"Verurteilen? Was denn?" Die Frage war nicht rhetorisch. Er wusste tatsächlich nicht, was Nero meinen könnte. "Dass du mich besoffen in Mogontiacum aufgesammelt und mir zu einer Heimkehr ohne Disziplinarverfahren ermöglicht hast? Dass ich in deinem Bett pennen durfte, damit niemand meinen Zustand bemerkt? Dass du der Erste von der Classis bist, der mit mir seine Freizeit verbringen will? Ich weiß nicht, an was für Leute du früher geraten bist, dass sie nicht bemerken, was für ein feiner Kerl du bist. Es gibt nichts zu verurteilen, Nero."
Sabaco rutschte mit dem Hintern auf seiner Decke herum, machte sich flach und kratzte die verdammten juckenden Stellen, wo man ihn enthaart hatte und die von dem Gekratze inzwischen ziemlich rot waren.
"Wenn ich getrunken habe, rede ich meistens zu viel. Ich tue auch zu viel ... Dinge, die ich sonst unterdrücke. Ich bin nicht sicher, ob ... was ich wirklich will, Nero. Außer, dass ich dich gern mal so richtig besoffen sehen möchte."