Beiträge von Valentin Duccius Germanicus

Kratinus, Eupolis und Aristophanes
nebst allen andern Dichtern von der alten
Komödie, nahmen sich die Freiheit, jeden,
den böse Sitten oder Übeltaten
der Ahndung würdig machten, auf die Bühne
zu stellen; und kein Taugenichts, kein Dieb,
kein Ehebrecher und kein Mörder war
vor ihrem Strafamt sicher. Dies Verdienst
hat sich bei uns Lucilius gemacht,
als der, die Versart ausgenommen, sich genau
an jene Muster hielt; ein Mann von Witz
und feiner Nase, nur ein harter Verseschmied.
Der Fehler lag bloß darin, daß er oft
in einer Stund', und (falls es eine Wette
gegolten hätt') auf einem Beine stehend,
zweihundert Verse wegdiktierte, und
auf diese Fertigkeit, als etwas Großes, viel
zugut sich tat. Kein Wunder, wenn's ihm dann
so trübe floß und seinen Versen immer
was abzuwischen ist! Der gute Mann
war etwas schwatzhaft, und zu arbeitscheu
zum Schreiben; gut zu schreiben, mein' ich;
denn daß er viel schreibt, streit' ich ihm nicht ab.
Crispinus fodert mich heraus:
»Nimm«, sagt er, »wenn du willst, ein Buch Papier,
ich auch; man geb' uns Ort und Stunde auf,
und Wächter, und es wird sich zeigen, wer
am meisten von uns beiden schreiben kann.«
Dank sei den guten Göttern, daß sie mich
so arm und klein an Geist gemacht, um selten
und wenig nur zu reden. Du, Crispin,
magst, wenn dir wohl dabei ist, immerhin
den Blasebälgen gleichen, die den Wind,
wovon sie schwellen, von sich keuchen, bis
das spröde Eisen in der Glut erweicht.

Wie glücklich Fannius ist, sein Bild und seine Werke
zu ganzen Schränken voll, mit öffentlichem Beifall
in Roms Museum aufgestellt zu sehen!
Mir freilich wird's so gut nicht werden: denn
wer lieset was ich schreibe? da mir's selbst
an Mut es vorzulesen fehlt; wohl wissend,
daß diese Art von Schriften manchen gar
nicht wohl behagt, indem die meisten eben
die Tadelhaften sind. Greift, wo das Volk
ein wenig dichte steht, den ersten besten
heraus – er ist an Habsucht oder Ehrgeiz krank;
den machen Weiber, jenen Ganymede
zum Gecken; diesen reizt der Glanz des neuen Silbers,
vor altem Erzt steht Albius außer sich.
Ein andrer der im Osten Waren holt,
sie mit Gewinn im Westen umzusetzen,
stürzt sich, Hals über Kopf, aus bloßer Furcht
sein Haufen möchte schwinden, oder aus Begier
ihn zu vermehren, in die größten Übel.
Natürlich fürchten diese wackern Leute
vor Versen sich, und hassen den Poeten.
»Weicht ihm von weitem aus! Seht ihr denn nicht
das Heu um seine Hörner? Weicht ihm aus!
Es ist ein Mensch, der, um sich nur die Haut
recht voll zu lachen, keines Freundes schont,
und dem's, sobald er etwas aufs Papier gekleckt,
nicht wohl ist, bis es alle Knechte
und alte Weiber wissen, die vom Bäcker und
vom Teiche kommen.« – Höret nun, was ich
mit wenigem hierauf zu sagen habe.

Vor allen Dingen nehm' ich aus dem Häufchen,
dem ich den Dichternamen zugestehen möchte,
mich selber aus. Dazu gehört schon mehr
als einen runden Vers zu drehen wissen;
und wer, wie ich, in einer Sprache, die
so nah an die gemeine angrenzt, schreibt,
ist darum lange noch kein Dichter. Dem,
der Dichtergeist, der eine mit den Göttern
verwandte Seele hat, und dessen Mund
erhabene Gedanken und Gefühle
in mächt'gen Tönen ausströmt, dem allein
gebührt die Ehre dieses schönen Namens.
Man hat daher die Frage aufgeworfen,
ob die Komödie ein Gedicht zu nennen sei,
da ihr's sowohl in Sachen als in Worten
an Schwung und Feuer fehlt, und ihre Sprache
von der gemeinen nur durchs Silbenmaß
sich unterscheidet. »Aber glüht und stürmt
der Vater nicht im Lustspiel, wenn er seinem
heillosen Sohn den Text liest, der, aus toller Liebe
zu einer feilen Dirne, eine Braut
mit großem Mahlschatz sinnlos ausschlägt, oder
in trunknem Mut, mit Fackeln (pfui der Schande!)
bei hellem Tage durch die Straßen zieht.«
Gut! würde, meint ihr, wohl Pomponius
aus seines Vaters Munde, falls er noch
bei Leben wäre, schwäch're Dinge hören?
Es ist demnach nicht allerdings genug
in Versen, wo die Sprache nie die Grenzen
der Prose überschreitet, so zu schelten,
daß, wie das Metrum aufgelöset wird,
ein jeder andrer Vater eben so
wie der verlarvte schnaubte. Nehmet dem,
was ich soeben schreibe, oder was Lucil
vor mir geschrieben, Rhythmus und Mensur,
und stellt, was nun das letzte ist, voran,
was bleibt uns Dichterisches? Tut dasselbe,
wenn Ennius singt: die schwarze Zwietracht hatte kaum
des Krieges Eisentore aufgesprengt,
ihr werdet auch in den zerstückten Gliedern
den Dichter9) wieder finden. Im Vorbeigehn dies!
Ob diese Art von Schriften Poesie
zu nennen sei, ein andermal! Jetzt soll
nur noch die Frage sein, geneigter Leser,
ob sie mit Grunde dir verdächtig sei.
Dort kommen gleich mit Klaglibellen in der Hand,
erhitzt und heischer, Sulcius und Caprius
gelaufen, aller Straßenräuber Schrecken!
Wer aber reine Hände hat, bekümmert
sich wenig um den einen und den andern.
Wenn du nun auch den Räubern Cölius
und Birrus noch so ähnlich wärst, und ich
bin weder Caprius noch Sulcius,
was brauchst du mich zu fürchten? Meine Schriften liegen
in keiner Bude, sind an keinem Pfeiler
den schmutzigen Fingern aller Pflastertreter
und des Tigellius Nase Preis gegeben.
Auch les' ich niemals vor, als meinen Freunden,
(und da nur weil ich muß) nicht überall
noch jedermann. Es gibt ja derer g'nug
die ihre Werke mitten auf dem Markte,
ja gar im Bade lesen. Ein verschloßner Ort
hallt einem seine Stimme, sagen sie,
so angenehm zurück. Ein feiner Zeitvertreib
für Müßiggänger, deren kleinster Kummer ist
zur Unzeit was zu tun und ohne Sinn.
»Und du«, so hör' ich sagen, »machst dir eine Lust
und ein Geschäfte draus, aus bösem Willen
den Leuten weh zu tun!« – Wo nimmst du das?
Hat etwa deren einer dir's vertraut
mit denen ich gelebt? Den Mann, der hinterm Rücken
des Freundes Ruhm benagt, ihm gegen fremden Tadel
das Wort nicht redet, der ein loser Vogel
zu heißen und, sobald sein Mund sich öffnet,
ein berstend Lachen zu erregen stolz ist,
von Dingen, die er selbst erdichtet, sich
zum Augenzeugen macht, und das Vertraute nicht
verschweigen kann, – den nenn' ich schwarz, vor dem,
vor dem, ihr Römer, seid auf eurer Hut!

"Salve mein Freund," wandte er sich an Fuscus und grinste leicht. "In der Casa warten immer noch einige Dinge auf Dich," zwinkerte er. "Wie geht es in Inferior und was macht Deine Arbeit dort?"

Er hatte den Brief erhalten und schrieb eine Notiz, dass dieser an die verschiedenen Städte, so wie er ihn nun schrieb, weitergeleitet werden sollte. Er wollte schon Nuntius rufen, dass dieser sich drum kümmern sollte, als ihm einfiel, dass der ja nicht mehr war. Seufzend rief er Abdulus und erklärte ihm, was getan werde musste. Dann sagte er, man würde ihn bei Nuntius Familie finden, wenn ihn wer suchen sollte.
Er erhob sich um der Familie sein Beileid zu bekunden und zu sehen, ob er etwas für sie tun konnte.

Der Bote brachte eilends eine Nachricht nach Mogontiacum und überreichte diese an einen Scriba, dass er sie dem Magistraten reinreichen sollte, sobald jener Zeit hatte.

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"Das höre ich gerne, Pictor. Wenigstens ein Römer, der noch einen gutenTropfen zu schätzen weiss," grinste er leicht und prostete den Männern zu. Mittlerweile waren noch ein paar Mitglieder der Purpurea aus Germanien eingetroffen und auch ein paar neugierige Bürger, die es zu begrüßen und zu verköstigen galt. "Entschuldigt mich einen Moment," sagte er und begrüßte zwei fremde Neuankömmlinge, ehe er sich, nach einem kurzen Plausch wieder zu seinen vorherigen Gesprächspartnern begab.
"Wo waren wir stehen geblieben?"

Nein, laut dem Buch, was ich gerade lese "Die ersten Deutschen" ist dem so gewesen. Er hat die Verbündeten nur als Ausrede genutzt.
Aber ich frag da noch mal wen, der mehr Ahnung hat.

Danke sehr!

"Tu das. Munatianus wird es freuen, wenn er mit ihm einen fachlichen Diskurs über die Pferde halten kann," lächelte er. "Er ist ein echter Pferdenarr. Allerdings solltest Du ihn vorwarnen," grinste er nun. "Er ist der germanischste Duccia von allen."

Er grinste leicht. "Sei unbesorgt, es ist dann schon eine richtige Taberna, wo man alles bekommen kann, was das Herz begehrt und noch viel mehr," zwinkerte er. "ICh vertraue da ganz auf meinen Cousin. Auch bei dem Gestüt achtet er auf Qualität und nicht das Massenprodukt!"

"Ja, durchaus. Mein Sohn hat ein paar, wenn auch derzeit nicht aktiv, aber es sind da immerhin eine Schusterei und Tischlerei dabei, meine Cousine Britannia ebenfalls, unter anderem der Barbier vor Ort, eine Metzgerei in Confluentes und auch den Gewürzhändler hier vor Ort, mein Großcousin hat ein Gestüt und plant wohl in Mogontiacum eine Taberna zu eröffnen und ich habe derzeit einen Bauernhof, wo Getreide gedeiht."

"Nun, wie gesagt, mein Bruder hat es geschafft beides unter einen Hut zu bekommen. Vielleicht hast Du ihn noch kennen gelernt."

Aber er nickte, als der Mann um einen Themenwechsel bat.

"Ja, das ist korrekt. Unter anderem auch das der Germanica, aber das wurde im Herbst überfallen und zu einem Großteil zerstört. Aber auch sonst gibt es noch das ein oder andere."

"Ich hoffe, dass Du das nur als einen Scherz sagst, denn alle Mitglieder der Gens sind stolz als freie Germanen geboren worden zu sein. Nur äussere Umstände zwangen uns zu einer Flucht ins Imperium und der teilweisen Eingliederung. In unserem Herzen bleiben wir wohl immer Germanen, auch wenn unser Vater damals das Bürgerrecht erwarb und uns somit mit und wir alle einen Platz hier in der Gesellschaft haben, mein Bruder gar Tribun der II. und Quaestor Principi war.
Aber wir sind und bleiben Germanen, was man auch an unserer Lebensweise sieht. Und was Ihr als barbarisch anseht, ist meist viel angenehmer zu leben als das römische Leben. Bei uns gibt es wenigstens nicht so viel Korruption und Verbrechen. Wir mögen keine eigene schriftlichen Aufzeichnungen haben, aber wir sind unserer Geschichte und unseren Göttern dadurch dennoch näher als ihr Römer. Wozu die Götter in Steinhäusern einsperren, wenn man in einem Hain ihnen viel näher sein kann?
Und nur weil ihr Römer zu faul seid andere Sprachen zu lernen, heisst das nicht, dass wir es auch sein müssen. Und immerhin waren es die Germanen, die Euch Seife und Kämme näher gebracht haben. Sowas kanntet Ihr nicht einmal.
So frage ich Dich: Wer von uns ist da barbarischer?"

"Nicht nur das," lächelte er fein. "Alle Mitglieder meiner Gens, bis auf eine bereits verstorbene und ehemals adoptierte junge Frau, sind noch im freien Germanien geboren und teilweise aufgewachsen."
Und darauf waren sie alle verdammt stolz, was man seinem Tonfall auch anhörte.

Weiss einer, ob damals schon Kufen bekannt waren? Also das Wagen statt auf Rädern im Winter auf Kufen fahren konnten?

Raetia, die Provinz, die am Meisten leiden musste und doch so viel Hoffnung für viele barg. Vor ihnen lag Augusta und man sah schon von Weitem, dass die Stadt hoffnungslos überfüllt war. Alle jene, die mit dem Zug unterwegs waren, wussten plötzlich, dass dies nicht der Letzte gewesen sein würde. Jeder für sich beschloss, so viel wie möglich für die Leute zu tun.

Eine Gruppe Männer und Frauen, die sich bereit erklärt hatten für die Spendenaktion loszuziehen und zu sammeln, brach an diesem kalten, nebligen Morgen auf um von Laden zu Laden, Officium zu Officium und Haus zu Haus zu ziehen.
Jeder hatte eine Liste dabei, wo man eintragen würde, was zugesagt wurde. Alle waren sie voller Eifer dabei und wollten möglichst noch große Sammlungen machen, die noch vor dem ersten Schnee nach Raetia versandt werden konnten.

Er starrte auf den Leichnam des Jungen und schüttelte sich leicht, ehe er sich langsam und etwas steif erhob. Sein Blick ging zum Regionarius und dieser sagte, dass sie ja wüssten, wo er zu finden sei und sich noch einmal melden würde. Er nickte und hielt sich die Seite, aus der Blut austrat. "Dann lass uns gehen, Venusia. Ich will danach noch zu seiner Familie. Ich stehe in ihrer Schuld."

Er schmunzelte noch etwas mehr. "Tja, so geht es mir meistens mit Wein. Aber bitte, davon steht auch genug da. Bedien Dich nur in Ruhe," grinste er.

"Nur ein paar Kratzer," meinte er matt. "Es geht mir gut." Er sah auf Nuntius, der mittlerweile mit einer Decke zugedeckt worden war. "Er hat sich für mich geopfert. Dummer tapferer Junge."
Er sah sie leicht weggetreten und doch recht klar an. "Mit Dir auch alles in Ordnung?"

Ausserdem gabs ja hier schon mal einen

Liu Wong