Turma I Stube Vexillarius Matinius Ocella

Kaum war der Vexillarius verschwunden, stürzte Fango mit einem heißen, honigtriefenden Nusskuchen auf einem kitschig verzierten Teller herein. Den stellte er mitten auf den Tisch. Natürlich hatte er das köstlich duftende Gebäck nicht eigens für Ocella gebacken - er hatte ja selbst erst vor kurzem erfahren, dass die Turma Prima wieder in der Castra war! Doch er buk so oft, dass der Zufall es wollte, dass er pünktlich zu ihrer Heimkehr einen frischen, dampfenden Kuchen aus dem Ofen ziehen konnte. Er legte ein Baumwolltuch darüber, damit der Kuchen nicht so schnell auskühlte, und verschwand wieder.

Wie befohlen erschien Fango samt seiner vom Gladiator Paullus geweihten Hasta bei Vexillarius Matinius Ocella. Angstvoll blickte er auf die Tür. Er atmete tief durch und benötigte zwei Anläufe, ehe er sich dazu durchringen konnte, kläglich zu klopfen.

In Fangos Hals steckte nach diesen Worten ein Kloß. Seine Bemühungen, immer alles richtig zu machen, lagen wie ein Scherbenhaufen vor ihm. Für ihn als jemanden, der es wegen seiner winzigen Körpergröße und Sensibilität ohnehin schwerer als andere hatte, sich im Dienst positiv hervorzutun, glich sein Vergehen einer totalen Katastrophe.

"Es tut mir so leid, Vexillarius! Ich werde alle Konsequenzen klaglos ertragen", sagte Fango erstickt.

"Ich habe meine Hasta von einem berühmten Gladiator segnen lassen. Ich dachte, das würde vielleicht was von seinem Mut und seiner Entschlossenheit übertragen."

Dinge, die Fango auch nach mittlerweile zwei Jahren Dienstzeit fehlten. Er war nicht feige, er wich nie von der Seite seiner Kameraden, vertrug aber das Töten nicht. Er weinte noch immer heimlich in sein Kissen und taugte im Einsatz nur, wenn er mit dem Bogen schießen durfte. Trotz allem hatte er nie daran gedacht, die Ala zu verlassen, fürchtete jedoch, früher oder später aufgrund seiner Sensibilität und hinderlichen Winzigkeit hinausgeworfen zu werden.

Latrine putzen war weniger schlimm, als die grauenvolle Alternative, die durch Fangos Kopf gespukt war. "Jawohl", quietschte er nicht sonderlich zackig, aber sichtlich erleichtert. Das Lächeln von Ocella ermutigte ihn, auch wenn der Vexillarius ihn einen Idioten nannte. "Die Hasta vom Contubernium weihen lassen? Geht das denn? Wenn ja, ist das eine gute Idee! Es wäre sehr persönlich und du hast ja Recht damit, was du über unsere Kameraden sagst. Ich weiß, was sie leisten, ich bin ja dabei." Dann wäre die Hasta sogar dreifach geweiht, denn alle Waffen wurden regelmäßig geweiht und entsühnt, hinzu kam die Weihe durch den Gladiator. Ein derart geballtes Maß an Segen gefiel Fango außerordentlich gut.

Seine Bewunderung für den Gladiator minderte das allerdings nicht. Paullus war ein imposanter, älterer Herr, gefürchtet von seinen Gegnern und von etlichen Menschen bewundert oder sogar geliebt - und er hatte "mein Sohn" zu ihm gesagt. Natürlich wusste Fango, dass es sich nur um eine Floskel handelte, dennoch rührte es tief an ihm. "Ein Gladiator kämpft aber auch sehr tapfer, besonders, wenn er sich das nicht aussuchen konnte. Ich würde nicht in einer Arena stehen wollen."

Als Ocella sich so nah vor ihm aufbaute, hatte er Mühe, ihm weiterhin ins Gesicht zu schauen und musste dazu den Kopf ein Stück in den Nacken legen.

"Ich werde mich meines Standes besinnen und an meinem Weltbild arbeiten, Vexillarius."

Aber waren denn die Kämpfe in der Arena wirklich ein Schauspiel? Wer starb denn freiwillig, wenn es nur das war? Fango erschien das merkwürdig. Er beschloss, einen Kampf zu besuchen, bewaffnet mit Stilus und Tabula, und zu analysieren, ob es sich tatsächlich um ein Schauspiel handelte, oder ob Ocella sich irrte. Daran, wie sein Decurio die verfehlten Vorbilder auffassen konnte, dachte er nicht.

Fango salutierte und stiefelte mit seiner geweihten Hasta von dannen, um seine Waffe zu verwahren und sich dann bei den Latrinen einzufinden.

Sabaco trat in die Stube von Ocella. Verstohlen blickte er sich um, dann schloss er hinter sich die Tür. Wieder einmal wohnten hier nur Stille, Leere und Dunkelheit. Sabaco wischte mit dem Finger über die Fensterbank. Wenn er Staub fand, würden Köpfe rollen. Doch da war kein Staub. Wer auch immer für die Unterkünfte der Turma Prima zuständig war, wenn diese auf ihren Missionen unterwegs war, kam dieser Aufgabe vernünftig nach. Sabaco ließ sich auf dem Bett nieder und starrte düster in den kalten Ofen, der Ocella wärmen sollte, wenn er ausnahmsweise mal da war. Man hatte sogar die Asche entfernt und die Penaten verjagt. So sollte kein Ofen aussehen. So sollte sich kein Raum anfühlen. Ein lautes Schnaufen entfuhr Sabaco, während er in sich hineinspürte. Es war, als würde er über ein Feld aus Steinen marschieren.

Er vergeudete seine Zeit. Hier herumzusitzen und nachzudenken brachte ihn nicht weiter. Eigentlich gab es auch nichts, über dass er sich den Kopf zerbrechen musste. Die Dinge waren, wie sie waren. Das Heute war gestern noch Zukunft gewesen. Morgen würde das Heute Vergangenheit sein. Sabaco erhob sich. Er warf einen letzten Blick in die leere Stube, schüttelte den Kopf und kehrte zu seiner Turma Secunda zurück.