blutvergießen... na ja. Orestes sagte ihm schon etwas, ebenso wie Avianus, aber von Cotta hatte er noch nie etwas gehört. „Es freut mich zu hören, dass sie wohlauf sind!“, meinte er froh. „Ich habe ja gehört, einige von deinen Verwandten wollen sich auch dieses Jahr zur Wahl stellen?“ Als Kanzleibeamter bekam man das eine oder andere mit.
Doch was wollte der Parther jetzt? Ach, den preis weiterverhandeln. Mit einem leisen Seufzen wandte er sich wieder an den Mann hin.
Geduldig ließ er die Meckerei über sich ergehen. Natürlich war es ein enormer Unterschied, ob man in einer luxuriösen Domus lebte, mit Sklaven und nur dem Feinsten vom Feinsten zu Essen – oder aber in einer Insula und am lokalen Markt einkaufen ging. Natürlich wäre so etwas für den pompösen Piso nie in Frage gekommen. So lebten andere, doch nicht er! Parthern aber musste man nicht eben die wundervollsten Lebensumstände an den Hals wünschen.
Was für eine Sprache der Orientale benutzte! Piso war gerade dabei, ein wenig säuerlich zu werden, da sah er urplötzlich einen Sklaven in den Ort des Geschehnisses hineinplatzen. Etwas unrund blickte der Flavier auf zu ihm. Was sollte das? Die Störung sollte sich aber als Glücksfall erster Güte erweisen. Es handelte sich um die Ankunft einer Frau. Ihren Namen hörte er nicht heraus, jedoch schien der Parther mit einem Mal sehr agitiert und aufgewühlt. Was sollte das jetzt werden? Der Parther verabschiedete sich und überließ dem baffen Piso all dies für 20 Aurei.
„Öhm... wirklich? Oh...“, erwiderte er ganz schrecklich eloquent. Was wollte der Parther damit erreichen? Piso wäre bereit gewesen, auch mehr zu zahlen als diese Summe, doch, kaum hatte er es sich versehen, verschwand der Parther. Kaum konnte ihm der Flavier noch ein verblüfftes „Vale...“ hinterherrufen, schon war er weg.
Wer konnte diese Frau sein, dachte er, als er auf seine neuen Ringe herunterblickte. Entweder hatte sie ihm ordentlich den Hals verdreht... oder aber sie zahlte immer die Preise, die der Parther ihr ursprünglich anbot.
Noch ein paar Sekunden saß er da, verwundert in die Richtung schauend, in die der Parther verschwunden war, als endlich Prisca etwas sagte. „Das kann man laut sagen.“, bestätigte er ihre Worte und machte sich daran, umständlich aufzustehen. „Na, sicher, geh nur...“, meinte er, ein wenig konfus, und schielte ihr nach, als sie davonschwebte.
Sein Blick wandte sich abrupt an den Sklaven, der noch immer mit einem fordernden Gesichtsausdruck vor ihm stand. „Jaja, ich weiß, 20 Aurei.“, machte Piso leicht genervt, griff sich an seinen Gurt, holte seinen Geldbeutel (den er vor Kurzem gerade erst vorm Zugriff des Flittchens gerettet hatte) heraus und zählte 20 Aurei daraus herunter. Mit einem würdevollen Gesichtsausdruck drückte er die Aurei dem Sklaven in die Hand, bevor er sich wieder daran machte, seine Finger anzuschauen. Wie schön, damit könnte er sich nun Eindruck verschaffen. Die Zeit des armen Vetters war endgültig vorbei – er hatte sich genug Geld erarbeitet, von Betrieben verdient und zusammengeschnorrt, um als wohlhabender Mann nun zu gelten.
Endlich kam Prisca zurück und bedankte sich. „Keine Ursache, das habe ich gern getan. Schließlich war ich dir noch was schuldig, von eben.“ Er hoffte, die Sache war nun beglichen. Doch er hoffte gleichsam nicht, dass der Nachmittag jetzt schon vorbei sein würde. Er verspürte einen tiefgründigen Blick von ihr, und blickte zurück.
Bei manchen leuten war es ja so, dass man, wenn man ihnen tief in die Augen blickte, nur das Innere des Hinterkopfes erblickte. Und es gab welche – Frauen vornehmlich – in deren Augen konnte man sich verlieren. Sie hatte blaue Augen. Wunderschön. Wie das adriatische Meer. Es mussten wohl ein paar Sekunden vergangen sein, in der sie sich gegenseitig anschauten, bevor er anfing, zu grinsen. „Ähm. Ja. Gut. Wohin sollen wir jetzt gehen? Es gibt einen guten Bücherhändler hier, gleich um die Ecke. Was denkst du davon? Wenn du wo anders hingehen willst, ist es mir Recht.“ Und fiebernd heiß fiel ihm noch ein: „Und wenn du anderswo noch zu tun hast, lass dich bloß nicht aufhalten.“ Er hätte eigentlich noch Arbeit in der Kanzlei... pfeif drauf.

„Es wird noch ein bisschen dauern, ich muss noch dran feilen.“, beschichtigte er mit einem Lächewln. Diese Frau war so enthusiastisch, was die schönen Künste anging, fast könnte sie ihn Konkurrenz machen. Das war direktgehend unglaublich. Ob der Freude, die ihm Prisca mit ihrer Freude machte, strahlte er sie begeistert an. Prisca erkannte sofort, was ein echter Künstler war, wie es schien. Allerdings irrte sie in einer Hinsicht – Piso machte das Gedicht nicht für seine Schwester, sondern vor allen Dingen für sich selbst. Seine emotionalen Verwirrungen hatte er Prisca ja schon gebeichtet. Doch was sie noch nicht wusste, war, dass diese er mit seinem Gedicht zu überwinden versuchte. Laevina hatte ihm ja gesagt, er sollte seine Energien in ein Gedicht hineinkanalisieren, da könnte er nicht viel falsch machen. Er würde dadurch seine Lebensfreude zurückfinden, hatte sie gesagt. Ja, er war Serrana ein Epos von gigantischen Ausmaßen schuldig... obwohl er nicht recht wusste, ob dies wirklich helfen würde. Vielleicht wäre das einzige Angemessene, was man in einer solchen Situation tun konnte, der Venus zu opfern, mit der Bitte, ihn von seiner Liebe zu befreien. Vielleicht sollte er wirklich das machen. Ja! Das wäre eine Idee. Er lächelte leicht versonnen, als ihm der Einfall kam. Ein Kalb sollte dafür reichen.
„Es ist auf jeden Fall eine Reise wert.“ Unweigerlich kam ihm bei diesem Gesprächsthema ein klassisches Klischee in den Kopf – die Frau eines Senators, die nach Aegyptus reist, um dort nichts mit ihrem Ehemann tun haben zu müssen. Wäre ja schon passiert, sagte man sich auf den Straßen Roms. Eigentlich war es eh kein schlechtes Arrangement – die Frau ging auf Juche, der Mann hatte eine Heirat zum Vorweisen, und beide mussten sich nicht gegenseitig auf die Nerven gehen. Hoffentlich wird meine Ehe anders... wenn sie überhaupt dereinst stattfindet. Er musste an Archi denken. Der Gute hatte sich eine so fesche Katze geangelt, und steuerte auf seinen Junggesellenabschied zu. Piso derweil hatte nichts vorzuweisen, mit der Decimerin waren ihm erst einmal die felle davon geschwommen. Bei diesen Gedanken musste er unweigerlich auch nolens volens einen etwas resignierten Gesichtsausdruck bekommen haben, der gar nichts mit Aegyptus zu tun hatte...
„Wirklich, er ist ein Freund der Blumenzucht?“, fragte er nach, schnell ein Thema verfolgend, welches ihm aus diesen düsteren Gedanken helfen würde. „Das ist ja sehr schön! Es zeugt von einem guten Geschmack. Ich muss mir unbedingt die Blumenzucht anschauen!“, machte er und nickte dabei ernsthaft. Vielleicht würde er ja ein paar mitgehen lassen können, um damit sein Zimmer zu schmücken. Na ja. Vielleicht auch nicht.
Dass Prisca über Epicharis‘ Entführung nachdachte, erschloss sich ihm nicht, wie auch? Er selber war ein wenig desinformiert über die ganze Sache, und jetzt, wo Marcus und seine Frau (ha, jetzt hatte er ihn in Gedanken Marcus genannt!) in Baiae weilten, konnte er sie nicht fragen. Natürlich könnte er zu ihnen hin, aber er hatte das Gefühl, das wäre nicht richtig. Aristides und Epicharis hatten das Exil in Baiae gewählt, damit sie nicht von irgendwelchen Stadtrömern gestört werden könnten.
Prisca erzählte über ihre Vetter, und Piso nickte wohlwollend. „Nun, wir sind in Germanien, weil es dort Bodenschätze gibt. Und viel Holz. Und nicht zuletzt, weil wir so gütig sind, den Germanen die via romana beizubringen.“, meinte er, es durchaus ernst meinend. Nicht, dass er die Germanen vollends disrespektierte, aber es waren halt auch nur... Barbaren. Prisca schien das Land aber überhaupt nicht zu mögen. „Warst du denn schon in Germanien?“, fragte er nach.
„Parthien ist sicher interessant, nur ist es schade, dass sie keine schlechten Kämpfer sind. Aus dem letzten Krieg haben wir jetzt ziemlich viele Sklaven, sonst aber wenig.“ Schade eigentlich. „Ich würde gerne einmal nach Ktesiphon gehen. Oder Hatra.“ Angeblich wären das keine schlechten Städte.
Er nickte, als sie ihm sagte, wer kandidierte. Hatte Avianus denn nicht schon kandiert? Egal. Orestes, hmm, den Namen hatte er schon gehört. Bald würde er ihn besser kennen, schließlich würde er sein „Inaugurateur“ werden. „Das hoffe ich ebenfalls.“, meinte er pflichtschuldigst und lächelte.
Es gefiel ihm, mit welcher Begeisterung Prisca auf sein Angebot reagierte. Sehr gefiel es ihm sogar. „Ich liebe Bücher!“, rief er aus. „Ich könnte Stunden in der Bibliothek verbri...“ Eigentlich hörte sich das doch ziemlich tragisch an. „...ngen...“, fügte er leiser mit einem scheuen Lächeln hinzu.
Möglicherweise war dies ein falscher Schachzug gewesen – aus irgendeinem Grund, den Piso nicht verstehen konnte, schien sie plötzlich nichts mehr von ihm wissen zu wollen. Sie hatte also plötzlich etwas zu erledigen? Nein, wollte Piso rufen. Jetzt habe ich schon eine Unsumme ausgegeben für diese Kleider, und jetzt willst du gehen? Unfair! Er tat es aber doch nicht, weil sein Hirn doch noch präventiv in Aktion trat und er nur nervös grinste. „Öhm, na ja, jetzt auch nicht so viel... ich meine...“, begann er zu stottern, als Prisca ihm aus seinen Leiden befreite. Sie hatte doch noch Zeit! Wundervoll! „Spitze! Dann auf, zum Buchhandel!“, rief er impulsiv, wie es seine Art war, und deutete in die Richtung, von der er wusste, dass man, wenn man ihr folgte, am Buchhändler vorbeikommen würde.

Ein Anknüpfungspunkt, das war immer gut. Blumen – das Thema würde gar nicht aufkommen, er würde es wohl vertrödeln, danach zu fragen. Schließlich musste man ja dem Vormund nicht alles erzählen, was man mit seinem Mündel so getrieben hat. Auch Piso würde schließlich nur die halbe Wahrheit von ihrem denkwürdigen und eigentlich ziemlich unwahrscheinlichen Zusammenstoß erzählen – wohlweislich. „Dann hat er sicher einen guten Geschmack.“ Sicherlich aber watete Corvinus nicht beim Anpflanzen im Dreck herum, um die Blumen anzusäen. So etwas wäre zutiefst unästhetisch. Nein, einfach nur dasitzen und den Garten anschauen, das bereitete ihm Freude. Blumen zu lieben, das mochte ziemlich effiminiert sich anhören, doch Piso mochte seine Blümelchen.
„Oh, danke!“, freute er sich. Vielleicht stieß man wirklich in der Villa Aurelia zusammen. Wenn nicht, fände er schon noch eine andere Ausrede, mit ihr irgendwie zusammen zu kommen. Möglicherweise bräuchte er nicht einmal eine Ausrede. Mal sehen. Wer weiß. Er senkte kurz seinen Blick und schaute ihr dann wieder in die Augen. Blaue Augen hatte sie, so unähnlich den braunen der Decima Serrana. Er verkniff sich ein melancholisches Seufzen und horchte auf, als sie von Germanien sprach.
„Oh ja... ich war auch schon einmal dort. Schreckliches Land.“, stimmte er ihr bei. „Ich war selber schon dort... grässlich!“ Mit ausladenden Gesten kolorierte er sein Entsetzen vor diesem Land. Es war nicht einmal gespielt – er hatte Germanien wirklich nicht gemocht. Im Gegenteil, man hatte ihn ausgenommen wie eine Gans zu den Saturnalien. Nein, es war nicht unbedingt ein Land, in das er zurückkehren mochte.
Er nickte nur verständnisvoll, als sie ihre Mutter erwähnte. Unwillkürlich musste er an die Seine denken... und musste feststellen, dass er noch immer nichts von den Gedächtnislücken, die er hatte, wenn er an sie dachte, auffüllen hatte können in der Zwischenzeit. Wie die Jahre zuvor ebenfalls nicht. Prisca schloss ihre Germanienbeschimpfung damit ab, dass sie meinte, Parthien würde ihr eher gefallen. „Da stimme ich dir bei. Parthien muss wundervoll sein.“ Wieso hatten sich diese Unseligen noch nicht dem römischen Reich unterworfen? Es war doch seltsam, dass es Leute gab, die nicht unter der glorreichen pax romana leben wollten. Unverständlich, dass diese Leute bereit waren, ihr Leben zu geben, um nicht in diesen Vorzug zu gelangen.
Es erleichterte ihn doch, dass Prisca bereit war, ihm ohne Umstände zu folgen. Schließlich hatte er auch schon irgendwie damit gerechnet, dass sie Widerstand leisten würde gegen diesen Wunsch, den er so begeistert geäußert, oder zumindest mit Befremden reagiert. Doch sie ließ sich von seinem Enthusiasmus mitreißen, was ihn seinerseits begeisterte. Diese Frau war spitze, dachte er sich vergnügt, und war danach versucht, in einer vertraulichen Geste nach ihrer Hand zu greifen. Doch er tat es dann doch nicht. Es we nicht richtig gewesen, nicht in dieser Situation.
Des Parthers Laden kam bald außer Sichtweite, als die beiden Patrizier dem Buchladen zustrebten, und Piso hörte Fragen aus Priscas Mund.
„Was für Bücher? Öhm...“ Er dachte kurz nach, als sie ihm aufzählte, was sie mochte. „Ich mag auch sehr gerne Gedichte. Und Prosaschriften. Und nicht zuletzt philosophische Schriften. Und welche Autoren? Hmm... ich mag Ovid. Aber vor allen Dingen Vergil. Vergil ist wunderbar.“ Er lächelte. „Die Aenaeis ist ein unerreichtes Meisterwerk... hmm, Aesop?“ Der berühmte Fabelschreiber? Piso dachte kurz nach, was kannte er von ihm? Die eine oder andere amüsante Geschichte von ihm hatte er schon gehört. „Oh ja! Aesop! Ich bewundere seine Geschichten, sie haben Witz und gleichzeitig so unglaublich viel Tiefgang! Was denkst du von Hesiod? Viele von seinen Geschichten sind im selben Geiste geschrieben wie die von Aesop.“ Er dachte kurz nach. „Aber, für Astronomie interessierst du dich? Das ist... interessant. Ich weiß leider nicht allzuviel davon, aber mathematisches Wissen habe ich mir schon angeeignet bei meinem Studium der Architektur.“ Er schaute sie neugierig an, vielleicht war sie ja bereit, ihm etwas von der Astronomie zu sagen?
„Das hat er auch! Und wie weit es ist? Nun!“ Er grinste und machte ein geheimnistuerisches Gesicht. „Zwei Fuß, zu meiner rechten.“ Er hielt an und streckte die Hand nach rechts aus, sodass er ein herunterhängendes Tuch beiseite schob und den Blick frei gab auf eine unterdachte Bude voll mit Büchern, deren Haupteingang sich auf der anderen Seite zu befinden schien. Schriftrollen verstellten zur Gänze die mannigfachen Regale, und einige Sklaven waren dabei, mit flinken Handbewegungen Kopien von Büchern anzufertigen. Einige Kunden durchstreiften die mit Schriftrollen vollgestellten Räumlichkeiten. Der Besitzer, ein dicklicher Grieche, bemerkte die beiden Besucher nicht, er war in einer Debatte mit einem Kunden involviert.
Piso liess selbstredend als Mann mit Manieren Prisca den Vortritt beim Hineingehen, er selber wartete auf seinem Platz, bis die bezaubernde Aurelierin an ihm vorbeigegangen war.

Daran, wie es wäre, ihre hand zu halten, hatte er auch schon gedacht. Sogar hatte er sich schon innerlich ertappt, als er sich fragte, wie sich ihre Hand anfühlen würde. Würde sie zart sein wie gedünstete Schweinsmedaillons? Trocken und krümelig, wie eine Handvoll weißer Sand von der Adria, an deren Küste er aufgewachsen war? Weich wie eine Feder, fettig wie Fritteusenöl, steif wie ein Bleiblock? An was du denkst, schalt er sich innerlich. Ausprobieren sollte man es halt können. Seitenblicke auf ihre Hände mochten zwar das eine oder andere Indiz geben, wie es sich anfühlen mochte, doch konnten dies auch Trugschlüsse sein. Das Verlangen wuchs in ihm, es zu erfahren, und er musste sich beherrschen, nicht hier und jetzt eine Bewegung auszuführen, welche als unzüchtig interpretiert werden könnte.
Die Leute schauten eh schon so verdächtig. Mit einem schnöseligen Gesichtsausdruck, der eher schnöde Arroganz ausdrückte als gesundes Selbstbewusstsein, blickte er zurück, und einige Köpfe wandten sich wieder anderem zu. Sofort wandelte sich Pisos Gesichtsausdruck in einen zufriedenen solchen. Böse dreinschauen, dass konnte er sehr gut, selbst wenn er sehr guter Laune war, wie hier jetzt. Ja, Priscas Anwesenheit hatte in ihm die trübseligen Gedanken quasi weggeblasen. Sie war eine, in deren Gesellschaft er alle seine Sorgen vergessen konnte. Es war richtiggehend wunderbar mit ihr, dachte er sich.
„Nun, vorher hätte ich es dir nicht sagen können, denn vorher waren wir noch nicht da!“, entgegnete er fröhlich und trat hinter Prisca in den Buchladen hinein. Er betrat eine komplett andere Welt, zumindest wollte es so scheinen. Eine Welt des geschreibenen Wortes, wo man die Wirklichkeit hinter sich lassen konnte, und einzutauchen fähig war in die der Schriftrollen, die sich hier vor ihnen ausbreiteten. Er folgte Prisca bereitwillig, wie ein Gatte, der sich von seiner Ehefrau, die sich auf einer Shopping-Eskapade austobte, herumschleifen ließ. Denn im Grunde war es ihm egal. Bücher waren Bücher, egal wie. Prisca blieb vor einem Regal stehen und brachte das Thema Hesiod wieder aufs Tapet.
„Jaa...“ Was wusste er über die Theogonie? Hatte er doch schon gelesen. Ach ja, genau. „Natürlich habe ich sie gelesen. Die Mythen sind sehr interessant, und sehr relevant auch für uns Römer.“ Er zuckte die Achseln, als ob er in Erklärungsnotstand wäre. „Schließlich verehren die Griechen die selben Götter wie wir, wenn auch nur in unter anderen Namen.“ Was ein ordentlicher Gott war, hatte viele Namen unter vielen verschiedenen Völkern. „Aber eigentlich finde ich, was Entstehungsgeschichte angeht, die Metamorphosen des Ovids spannender. Schon merkwürdig, wie die einen sagen, wir sind durch verschiedene Metallären geschritten, und die anderen, wir seien von Prometheus erschaffen worden... es muss die Zeit sein, die uns dies vergessen ließ. Ah, da ist er ja schon.“ Nicht zuletzt standen sie ja direkt neben einem Regal, welches voll mit Ovid war, und aus dem sich Prisca schon bedient hatte. Piso kam gar nicht dazu, zu sehen, was Prisca da für eine Schriftrolle hielt, er hielt schon seine in der Hand, als Prisca ihre zurücklegte. „Aurea prima sata’st aetas, quae vindice nullo... von Gold gesät war das erste Zeitalter, in dem es keinen Richter gab... wundervoll. So was schreiben sie heutzutage einfach nicht mehr.“ Er zuckte die Achseln und legte das Schriftstück zurück. „Nicht, als ob wir in der flavischen Bibliothek nicht alles mit Ovid vollgerammelt hätten... hast du da übrigens ein Buch entdeckt?“, fragte er noch am Rande, hatte er doch gesehen, wie Prisca etwas zurückgelegt hatte. Doch irgendwie schien sie etwas peinlich berührt davon, dass er gesehen hatte, dass sie da was getrieben hatte – und brachte das Thema schnell auf die Astronomie, noch bevor Piso möglicherweise neugierig nach der Schriftrolle grabschen konnte.
Astronomie war jetzt nicht wirklich sein Ding, obwohl es sicherlich, wie bei allem, eine unterschwellige Ästhetik dazu gab. Er nickte freundlich dann und wann mit dem Kopf, um ihr zu verstehen zu geben, dass er zuhörte. Redet sie nicht eher von Astrologie, fragte er sich. „Ja, es ist sehr interessant! Die Astronomie, sowie die Astrologie.“ Die Ägypter, Piso wusste auch nach Jahren augiebigem Studiums dieser Kultur nicht, was er von den Kerlen halten sollte. Sie schienen mit Ammon eine Inkarnation des Iuppiter zu verehren... doch wer wusste, ob das wirklich die richtige Interpretation war? Manche glaubten ja auch, man könne den Judengott mit Iuppiter gleichsetzen. So einfach war das aber nicht – obwohl er mit dem Konzept des Monotheismus nicht klar kam und es auch niemals tun würde.
Er wollte noch etwas dazu sagen, doch er musste deplorablerweise feststellen, dass es ihm die Sprache verschlagen hatte, und zwar vor lauter Ungläubigkeit darüber, dass sich Piso und Prisca offensichtlich ziemlich nahe gerückt waren während ihrer Konversation über Bücher. Er schluckte. Was sollte er jetzt sagen? Irgendetwas müsste er sagen... doch er ließ es sein. Ihm wäre unter Garantie nichts besseres als ein Öhm oder ein Hmm oder ein sonstiger Quargel über die Lippen gekommen. Mamma Mi... äh, Bona Dea, ihre Augen sind so blau, dass es unwirklich erscheint.
Und dann kam der Part, in dem beide, Männlein und Weiblein, verlegen grinsen mussten. Und das taten sie nun auch, als ob sie beide bei etwas Unangenehmen ertappt worden wären.
„Nein, nein, nein, nein!“, wehrte er ab ob ihrer Frage, viel zu viele Neins einflechtend, um dies noch als rhetorisches Stilmittel gelten zu lassen, und lachte nervös. Na fesch, was soll denn jetzt das werden? Bloß nicht rot anlaufen, dachte sich der für Komplimente sehr anfällige Flavier, als Prisca ihn lobhudelte. Wie er das schaffte? Mist, darüber hatte er noch gar nicht nachgedacht. Vielleicht einfach nur, weil er so großartig war? Nein, das war keine zufriedenstellende Antwort...
„Ich... hmm... teile mir einfach die Zeit gut ein...“ Es klang eher, als ob er riet, als dass er eine Auskunft erteilen würde. Er hatte keinen blassen Schimmer, was er jetzt noch sagen sollte. Mist! „Äh... Prisca, weißt du... ich finde die Schriftrollen sehr... geradezu außerordentlich...“ Gelb! Nein, nein, groß! Verdammt! Er hatte den Faden verloren und blickte sie hilflos an, bevor er sich zu etwas durchrang. „Prisca... d... deine Augen sind so blau wie das Wasser der Lagunen Ravennas... hat dir das jemand schon mal gesagt?“ Dafür, dass man so etwas Hirnrissiges sagte, sollte man eigentlich gekreuzigt werden, dachte er sich im Hinterkopf, und widerstand einem plötzlich aufkommenden Fluchtimpuls. Bloß weiterlächeln! Vielleicht hat sie ja nichts gemerkt...

Piso hatte es schon kommen sehen, dass das in einem Debakel enden würde, schon, als er krampfhaft nach einer Antwort gesucht hatte nach der Frage, wieso er sich für so vieles interessieren konnte. Vielleicht hätte er einfach nur die Schultern zucken sollen, und es damit auf sich beruhen sollen. Vielleicht hätte er rüplsen sollen. Das wäre noch immer eine intelligentere Ansage gewesen als die, die er von sich gegeben hatte. Zeiteinteilung, pah! Was für eine Ansage. Aber sie schien halbwegs anzukommen. Prisca entfuhr ein anerkennender Laut, oder zumindest etwas, was danach klang. Piso war sich nicht einmal recht sicher, wie er das einordnen sollte.
Was Piso von den Schriftrollen hielt, wusste er selbst nicht. Er litt unter einer akuten Gehirnausbrennung, wie es schien, und diese manifestierte sich auch in seiner Ansage.
Das erwartungsvolle Lächeln einer jungen hübschen Dame zu enttäuschen war eine Sache, die einem Mann gründlich gegen den Strich gingen, und bei Piso war das nicht anders. Wieso hatte er auch nur so einen Quargel daherquasseln müssen? Seine Ansage, die mehrere Stimmen in seinem Kopf veranlasste, loszuquasseln – wie peinlich!
Die meisten jener Stimmen schienen einen Chor zu bilden und ihm im Kanon vorzusingen, was für ein grundlegender Narr und Idiot er war. Eine beschimpfte ihn noch weitaus rüder, während andere versuchten, seine Aktion klein- und schönzureden. Eine flösste ihm sogar noch Hoffnung ein.
Doch egal, wie farbenprächtig seine Gedanken sich manifestierten, das half ihm wenig darüber hinweg. Er lächelte noch immer weiter, ein wenig verkrampft vielleicht. Er war nicht der Typ, der schnell errötete, aber mittlerweile müsste doch sicher schon was zu sehen sein!
Einfach nur so tun, als ob nichts geschehen wäre, als ob er nichts gesagt hätte, vielleicht hat sie es überhört und man konnte wieder zum Tagesthema übergehen, bitte, bitte, liebe Götter, macht, dass...
Vergebens! Prisca entgegnete seine Worte. Sie hatte sie gehört, und ging drauf ein. Mist. Oder halt. Was war denn das? War das ein Lächeln, zumindest der Anflug davon? War sie ihm unter Umständen... gar nicht böse? Schwer vorstellbar, dachte sich Piso, und unterdrückte eine zwanghafte Handlung des sich Kratzens.
Natürlich hatte ihr das noch niemand gesagt. Das glaubte er gerne, denn es liefen nicht viele Kerle in der Weltgeschichte herum, die so einfältig, so blöd, so bescheuert waren wie er. Aber sie hatte gelächelt, unbestreitbar. Oder war das nur ein Auslachen?
Reiß dich am Riehmen, Aulus, befahl eine der inneren Stimmen (wieso fühlte er sich plötzlich so paranoid?). Also. Nochmals alles in Ruhe durchdenken. Wieso war er hier? Bis zum Kleidungsstand sicher, weil er Prisca entschädigen wollte. Und danach? Das war nicht mehr nachvollziehbar. War dies nur ein Beispiel patrizischen Zusammengehörigkeitsgefühls? Oder war da was anderes? Etwas, das ihn dazu veranlasste, sehr ernst darüber zu denken, was sie über ihn dachte? Und zwar nicht nur, weil er in der Aurelia nicht zum Gespött werden wollte? Seltsam, was konnte das sein? Piso scheiterte daran, es zu klassifizieren. Er reihte es erst einmal unter der groben Kategorie „Sympathie in irgendeiner Weise“ ein.
Ihre Wangen waren ganz knallig geworden, stellte er nebenher fest. Sicher vor Scham. Was hatte er nur getan, dachte er sich, und zwang sich dazu, sich nicht zur Flucht zu wenden, sondern zu bleiben, wo er war, und Prisca tapfer in die Augen zu schauen.
Genau zur selben Sekunde wie Prisca blickte er sich unwillkürlich um. Niemand da. Niemand, der seinen Fehltritt (den als solchen empfand er ihn) bemerkt hatte. Niemand, der als Zeuge dienen könnte. Was tun, sprach Zeus jetzt also. Grundlegend verunsichert blickte er zur Aurelierin.
Die gewisperte, kaum hörbare Frage kam ein wenig unerwartet, und Piso griff danach wie ein Fallender nach einem hingeworfenen Seil. „Ravenna, ja! Ich bin dort geboren und aufgewachsen. Wunderschöne Stadt... ja...“ Ach Herrje, und schon war das Gesprächsthema wieder vorbei. Denn auswalzen wollte er es wirklich nicht. Er war an einem Punkt angelangt, da er Ravenna hasste mit einem Gefühl, welches ihn dazu veranlasste, das Wort Hass bewusst zu verwenden.
Und wieder stellte sich die Frage, was er tun sollte. Noch einmal ging er im Kopf die Möglichkeit durch, einfach nur auszubüxen, Prisca im Stich zu lassen, und zu hoffen, dass er niemals wieder etwas mit den Aureliern zu tun haben würde.
Fast hätte er diesen Entschluss in die Realität umgesetzt. Fast. Denn Prisca tat nun etwas, was er gar nicht erwartet hatte – sie berührte seine Hände. Ganz kurz. Nur mit den Fingerkuppen. Es hätte auch ein Wind sein können, doch was windete hier schon groß in einer Bücherei?
Er merkte, hier war er am Zug. Er müsste etwas tun, sonst würden sie noch ewig hier herumstehen, sich ewig anglotzen wie zwei Ölgötzen, und starren. Er versuchte, ohne es nach außen hin zu Zeigen, tief Luft zu holen, wie um aus der Luft heraus Mut zu tanken.
„Ich...“ Welche Eloquenz! „Darf ich? Ganz... kurz?“ Er blickte nach unten, ließ seine Hände nach vorne wandern und ergriff die ihren. So, jetzt war es getan, jetzt kommst du da nicht mehr raus, dachte er sich selber.
Sorgsam, ja, zärtlich ließ er seine Daumen über ihren Handrücken streichen und begann zu lächeln. „Wie ich es mir gedacht habe. Seide. Deine Hand fühl sich an wie... wie Seide.“ Irgendwie hatte er ein Deja-Vu. Formal war eigentlich alles wie bei bei diversen anderen Damen. Also, rein faktisch gesehen. Nur, bei bei denen hatte er einzig und allein blindes Verlangen gespürt. Ausser bei Serrana, selbstredend. Hier war es irgendwie... anders... obwohl es gleich war... Mensch, du Anwalt du, mit solcher Logik schwemmst du deine Prozessgegner nur so aus dem Gericht raus, frotzelte etwas in ihm. Aber Piso war sich ziemlich sicher, Logik würde ihn in seiner Situation nicht weiter helfen. Vielleicht sollte er jetzt einfach nur etwas Empörendes tun, und damit wäre die Sache gegessen. Er müsste sich nicht weiter wundern, was hier gespielt wurde.
Und doch... er wollte bei Prisca bleiben, und zwar um nichts lieber als alles andere.

Jetzt aber, jetzt wirst du was erleben, Freundchen, dachte er sich selber. Jetzt war er zu weit gegangen. Sie würde ob der Berührung seine Hände wegklatschen, weggehen und auf Nimmerwiedersehen verschwinden! Das war es jetzt! Er war zu weit gegangen. Kurz musste er sich vorstellen, was gewesen wäre, wäre er ein Mädchen, und ein Kerl würde sich so an ihn als Frau heranmachen. So einem Saubartel hätte er doch schon lange Feuer unterm Hintern gemacht! Gleichzeitig kam ihm dieser Gedankengang absurd vor. Er, eine Frau, da lachten die Hühner. Auch wenn Piso die eine oder andere weibische Anwandlung manchmal an den Tag legte – er war njoch immer ein Mann! Und dies beeinflusste offenbar auch die Art und Weise, in der er dachte. Prisca schien da duldsamer, als er es gewesen wäre. Sie lächelte ihn sogar noch immer an. Jetzt aber, dachte er sich, jetzt würde sie eine austeilen, tschack, mitten ins Gesicht, und...
Komisch, dachte er sich selber. Genau diese Gedanken hatte er in den vergangenen Minuten mehrere Male gehabt. Und es war nichts passiert. Vielleicht hatte er eine Glückssträhne? Denn bis jetzt war auch noch nichts geschehen – aber Prisca fing wieder an, zu sprechen, ein wenig stotternd, als ob Piso durch sein Auftreten ihr die Sprache verschlagen hatte (dem war wohl auch so). Gleichzeitig fühlte er, kaum dass er damit fertig war, bei ihren Händen auf Tuchfühlung zu gehen, ihre Finger über die seinen streichen. Es war ein prickelndes Gefühl, wie Quellwasser aus den Appenninen, wie wie ein Plantsch ins eiskalte Frigidarium, nachdem man aus dem Dampfbad, halb verbrüht, herausgestürzt war.
Bei dieser Berührung hätte er fast darauf vergessen, hinzuhören, als Prisca wieder ihre Sprache gefunden hatte. Mit Mühe konzentrierte er sich. Seine Kehle fühlte sich rauh an, wie Schmirgelpapier. Unangenehm. Wie konnte man mit so einem Sandbollen im Gaumen antworten? Vor allem auf so eine Frage, wie die Aurelierin sie stellte?
Denn die Frage war... ein wenig seltsam, wenn auch nicht unberechtigt. Ja, was würde er mit dieser Feststellung anfangen?
„Ich...“ Seine Stimme, welche unzweifelhaft die des begnadetsten Sängers in Rom war, klang nach Rauch. Wie eine Staublawine, wie ein Stück rostiges Eisen, welches lautstark über eine Schiefertafel gezogen wurde.
Er räusperte sich. „Ich...“ Schon besser. Nur, was sagte er? Viel Zeit zum Nachdenken hatte er nicht, doch viele Optionen erschlossen sich ihm ebensowenig. Was könnte er damit anfangen, was denn? Nichts zu antworten, wäre der Situation nicht wirklich angepasst. Er sollte etwas sagen, etwas, was halbwegs ankam. Nur was?
Es fiel ihm nichts ein, mit einer Ausnahme – dort, wo sich der Ästhet in ihm einschaltete. Gut beraten war er nicht, so etwas zu sagen... doch Alternativen waren inexistent. „Ich...“, begann er zum dritten Mal, „könnte es als Motiv nehmen für... ein Gedicht. Ja, ich könnte ein Gedicht darüber schreiben. Über deine Hände.“ Unsicher blickte Piso Prisca an, jeder Unzulänglichkeit dieser Antwort eingedenk. Er horchte kurz in sich hinein, ob vielleicht ein besserer Vorschlag nachkäme. Doch da war Leeranzeige. Seine Antwort würde ziemlich sicher Hohn und Spott nun ergeben, aber da musste er durch.
Oder halt, erklang eine Stimme in ihm. Bis jetzt war Piso noch in keinen Watschenbaum hineingerannt. Vielleicht würde er das in Zukunft auch nicht tun? Vielleicht durchlief er gerade so etwas wie eine Glückssträhne? Vielleicht endete alles gut, und Friede, Freude, Eierkuchen würden Einzug halten? Ja, es blieb ihm wohl nichts anderes übrig, als auf sein Glück zu vertrauen – denn so kam er sich vor, als ob er mit seiner Antwort Würfel in einen Würfelturm hineingeschoben hätte, welche unten in allen möglichen Konstellationen hinauspurzeln könnten.
„Würdest du das... wollen? Überhaupt?“ Mit einem ein wenig beklommenen Blick schaute er sie an. Vielleicht hatte er jetzt gerade ins Wasser gehauen. Vielleicht aber auch nicht. Vor lauter Spannung, die die Erwartung auf Priscas Antwort mit sich brachte, musste er fast zittern, doch er beherrschte sich. Ein Flavier zittert nicht, vor allem nicht vor einer Frau! Ein Flavier zeigt keine Angst! Ein Flavier bleibt stets stoisch... Bona Dea, mach, dass meine Blase hält, dachte er sich und blickte tapfer Prisca weiter an, lächelnd wie immer, in seinen Augen aber Gespanntheit und Konzentration erahnen lassend.
Und, was ihm auffiel – er hiel ihre Seidenhände noch immer. Doch sie loszulassen, wäre etwas, was er nicht wollte.

Ein Gedicht, ja, ein Gedicht, dachte sich Piso, als Prisca ganz ungläubig seinen Vorschlag echote. Er musste sich jetzt nicht wundern, dass sie sehr verwundert über so etwas war. Kurz dachte er darüber nach, was gewesen wäre, wenn ein mädchen zu ihm gesagt hätte, sie würde über seine Hände ein Gedicht schreiben. Gewiss wäre er sich veräppelt vorgekommen, trotz seiner enormen Anfälligkeit für Schmeicheleien. Ja, er wäre, aber sie? Da war ja noch was – Männer und Frauen mochten da ein wenig unterschiedlich sein. Ja, möglicherweise würde sie das anders auffassen als ein Mann. Piso sah sich selber zwar als Frauenversteher von nicht unbedingt geringen Fähigkeiten, doch hie und da blickte er gar nicht mehr durch. Eben darauf musste er jetzt hoffen, denn sonst wurde das nichts mehr.
Doch ob sie es wollte oder nicht, sagte sie nicht. Nein, sie begann zu stammeln. Herrje, Aulus, du dummer Mensch. Du hast sie jetzt in Verlegenheit gebracht. Und dich selber zum Affen der Nation gemacht. Ich... ich... ich... Irgendwie kam ihm das bekannt vor. Er hatte die Vermutung, sie zitierte seine Worte von grade eben. Verunsichert musterte er Prisca, und sein Blick traf ihre Augen, ihre wunderschönen azulblauen Augen, die strahlten – ein eindeutiges Ja zu seinem Gedicht.
Es war genau diese Sekunde, als in seinem Hirn ebendieses Gedicht Gestalt annahm. Oh ja, er würde ihr eines schreiben, wie er es noch nie geschreiben hatte. Für Prisca, nur für sie. Die Ideen akkumulierten sich schon in seinem Kopf. Er musste sie nur noch entsprechend kanalisieren. Ja, es kam ihm vor, als hätte man ihm eine Energiespritze gegeben.
Sie stotterte noch immer, fiel Piso auf, und er begann sich nun doch Sorgen zu machen. War sie so überwältigt von seinem Versprechen? Gut möglich. Doch was jetzt nun kam, damit hatte er nicht gerechnet. Sie schickte sich an zu gehen. Sie ließ seine Hände los und trat einen Schritt zurück. Ein eindeutiger Schritt der Abweisung, so kam es Piso vor.
Er zwang sich zu einem Lächeln. „Äh, sicher.“ Mehr brachte er nicht heraus, er musste Prisca unentwegt anblicken. Doch schließlich wurde er ihre Lächelns gewahr. Sie hatte so ein schönes Lächeln, dachte er sich, und entschied sich, nicht der Tatsache, dass sie ging, gram zu sein.
„Vale...“, machte er, und blickte ihr ein wenig nach, als sie hinfortschwebte, wie eine Gestalt aus einer alten Mythologie, nicht wie eine junge Frau des kontemporären Rom. Bis dass sie aus der Bibliothek hinaus ging, ins Freue, wo sicher schon ihre Sklavin und ihre Leibwärter warteten.
Der arme Flavier musste einen sehr seltsamen Eindruck machen, inmitten Regalen von Büchern herumstehen, belämmert dreinschauend, mit einem undefinierbaren Lächeln auf seinen Lippen.
Erst nach einer Minute oder so erwachte er aus seiner Starre. Er schüttelte seinen Kopf ein wenig, als ob er aus einem seltsamen Traum aufgewacht wäre, und blinzelte.
„Was...“ Er blickte um sich, schaute die Schriftrollen an, als ob er so etwas zum ersten Mal sehen würde, und rieb sich die Augen. Dann blickte er auf seine Hände, und lächelte. Sachte fuhr er sich mit der rechten über die linke Hand, als ob er die Abdrücke von Priscas Händen noch an seinen erahnen könnte.
Er seufzte, leise und knapp. Sei n Mund öffnete sich. „Eine Frau zum Verlieben...“, murmelte er, bevor sein Blick hinauf wanderte, gen Decke. „Wenn ich es denn wieder könnte... wenn...“
Kurz blickte er ncoh zur Decke, dann breitete sich ein Grinsen auf seinem Gesicht aus, ein großes, freudiges Grinsen. Er hatte eine Idee.
Eilends verließ er die Bibliothek, ohne etwas gekauft zu haben, nur Fußspuren hinterlassend.

finis