Iring grummelte miesgelaunt vor sich hin. Er hasste es zu reiten. Er war ein recht guter Reiter, fast jeder der Duccii war das – kein Wunder, besaßen sie doch nicht nur ein Gestüt, sondern es war eins der Aushängeschilder der Freya Mercurioque. Nein, seine schlechte Laune lag nicht daran, dass er nicht reiten könnte. Er hasste es einfach. Wahrscheinlich, weil er Pferde nicht mochte. Er konnte die Viecher nicht leiden, noch nie. Vielleicht waren jahrelange Stallarbeiten in seiner Kindheit und Jugend auf der Hros der Grund dafür, vielleicht auch die Vorfälle, die sich halt ab und zu ereigneten und im Lauf der Jahre ansammelten, wenn man viel mit Pferden zu tun hatte – runterfallen, gebissen werden, vom Huf erwischt. Vor allem als Kind nicht so prickelnde Erfahrungen. Erst recht, wenn man sie nicht leiden konnte und die Abneigung auf Gegenseitigkeit beruhte, wovon Iring fest überzeugt war.
Leider waren sie oft die schnellste Möglichkeit, von A nach B zu kommen. Also saß er jetzt wie so oft zähneknirschend auf dem Rücken eines Pferdes, um genau das zu tun, das hieß, in diesem Fall: von Confluentes nach Mogontiacum. Die letzten Monate hatte er sich hauptsächlich um die Geschäfte seiner Familie in Confluentes und im Norden der Provinz gekümmert; Rhaban wiederum hatte sich im Süden rumgetrieben. Die Aufteilung passte ganz gut: in Confluentes war am meisten zu tun, und da Rhaban das Reisen liebte – und Reiten, unverständlicherweise... –, hatte es sich angeboten, dass er sich Confluentes und den Norden vornahm und sein kleiner Bruder den Rest. Nach Witjons Tod und dem Einbruch in den Zahlen war es nötig gewesen, dort ein bisschen Präsenz zu zeigen und sich zu kümmern, dass die Läden wieder halbwegs liefen – und dass die Leute dort, Angestellte, Partner und Konkurrenten gleichermaßen, merkten, dass sich nichts änderte, nur weil der bisherige Curator Consortii der Freya Mercurioque gestorben war. Und da Rhaban und er ohnehin schon seit einigen Jahren in der Freya aktiv gewesen waren, da sie vermehrt Verantwortung übernommen hatten, zogen sie jetzt nach und nach einfach das ganze Ding an sich. Es musste noch offiziell gemacht werden... aber das war nur eine Frage der Zeit.
Die Freya brauchte jedenfalls einen neuen Curator Consortii. Und am besten auch einen Procurator, ein Posten, der seit langem unbesetzt war, einfach weil es unter Witjon keinen gebraucht hatte. Witjon hatte die Freya so lange schon geschmissen, dass er gefühlt alles wusste, alles schon mal erlebt hatte, und er war auch immer da gewesen. Er hatte keine Nummer zwei an seiner Seite gebraucht, die ihm Arbeit und Verantwortung abnahm. Er hatte alles selbst gemacht, und das zumindest augenscheinlich ohne dabei große Probleme zu haben. Und niemand in der Freya hatte das je in Frage gestellt – Witjon hatte den Respekt von allen gehabt, und es war ja rund gelaufen. Aber dann war Audaod gestorben... und in Witjon irgendwas mit ihm. So war es Iring jedenfalls vorgekommen. Seit dem Tag, an dem die Nachricht vom Tod seines Erstgeborenen gekommen war, war Witjon nicht mehr derselbe gewesen. Und dann hatte er sich diese Erkältung zugezogen, die ihm selbst den Tod gebracht hatte. Iring glaubte nicht, dass das Zufall gewesen war. Er hatte das nie laut gesagt, weil er weder Dagny noch Octavena noch Ildrun und Farold hatte verletzen wollen – aber er hatte ein bisschen den Eindruck gehabt, dass Audaods Tod auch eine Rolle gespielt hatte, als Witjons Körper den Kampf gegen das Fieber schließlich verloren hatte.
Aber am Ende war es ja auch egal, warum Witjon gestorben war. Er war tot, und jemand musste sich kümmern, um die Familie, um die Freya, um all das halt, was Witjon so alles gemacht hatte. Und wenn es eines gab, das er aus Confluentes von den Socii und ihren Partnern und Konkurrenten dort mitgenommen hatte, dann war es das: sie mussten die Führung der Freya endlich klären.
