Peristylium | Fluch des Vergessens

Die Mondlose Nacht legte ein finsteres Tuch aus Dunkelheit über die Stadt Rom. Zaghaft und zögerlich reckten sich die Flammen der Öllampen und Kerzen gegen die Schwärze, nur wenige Wege der Stadt waren durch Fackeln beleuchtet, manche davon steckten fest in eisernen Haltern an den Wänden der Häuser, andere wurden getragen von sich ängstlich umblickenden Sklaven, welche ihre Herren nach Hause geleiteten, oder gar von Freien selbst, welche sich keine Sklaven zu ihrem Schutz, doch ebensowenig es sich leisten konnten, ihr Heim in dieser finsteren Nacht nicht aufzusuchen. Oblgeich hinter den Türen der Häuser gelöste Stimmung in Kerzen und Fackelschein herrschte, denn die Nacht war noch nicht allzu weit fortgeschritten, so war es, wie immer bei Neumond, äußerst gefährlich in den Gassen Roms. In der Villa Flavia jedoch galten die Sorgen anderen Gefahren denn jenen gedungener Mörder, hinterlistigen Diebesgesindels oder angetrunkener Schläger. Im Atrium flackerten hinter den Masken der Ahnen die Kerzenflammen und tanzten im durch das Compluvium hereinziehenden winterlichen Wind. Als Gracchus, gehüllt in eine Toga von dunkelblauer Farbe, die schein als wolle sie der Dunkelheit der Nacht Konkurrenz machen, langsam durch das Atrium schritt, fühlte er die Blicke der Ahnen auf sich ruhen. Er hatte sich sorgfältig auf diesen Abend vorbereitet, hatte an Schriften studiert, was ihm in der Kürze der Zeit möglich war, und die Theorieen zum Exorzismus verinnerlicht. Nun galt es herauszufinden, ob er dem gewachsen war, wovor er einst selbst sein Heil in der Flucht gesucht hatte. Im Peristylium knisterten die Holzscheite in den Feuerschalen, welche den Platz säumten, welcher zum Ort des Geschehens auserkoren worden war. Der Wind strich auch hier durch die Luft, strich durch die Büsche hindurch und bewegte die kahlen Äste, so dass es schien, als wollten die Gewächse mit ihren dürren Armen nach dem Licht greifen. Das Knistern des Holzes klang wie das Flüstern längst verstorbener Seelen, die in diesen dunklen Nächten, da die Bande zwischen den Welten ohnehin stark waren, darauf gierten, den Lebenden ihre Worte einzugeben. Mit einem Wink bedeutete Gracchus den Sklaven den Weihrauch auf die Kohlen zu geben. Sogleich wirbelte der Rauch, tanzte munter im seichten Wind, und ehe Gracchus sich versah war die Luft um ihn herum eingeräuchert und die grauen Nebel hingen schwer unter dem Dach, welches den Säulengang bedeckte. Er beugte sich nieder und nahm eine Schüssel voll Wasser und einen Pinsel aus dem Haar eines schwarzen Stieres, der einst dem Mars in seiner Form als Herr über die Flüche geweiht worden war. Er tunkte den Pinsel in das Wasser und bespritzte damit den aufgestellten Foculus, um ihn zu reinigen.
"Iove, höchster und reinster aller Götter, Du, der Du mir am nähsten stehst, in dessen Hände ich schon einmal ein Fluch-beschwertes Schicksal legte, Iove, höchster und reinster aller Götter, steh uns bei in diesen Stunden, steh uns bei mit Deiner Kraft und Deiner Stärke. Marmar, der Du die Flüche der Verzweifelten entgegen nimmt, Mars Ultor, der Du die Rache der göttlichen Gewalten bringst, Du, der die Furien bezwingst, Deinen Beistand erbitte ich in diesen Stunden, steh uns bei mit Deiner Kraft und Deiner Stärke und Deiner Rache. Veiovis, unbändiger Heilsbringer, der Du die Sühne entgegen nimmst, Deine Kraft und Deine Stärke erbitte ich in diesen Stunden. Luna, dunkle Mondin in dieser Nacht, Du, die Du mit Deinem Kommen und Gehen die Welt und ihre Frauen in ihre Bahnen ziehst, steh uns bei und lass mit Deiner Rückkehr die Rückkehr der Erinnerung dieser Deiner Tochter einhergehen."
Die Worte waren kaum mehr als ein leises, eindringliches Flüstern, doch in der Stille der Nacht wurden sie vom winterlichen Wind durch das Peristyl hindurch getragen und erhoben sich schließlich sanft hinaus in die düstere Finsternis. Gracchus nahm das Messer von dem kleinen Altar auf, betrachtete einen Moment lang die scharfe Klinge, die im Feuerschein orangefarben aufblitzte, und steckte es schließlich in die weiche Lederscheide zurück und legte es wiederum auf dem Foculus ab. Sodann zog er sich eine Falte seiner Toga über den Kopf und wandte sich zu einem der Sklaven um. Ein Nicken nur deutete an, dass jener Arrecina nun herbei holen sollte, da alles bereitet war. Ein kalter Hauch zog durch das Peristyl und ließ nicht nur das Feuer in den Becken auflodern, sondern führte zudem dazu, dass die Kohle in den Räucherbecken aufflammte. Doch nur Herzschläge später waren die züngelnden Flammen bereits wieder verloschen, einzig das Licht der Feuerschalen tauchte den Ort in goldenes Licht und das Knistern der Holzscheite kündete flüsternd von Welten jenseits des Sichtbaren.

Wie Larven schälten sich die Protagonisten des Rituales aus dem feinen Dunstschleier der Räucherung heraus, doch Gracchus konnte nicht mehr benennen, ob es tatsächlich nur noch der dünne Rauch war, welcher durch die Luft zog, oder ob nicht bereits die Grenzen der Welten sich verflüchtigten. Von rationaler Seite her war natürlich jegliches Empfinden und jegliche Wahrnehmung durch die Dämpfe zu erklären, betrachtete man deren Wirkung von Außerhalb, so war es leicht, Urteil zu ziehen über Dinge, welche niemand verstand, doch wer einmal begonnen hatte, tiefer hinter die tatsächliche Welt zu blicken, der konnte sich nicht einfach mehr von dem lösen, was er gesehen und erlebt hatte, von jenen Dingen, welche bereits in dieser und anderer doch gleichsam gleicher Form von den Vorfahren der Vorfahren so erfahren worden waren, von Dingen, welche keiner Erklärung bedurften um in ihrer Existenz berechtigt zu sein, da sie gleichsam nicht der Erklärung, sondern Erfahrung bedurften um sie zu erfassen. Hannibal, Sklave des Marcus Aristides, schälte sich aus der Dunkelheit heraus, blieb doch gleichsam selbst Dunkelheit und brachte den Keim des Vergessens mit sich. Längst hatte Gracchus den Namen des Germanen vergessen gehabt, obgleich ihm dessen Antlitz in Erinnerung geblieben war. Er war nicht wenig erstaunt gewesen, als er erfahren hatte, dass der blonde Sklave, welcher an den Saturnalia ihren Tisch geteilt hatte, jener Übeltäter und Fluchsprecher war, und mehr noch hatte ihn erstaunt, dass Aristides dies tatsächlich den ganzen Abend über geduldet hatte. Manches mal war ihm die Denkweise seines Vetters noch unverständlicher, als sie dies bisweilen ohnehin schon war. Unter der Falte der Toga hervor musterte Gracchus den Sklaven und fühlte nicht zum ersten Male an diesem Abend einen ernsthaften Stich des Bedauerns über solch eine Verschwendung, denn er war sich sicher, dass er mit Aquilius trotz allem vielleicht überein gekommen wäre, ihn gelegentlich für seine Dienste beanspruchen zu dürfen, da Caius selbst doch ohnehin an den Menschen von nördlichem Schlage wenig fand. Ein Rascheln der Kiesel auf den Boden ließ Gracchus aus seiner nachdenklichen Betrachtung des Sklaven, dessen Namen er von Hannibal für das Ritual erfahren hatte, aufmerken, als Arrecina den Schauplatz betrat, an den Feuerschalen vorbei und sich schließlich mit den Flammen im Hintergrund zu einer schattenhaften Silhouette wandelte, ohne Gesicht, ohne Persönlichkeit, ohne Erinnerung, und gleichsam mit ihrem Erscheinen sich wieder Stille über die Szenerie legte, obgleich Gracchus das Aufbegehren des Germanen ohnehin nur am Rande in sein Bewusstsein gedrungen war.
"Iove! Veiovis! Marmar! Mars Ultor! Luna!"
Tief dröhnend durchschnitt Gracchus' Stimme die Stille als er die Arme ausbreitete und die Götter gen Himmel beim Namen anrief.
"Ihr Überirdischen hört unseren Ruf und steht uns bei in dieser Stunde!"
In einer fließenden Bewegung nahm Gracchus das Messer von dem kleinen Altartisch in die Linke und fuhr schließlich herum, streckte seinen rechten Arm aus und deutete auf den germanischen Sklaven.
"Rutger Thidriksohn, Sohn der Fremde, erschlich sich Übel von den seinen niederen Göttern, auf dem Euch gehörenden Land, zum Schaden einer Eurer Töchter, Flavia Arrecina, Tochter des Marcus Flavius Aristides, Sohn des Lucius Flavius Corvinus, die Euch treu ergeben und wie die Ehre gebietet Euch stets verpflichtet waren und sind! Rutger Thidriksohns Wort zu den Göttern des Infernos, Rutger Thidriksohns Flehen zu den Göttern des Chaos raubten Flavia Arrecina den Geist, raubten Flavia Arrecina den Sinn, raubten Flavia Arrecina das Wissen selbst um Euch! Iove! In Deine Hände das Schicksal der Flavia Arrecina, in Deine Hände ihr Sein! Veiovis! In Deine Hände die Erinnerung der Flavia Arrecina, in Deine Hände ihren Geist! Marmar! In Deine Hände den Fluch, Band zwischen zwei, die nicht zusammen gehören, auf dass Du trennst, was nicht zusammengehört! Mars Ultor! In Deine Hände die Rache den niederen Göttern, die sich erdreisten zu nehmen, was den Deinen gehört!"
Mit einem Schritt war Gracchus bei Rutger, beachtete nicht, was der Germane tat oder nicht tat, war in seinem Tun gefangen, denn als erst der Anfang gemacht war, gab es kein Entkommen ohne Ende.
"Götter des Infernos! Götter des Chaos! Ihr, die Ihr das Flehen des Rutger Thidriksohn erhörtet, Euch sei geraten zu nehmen, was Rutger Thidriksohn ist, denn nichts mehr kann er geben, nichts mehr ist sein Recht, nichts mehr ist sein Besitz! Das Leben des Rutger Thidriksohn muss Euch genügen, darum gebt frei, was nicht Euch zusteht, gebt frei und nehmt, was Euer ist."
Er hob seinen linken Arm, zog das Messer in einer schnellen Bewegung über des Sklaven Stirn, so dass ein kleiner Schnitt entstand, doch bevor noch Blut fließen konnte hatte Gracchus bereits seine Rechte erhoben und presste seinen Handballen fest auf die Stirn des Germanen.
"Rutger Thidriksohn! Löse deinen Bann und nimm zurück, was dein Recht nicht ist! Rutger Thidriksohn, weiche aus dem Geist der Flavia Arrecian! Rutger Thidriksohn, dein Leben für die Freiheit der Flavia Arrecina!"
Erneut eine Drehung, zu Arrecina hin, in welcher Gracchus die Berührung löste, nur um Augenblicke später seine Hand, an welcher nun das Blut des Germanen klebte, an Arrecinas Stirn zu drücken.
"Flavia Arrecina! Dein Geist zurück in deinen Körper, deine Erinnerung dorthin, wo ihr Ursprung ist! Trenne dich von dem, was nicht sein darf, löse die Bindung, die nicht dein eigen ist!"
Er löste seine Hand und wandte sich dem düsteren Himmel zu.
"Mondin Luna, neuer Mond, neue Erinnerung! Dunkelheit weiche! Wie du anwachsen wirst, lass die Erinnerung erwachsen!"

Unentwegt flackerten die lodernden Flammen und mit einem zischenden Knistern erhob sich ein rotfarben glühender Funke aus dem Opferfeuer, hoch in die Nacht hinaus, wo er irgendwo zwischen Himmel und Erde verlosch. Das Knistern des Feuers, das nervöse, vergeblich zu unterdrücken gesuchte Scharren von Füßen auf dem steinigen Weg, leises Knarzen der Bäume und säuselndes Rascheln ihrer Blätter, dies war alles, was über dem Peristylium lag. Nicht der Boden tat sich auf, um die Unterirdischen zu entlassen, auf dass sie den Germanen mit sich rissen, nicht der Himmel, um die Oberirdischen zu zeigen, die den Sklaven in ihrer Gewalt zerdrückten, und doch konnte Gracchus das Flüstern der Götter in seinen Ohren hören, wie ein Tanz aus tausend Stimmen, wie eine Kakophonie aus einer anderen Welt. Die Ohren der Menschen waren nie dazu bestimmt, die Worte der Götter zu vernehmen, nicht ohne Sinn waren die Sybillen den Menschen weit entrückt, nicht ohne Sinn wurde die Divination in all ihren römischen Formen nur durch das Auge gesichtet, in Texten gesucht, im Vogelflug gedeutet oder im Inneren eines Opfertieres gelesen. Gracchus' Arme sanken herab und mit dem Rücken noch immer zu den übrigen gewandt blieb sein Blick auf dem blutigen Fleck an seiner Hand haften. Es war das Blut des Sklaven ... das Blut ... des Sklaven ... . Ein leichtes, unscheinbares Zittern ergriff von Gracchus' Körper Besitz, während er auf seine Hand starrte und spürte, wie ihm die Sinne langsam schwanden, wie Übelkeit in ihm emporkroch, sich aus den Tiefen seines Bauches erhob und ihre gierigen Klauen nach jeder Faser seines Selbst ausstreckte, wie sich Dunkelheit, noch tiefer als die fahle Nacht, langsam vor seine Augen schob. Er schloss die Augen und atmete tief durch, tief den Rauch der noch immer vor sich hinbrennenden Räucherung ein.
Es ist nur ein Sklaver ... nur ein Sklave ... fast ein Tier ... nur ein Sklave, versuchte er sich zu beruhigen.
Nur ein Sklave, flüsterten auch die Ahnen, Nur ein Sklave, bestätigten die Überirdischen, Nur ein Sklave, stimmten die Unteridischen zu, Nur ein Sklave seiner Selbst, kreischten die Infernalischen in seinen Ohren.
Ein Fluch war nichts, mit dem ein ehrbarer Mann sich befassen sollte, erst recht nicht ein jener, dessen Lebensfäden selbst die Götter des Chaos in ihren Blick gefasst hatten. Wie ein Spinnennetz zogen sich die feinen Stränge des Schicksals dahin, manche kreuzten, manche berührten sich, und zog einer an seinem Ende, so bebte das ganze Gefüge und zeigte der Spinne, wo ihre Beute zu finden war. Als Gracchus sich umdrehte waren seine Augen geweitet, ob der Dunkelheit wegen, ob des Rauches wegen, doch viel eher deswegen, da sein ganzes Antlitz den Anschein bot, als hätte er selbst in den Abrund des Hades geblickt. Er trat zu Rutger hin, brachte sein Gesicht nahe an das des Sklaven, seinen Mund nah zu dessen Ohr. Seine Stimme war nur ein Flüstern, ein Hauch in der Nacht, und niemand außer dem Germanen würde hören, was er sprach.
"Flehe zu deinen Göttern, Rutger Thidriksohn, flehe zu allen Göttern deren Namen du kennst, dass sie deine Schuld auf sich nehmen und den Fluch und das Vergessen von meiner Nichte nehmen."
Noch während er im Abwenden inbegriffen war, begann Gracchus mit tiefdröhnender Stimme und ungebrochener Ernsthaftigkeit zu Ende zu bringen, was begonnen worden war.
"Iove! Veiovis! Marmar! Mars Ultor! Luna! Unser Dank in dieser Stunde, unser Dank in aller Ewigkeit! Wie es Euch zusteht, höchste und reinste Götter, wie es uns Ehre ist!"
Gewandet in eine dunkle Tunika trat ein Sklave heran, eine weiße Gans auf seinem Arm, die ob ihrere Reinheit um so mehr von ihm abstach. Obgleich sie mit ihrem letzten Futter auf diesen Augenblick vorbereitet worden war, so wirkte sie unruhig, versuchte aus dem Griff des Sklaven zu gelangen, und nur ein rotes Band, welches sich um ihren Schnabel wand, verhinderte dass sie keinen Laut würde ausstoßen können. Gracchus nahm das Tier mit festem Griff und ebenso das Messer wieder auf, hielt nur einen kurzen Augenblick inne und zog dann die Klinge über die Kehle des Tieres, die so dünn war, dass es nicht viel zu schneiden gab, und der Kopf hernach zur Seite klappte und nur noch an wenigen Strängen Fleisch traurig zur Seite hing, während Gracchus den Leib des Vogels fest an seine Brust presste, um das letzte Aufbäumen zu unterdrücken.
"Unser Dank für unsere Bitte! Iove! Veiovis! Marmar! Mars Ultor! Luna! Eure Gunst für unsere Gabe!"
Unentwegt rann das dunkle Gänseblut aus dem leblosen Leib, färbte den Boden zu Gracchus' Füßen, tränkte seine Toga und bald seine Tunika, so dass er die feuchte, klebrige Masse auf seiner Haut konnte spüren. Er hob die tote Gans und übergab sie gänzlich und in ihrer Gesamtheit dem Feuer, denn nichts, was im Zusammenhang mit einem Fluch stand, sollte hernach von Menschen verspeist werden.
"Unser Dank für unsere Bitte! Iove! Veiovis! Marmar! Mars Ultor! Luna! Eure Gunst für unsere Gabe!",
wiederholte er noch einmal seine Worte und schloss damit den Ritus ab.

In einem letzten Akt nahm Gracchus die Schüssel mit Wasser und den Pinsel aus Rinderhaar auf und besprengte damit die Anwesenden nacheinander, Arrecina an erster Stelle samt ihrer Sklavinnen, ohne irgendwem dabei einen Blick in die Augen zu schenken, sodann die helfenden Sklaven, schließlich Hannibal und auch Rutger, und nach dem Altar und den zeremoniellen Utensilien nicht zuletzt seine eigene Person. Er drehte sich zu seiner Nichte und noch immer ohne sie direkt anzusehen, sprach er mehr zu den Sklavinnen, als denn zu ihrer Herrin.
"Bringt sie hinein in ihr Cubiculum. Sie braucht jetzt Ruhe und Schlaf."
Nichts erinnerte mehr an den lieben Onkel, der noch am Abend zuvor seine Nichte schützend im Arm gehalten, sie beruhigt und getröstet hatte, Gracchus Stimme war kalt und hart, denn dies war es was die Stunde von ihm verlangte. Ohne auf Ausführung der Anweisung zu warten - dies würde ohnehin geschehen- wandte er sich dem Sklaven seines Vetters zu.
"Schaffe den Germanen zurück in den Carcer. Keine Flüssigkeit für ihn, als bis die Sonne aufgegangen ist."
Gracchus drehte sich um und trat ohne ein weiteres Wort vom Ort des Geschehens hinfort, überquerte die unsichtbare Grenze zwischen aus Feuerschein erwachsenem rotgoldfarbenen Licht und blauschwarzfarbener Dunkelheit der Nacht, entgegen jedoch der Casa, zum Hortus der Villa hin, tiefer in die triste Finsternis hinein. Das Knistern der Flammen, das Rascheln der Bewegungen der Sklaven verklang hinter ihm, gleichsam die ferne Stille der Stadt Rom, kein Wort, kein Laut existierte, und der beißende Geruch nach verbrannten Fleisch verflog, während um ihn herum die düstere Nacht ihre Finger nach seinem Körper ausstreckte, ihn zu umhüllen suchte. Obgleich überall in der Villa Flavia Wachpersonal aufgestellt war, so war Gracchus doch in wenigen Augenblicken, in wenigen Schritten völlig allein mit sich selbst, ohne es zu wissen verfolgt von seinem Sklaven Sciurus, welcher den Ritus von außerhalb des Handlungsortes verfolgt hatte und der jegliche Person von ihm nun würde fernhalten. Kaum bewusst, mehr einer Ahnung folgend, Reminiszenz seiner Kindheit, durchquerte er den Garten zum mächtigen Mandelbaum hin, dessen Silhouette sich vor dem schwarzen Himmel der Nacht abzeichnete, graufarben, wie alles andere zu dieser Zeit. Mit jedem Schritt begann die Fassade des aufrechten Sacerdos sukzessive zu bröckeln. Erst war es nur ein marginales Zittern, kaum sichtbar unter den Stoffmassen der Toga, schließlich jedoch sanken die Schultern herab, der Körper erbebte, die Schritte traten unkoordiniert in die dunkle Nacht hinein, und waren zuletzt kaum mehr als ein Stolpern. Schwer atmend streckte Gracchus seine Hand nach der rauen Rinde des Stammes aus, lehnte schließlich seine Schulter gegen den Baum, presste seine Stirne gegen den Stamm und schloss die Augen. Kein Mann von Ehre sollte sich mit Flüchen befassen müssen. Das Verhältnis zu den Göttern war ein Geben und Nehmen, Flüche jedoch kosteten nur Kraft, sowohl beim Sprechen, als auch beim Brechen, denn die Götter des Chaos forderten immer ihren Tribut. Gracchus hatte das Gefühl, ein Stück von sich selbst verloren zu haben, ein Stück sorgloses Leben womöglich, ein Stück seiner Achtung vor sich selbst oder ein Stück seiner Unschuld. Einst hatte er sein Schicksal in die Hände der Götter gelegt und sie hatten es ihm vergolten, doch das Geschehen an diesem Abend war nicht, wozu er den Göttern diente. Er hoffte, er flehte in stummer Verzweiflung, dass dies alles zumindest die selbstlose Hingabe wert gewesen war, denn obgleich er immer bereit war, ein Stück seines eigenen Seins für das Wohl der Familie zu geben, so graute ihm doch bereits davor, den Ritus zu wiederholen, mehr noch, die eigentliche Ursache des Fluches aus der Welt zu beseitigen, den Germanen zu Opfern, um den Fluch zu lösen. Allein der Gedanken führte zu Übelkeit, sein Magen zog sich zusammen, Gracchus krümmte sich und würgte, doch nichts wollte seinem Körper entkommen, nichts war darin. Er war so leer wie sein Selbst, ausgehöhlt, verdorrt und vertrocknet. In der Ferne gellte ein heller Schrei durch die Nacht, ein nächtlicher Raubvogel auf seinem erfolgreichen Beutezug, doch Gracchus hörte nur den Schrei der Infernalischen, fuhr erschrocken zusammen und erbebte erneut unter Zittern. Er hörte es wieder, das Flüstern der Unterirdischen, er hörte die rastlosen Larven, die empörten Ahnen, sie säuselten, flüsterten, zischten in seinem Kopf, er konnte die Stimme seines Vaters vernehmen, fern und undeutlich, doch er verstand nur allzu genau den Vorwurf, die harten Worte, dass er tiefer noch gesunken war als Animus, der sich, wenn schon von den Göttern abgewandt, zumindest einem anderen Gotte zugewandt hatte, während er sich den finstersten Praktiken der Menschheit hingab.
"Nein.", flüsterte Gracchus tonlos, kraftlos.
Er hatte sich nicht von den Göttern abgewandt. Er war dem gefolgt, was Generationen vor ihm bereits getan hatten, aus einer Notwendigkeit heraus, aus der Bedrohung heraus, wie Soldaten dazu gezwungen waren den Feind zu töten. Selbst wenn der Germane sterben musste, niemand würde zum Episit werden, denn Rutger war kein Opfer, er war der Feind im unbeschwerten römischen Dasein, Eindringling in die flavische Idylle, der das Leben in seinem gewohnten Gang zerrissen hatte. Was geschah, geschah für die Familie. Doch das Flüstern verstummte nicht und Kälte kroch trotz der milden Nachtluft in Gracchus' Glieder, während das Blut der Opfergans schwer auf seiner Haut und in seinen Sinnen klebte. Nie zuvor war ihm das Blut eines Opfers so unrein erschienen wie an diesem Tag, da die dunkle Flüssigkeit durch Toga und Tunika gedrungen nun allmählich trocknete.