In den Albaner Bergen – Jäger und Gejagte

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Wir kamen gut voran, auch wenn ich zwischenzeitlich natürlich das Tempo wieder drosselte, um meine Rösser nicht zuschanden zu fahren. Vor Castrimoenium bogen wir wieder auf die Hauptstraße ab, gewannen von dort noch deutlich vor Mittag den ersten Blick auf den lieblichen Albaner See. Die Gegend hier war ja das klassische Ausflugsgebiet für Städter die mal genug von unserem Moloch hatten, und geprägt von einer Mischung der kargen alten Behausungen, der vielen luxuriösen Sommerhäuser und Lustvillen, und der zahlreichen Touristenunterkünfte und überteuerten Gaststätten, die um diese Jahreszeit aber fast ausgestorben waren.
Als wir weiterfuhren, wurde es rasch wieder urtümlicher. Majestätisch erstreckten sich die dunkel bewaldeten, dazwischen von buntem Herbstlaub getupften Flanken des Mons Albanus.
Vorüber ging an der Auffahrt zu dem Landgut meines Onkels Meridius (es war derzeit vermietet, da er in Hispania weilte, doch die dazugehörigen Jagdgründe standen uns noch immer zur Verfügung). Auch an der prachtvollen Palmenallee, die zu Großtante Drusillas Anwesen führte, fuhr ich vorbei, schlug aber kurz darauf einen Schleichweg ein, der recht steil gen Seeufer führte.

Dort stand an einem Bach, etwas oberhalb von dessen Mündung in den Albaner See, eine alte Ölmühle. Sie war schon lange außer Betrieb. Die Mahlsteine lagen flach auf dem Gras vor dem Gebäude und dienten als Tische. Großtante Drusilla hatte die Mühle als eines ihrer Gästehäuser ausbauen lassen, mit allem Komfort, doch - wie es derzeit als "bukolischer Schick" galt - das rustikale Äußere beibehalten. Sie lag abgeschieden, durch einen Hügelrücken von der Villa getrennt und von dort auch nicht sichtbar. Unterhalb, am Seeufer, war ein kleiner Steg mit einem Kahn. Kurz, es war ein ungeheuer lauschiger Ort, an dem ich mich schon häufiger einquartiert hatte.
"Da sind wir!"
Ich streckte meine durchgeschüttelten Glieder. Mit Hilfe meiner Custodes spannte ich die Pferde aus, schleppte das in einer Decke verschnürte Waffenbündel zu einem der Mühlstein-Tische und öffnete es, worauf sich das ganze Sammelsurium, das ich an Jagdwaffen in unserem Armamentarium gefunden hatte, über den Tisch ausbreitete: Jagdbögen, Pfeile, Kurzspeere, Wurfspeere, Sauspieße (ich hatte einfach mal alles eingepackt), Jagddolche, Schlingen, Fangnetze etc.
"Ich bringe nur noch rasch die Pferde in den Stall, und besorge uns frische. Such dir schon mal was aus..." forderte ich Mar...Kyriakos von Sparta mit Geste auf den Waffenhaufen auf, dann auf den Berg weisend: "Es gibt Rotwild hier, und Wildschweine natürlich, Bergziegen und Rebhühner..."
Allzu viel hatten wir unterwegs nicht gesprochen. Er machte mich nämlich noch immer schrecklich nervös und nach ein paar Bemerkungen über unsere Heimatländer, die Landschaft, durch die wir fuhren, und nachdem ich ihm eine Weile von meinen Bigapferden erzählte hatte (Quintus, wagemutig aber mit Todesangst vor Gänsen, und enorm verfressen, und Sextus, ein Schlammliebhaber, enorm ausdauernd, ja und dann noch meine reinrassigen Kyrenäerinnen) und von ihren denkwürdigen Vorfahren, hatte mich das ungute Gefühl beschlichen, dass ich gerade prahlte, und dass das auf einen solch asketisch auftretenden Menschen vielleicht keinen so guten Eindruck machte.

Akadios holte sich Angelzeug aus der Mühle und verzog sich auf den Steg. Pelias begleitete mich, wir führten die Pferde über einen Pfad zu Großtante Drusillas Stallungen, wo wir sie unterbrachten und uns zwei frisch ausgeruhte trittsichere Jagdpferde ausliehen. Pelias meinte, er wolle auch eines, um uns zu begleiten, doch ich erklärte ihm, dass es in den Albaner Bergen schon seit einer Ewigkeit keine Räuberbanden mehr gab, außerdem war ich selbst ja nun auch nicht ganz un-wehrhaft. Anstandshalber schaute ich auch noch kurz bei Großtante Drusilla vorbei, die mich herzte, ermahnte ("Faustillus, du bist un-ver-besserlich!") und zur Cena einlud (was ich aber liebenswürdig abschlagen konnte.) Dafür erhielt ich einen gigantischen Picknickkorb von ihr mit auf den Weg, inklusive selbstgebackenen Vor-Saturnalienleckereien. So ausgerüstet kehrte ich mit den frischen Pferden zur Mühle zurück.
"Verzeih, es hat doch etwas länger gedauert. Wollen wir?"

Die Muskeln arbeiteten unter dem schwarzbraunen Fell, als mich mein Jagdpferd leichtfüßig über die Wege und Pfade an den Flanken des Albanus Mons trug. Den Olympos von Roma hatte Kyriakos ihn getauft.
"Es ist wahr, Iuppiter Latiaris hat dort oben seine Heimstatt." meinte ich, zum stumpfen Gipfel emporweisend, der sich grün gegen den blassblauen Himmel abzeichnete. Der altehrwürdige Iuppitertempel dort oben war aber fern zwischen den Bäumen verborgen, und nur an einer Spur aufsteigenden Rauches zu erahnen. "Wenn sich ein Wild bis aufs Tempelgelände flüchtet wird es sakrosankt... meinem Onkel ist auf diese Weise mal ein prächtiger Hirsch durch die Lappen gegangen."
Die Zweige einer knorrigen Korkeiche streiften meine Schulter. Wir ritten durch einen Hohlweg, dann über eine steile Wiese voll verblühtem Lavendel, der unter den Hufen knisterte... Ich genoss den elastischen Schwung der Tritte meines Pferdes, die angenehme frische Luft, all die verschiedenen Töne von Grün...
Aber vor allem konnte ich die Augen kaum von meinem Jagdgefährten lösen. Ja, ich musste mich wirklich zusammenreißen, um ihn nicht pausenlos anzugaffen wie ein Stultissimus.... aber er war einfach zu vollendet! Was soll man als ästhetisch empfänglicher Mensch denn machen, angesichts solch atemberaubenden Schönheit??!! Außer zu staunen, und dankbar zu sein, dass es so etwas Schönes überhaupt gab. Ach, ich hätte ihn stundenlang einfach nur ansehen können, und die Linie seines Kinnes bewundern, die geschmeidige Art, in der er zu Pferde saß, und den jägerischen Glanz in seinen Augen...
Dabei war mir, zuvor bei der Mühle, nicht entgangen, dass er hinkte. Doch es war, als würde dieser eine Makel lediglich den Kontrapunkt bilden, um alles andere um so betörender erstrahlen zu lassen...

Meine Gedanken waren also alles andere als aufs Waidmannswerk gerichtet, und ich wäre glatt an dem Wildwechsel vorbeigeritten, wenn Kyriakos ihn nicht bemerkt hatte. Es verschlug mir den Atem, als er sich kurzerhand auszog... und alles, was ich aus schummrigem Feuerschein in herrlichster Erinnerung hatte, völlig unbefangen im hellen Licht des Tage zeigte.
Ich schluckte trocken und nickte stumm, und verbiss mir die Frage: Ist dir denn nicht kalt? Ich hatte die Geschichten vom spartanischen eisenhart-abgehärtet-Sein immer für Überbleibsel der Sage gehalten, und war völlig fasziniert, hier Zeuge davon zu werden, dass es so was anscheinend auch heute noch gab. (Eine ähnliche Taktik hatte ich einmal bei einem nabataeischen Jäger gesehen, als wir wilde Kamele für Sospitos eingefangen hatten, aber der hatte zumindest ein bisschen was anbehalten.)

In seiner erdigen Tarnung, mit dem Speer in der Hand, da erschien mir der rätselhafte Grieche mehr denn je wie ein archaisches Wesen, ein Waldsatyr, Gefolgsmann uralter Berggötter, des schreckenerregenden Pan, des rasenden Dionysos, aus einer Zeit bevor diese ihr schroffes Antlitz in menschenfreundliche Masken gehüllt hatten.
"Gute Jagd, Erdgeborener." wünschte ich ihm mit einem schiefen Lächeln. Dann war er im Dickicht verschwunden.

Ich band mein Pferd neben dem seinen an, schnallte mir den Köcher um die Hüften und legte einen Pfeil locker auf die Sehne bereit. Leise pirschte ich mich dann so etwa entlang der Höhenlinie in den Wald, der hier mal lichter war, mit alten Pinien, die einen intensiven Harzduft verströmten, mal durchwuchert von dornigem Gestrüpp, das ich geduckt umging. Nach einiger Zeit vernahm ich ein Rascheln und Brechen von Zweigen, das mich innehalten ließ. Hastig hob ich den Bogen und spannte ihn, als ich zwischen den Bäumen ein Reh in hohen eleganten Sprüngen auftauchen sah. Doch bevor mir ein vernünftiger Schuss möglich war, war es, so schnell wie es aufgetaucht war, auch schon wieder davon geschnellt...

Am Rande einer Schonung, über die sich Wildwechsel zogen, bezog ich Position. Ich lehnte mich gegen einen Lavabrocken, dessen verwittertes Gestein von Flechten überzogen war, und spähte nach Beute. Eine herbstliche Böe rauschte durch die Wipfel.
Kyriakos... Der Name trug eine Melodie in sich. Im Geiste sprach ich ihn andächtig vor mich hin: Kyriakos von Spartha... Und wie einem vernarrten Adoleszenten schoss es mir durch den Kopf, dass mein eigener Name... Serapio, nicht Serenus.... vom Klangbild her gut dazu passte.

Es war Ewigkeiten her, dass mir zuletzt die Muse Erato einen Besuch abgestattet hatte... der Dichtkunst zu frönen war ja auch eines Soldaten mehr als unangemessen, doch da im Albaner Bergwald, weit weg von Roms festgefügten Mauern und im Bann des schönen Spartaners, der da irgendwo hangaufwärts auf der Pirsch entschwunden war, den anbetungswürdigen Leib nur mit einer Handvoll Erde bekleidet, da formten sich mit einem Mal in meinem Kopf Worte zu Fragmenten von Versen...

Flügelschlag drang an mein Ohr, zwei Krähen flogen auf, bergab von mir. Ich suchte das Dickicht mit meinem Blick zu durchdringen, nahm im Gebüsch eine größere dunklere Schattierung wahr, und belauerte die Kreatur mit gespanntem Bogen. Doch was da heraustrat war keine Gams, kein Hirsch, sondern mein Custos.

Pelias

Er hob die Hände, als ob er kapitulierte, und ich ließ die Waffe sinken.
"Was tust du hier? Du vertreibst uns das Wild." fragte ich indigniert, die Stimme gedämpft.
"Naja. Patron. Ich sag mal so. Ein Leibwächter der nicht an deiner Seite ist, macht etwa so viel Sinn wie ein Harnisch, den man nicht trägt."
"Bona Dea." Pelias war immer so übermotiviert. "Ich bin doch kein Lämmchen. Du hast frei Pelias, mach was schönes, geh fischen mit Arkadios oder... Pilze sammeln oder besichtige Drusillas Gemüsegärten – sie hat Glashäuser in denen sie ganzjährig Salat zieht..." Pelias hatte ausgefallene Interessen.
"Patron, du kennst den doch gar nicht. Denk mal an deine letzte Jagdpartie. Du hast uns nicht mitgenommen, und bist grün und blau gewürgt nach Hause gekommen."
Diese schwatzhaften Liberti! An meine letzte Jagdpartie zu denken, ließ zudem so ein unschönes schlechtes Gewissen in mir aufkeimen. Unleidlich schickte ich Pelias fort.
"Ich benötige dich hier nicht. Wegtreten, das ist ein Befehl."
Kühl wandte er sich zum Gehen. Da fiel mir noch was ein.
"Warte... hast du zufällig was zu schreiben dabei?"
"Eigentlich nur etwas zu lesen."
"Ich brauche dringend etwas, um mir Notizen zu machen."
Widerstrebend grub er aus seiner Gürteltasche eine Papyrusrolle aus, und einen Kohlestift. Es war ein Teil von De rerum natura. Den Rand hatte er mit einigen Anmerkungen versehen.
"Danke dir. Du bekommst ein nagelneues Exemplar sobald wir wieder in der Stadt sind. Auf Velum!"
"Mhmh." brummte Pelias und verschwand, hangabwärts zwischen den Pinien.
Endlich hatte ich etwas, auf dem ich meine Gedankenfetzen festhalten konnte.

Selbstvergessen setzte ich mich auf den Lavabrocken, legte die Waffen neben mir ab, und kritzelte mit dem Kohlestift auf der Rückseite der Schriftrolle hastig Worte und Zeilen. Das Jagen hatte ich, ehrlich gesagt, in dem Moment fast vergessen, so lebhaft quollen mir die Verse aufs Papyrus.
An einen Satyr...

Mit einem Mal: Schreie, und etwas Großes brach krachend durchs Geäst.

Papyrus und Stift fielen unbeachtet ins Moos, als ich, aus fernen Sphären zurück ins Jetzt gerissen, eilig nach dem Bogen griff, den Pfeil aufnockte, den Bogen spannte, visierte. Auf die Lichtung taumelte... kaum traute ich meinen Augen... ein weißer Hirsch, ganz nah, ein Wesen wie im Märchen, mit majestätischem Geweih. Seine bebende Flanke war blutüberströmt und rötlicher Speichel tropfte von seinen Lefzen, er schwankte, schien dem Tode nah. Doch eine abergläubische Scheu lähmte mir die Hand. - Man tötete keinen weißen Hirsch!! Sie waren Götterboten. Mein iberischer Großvater hatte mir das gesagt, einmal, als wir zusammen in der Sierra Kaninchenschlingen gelegt hatten, und von einem Jäger aus seinem Tal hatte er mir erzählt, der... mein Großvater war damals selbst noch jung gewesen... einen weißen Hirsch erlegt hatte und binnen Jahresfrist gestorben war... -
Über die Länge des Pfeiles hinweg sah ich das schwerverletzte Wesen vor mir zurückschrecken, die Augen weit aufgerissen, in Todespein schwach strauchelnd, es dauerte mich zutiefst. Da schoss ich eben doch. Der Pfeil drang tief in die Brust, und mit einem Röcheln brach das Tier zusammen, die Läufe zuckten noch. Ich biss mir auf die Lippen, trat dicht heran, und stieß ihm den langen Jagddolch hinter das linke Schulterblatt, in die Tiefe. Durch die Klinge fortgeleitet, spürte ich die letzten Wellen von Lebenskraft abebben und versiegen.
"Herrin Diana vergib mir... uns..." flüsterte ich blass, zog den Dolch hervor und wischte ihn am Gras ab. Die Augen des Tieres waren gebrochen. Unwillkürlich streckte ich die Hand aus, fuhr erst über das eine, dann das andere, und schloss dem Hirsch, als wäre er ein Mensch, die Augen.

Unter der Hülle war nichts göttliches. Aus glitschigen Eingeweiden bestand das Innere des edlen Hirsches, genauso wie bei jedem anderen Wild, bei jedem anderen Lebewesen. Auch der gewaltigste Kataphrakt, der mächtigste Kaiser... oder ich selbst oder sogar Kyriakos in all seiner wahrhaften Schönheit... wenn man uns aufschnitt waren wir alle nur stinkendes Gekröse.
nobis cum semel occidit breuis lux / nox est perpetua una dormienda

~wenn einmal das kurze Licht erlischt, / muss eine einzige ewige Nacht von uns geschlafen werden
dachte ich mit Catullus und betrachtete gebannt, fasziniert und abgestoßen zugleich, was mein Jagdgefährte da mit dem Herz anstellte. Gewiss war das ein spartanischer Brauch... sehr archaisch-exotisch dünkte mich das, und ließ mich zögern, als er mir das Organ entgegenhielt, welches ich leicht angebraten mit Zwiebeln und Kräutern deutlich appetitlicher gefunden hätte... und dann der Frevel... - Ich schluckte nervös, sah in die Tiefe seiner Augen und fand mich bezwungen von der Wucht seiner Gabe. Eine Sehnsucht nach dem Ungefähren und Entgrenzten ergriff mich, ich wollte mich auflösen in der Verheißung seines Raubtierlächelns...

Meine Hände schlossen sich um die seinen, wie um eine Schale. Ich näherte meinen Mund der rotglänzenden Spitze des Herzens, sah Kyriakos an, als ich die Lippen darum schloss, dann die Zähne in das feste Muskelfleisch schlug. Einen blutig tropfenden faserigen Bissen nahm ich davon, kaute und schluckte, wischte mir mit dem Handrücken über den Mund.

Ein kühler Windstoß ging über die Schonung. Ohne meinen Blick von seinem zu wenden, löste ich die Lacerna, die ich über meiner Jagdtunika trug, waldgrün, zünftig bestickt und seidenweich gefüttert, und legte sie ihm um die Schultern. Meine Hand verharrte in seinem Nacken, wühlte sich in sein Haar, überbrückte die Distanz, die bei dieser Tages-Begegnung, ganz anders als bei der nächtlichen, bis jetzt zwischen uns geherrscht hatte. Ich küsste seinen blutigen Mund, drängend und aufgepeischt zog ich Kyriakos an mich und presste mich an ihn, wobei es mich keinen Deut scherte, dass er voll Erde war, und Schlamm. Nichts konnte verlockender sein als er in diesem Augenblick.
"Du bist ein großer Jäger, Kyriakos." murmelte ich, atemlos zwischen den Küssen, "Das ist die stolzeste Beute, die ich je gesehen habe. Wir... sollten aber doch der Diana von Nemi ein Sühneopfer bringen, am besten gleich morgen."
Es war nicht weit bis zum Nemisee, und ich hatte irgendwann mal gehört, die dortige Diana sei ganz besonders Schutzherrin der Hirsche.

Schwungvoll landeten wir beide im Moos, dreckverschmiert, die Schenkel verschränkt, und nicht nur mein lyrisches Ich sehnte sich danach, sich ihm hinzugeben... Ich brannte danach, sein zu sein, mit jeder Faser meines Leibes. Und doch war ich nie, selbst jetzt nicht, in meinem Kopf ganz frei von den Dogmen, obgleich ich sie schon so oft gebrochen hatte, den Dogmen die da besagten: ein Mann sein, ein wahrer Römer sein, das heißt dominieren, besiegen, unterwerfen. Hingabe hingegen, frei geschenkt, war schändlich... ganz besonders gegenüber einem Jüngeren, der nicht einmal Römer war... verboten schmachvoll... ein Tribun der Garde, der sich flachlegen ließe von einem schwarzlockigen Griechen, das ging gar nicht... es war der Gipfel der Verworfenheit... und darum um so verlockender.
Heftig stemmte ich mich gegen Kyriakos' starken Griff, maß meine Kräfte und mein Geschick mit den seinen, nur halb spielerisch, wand mich über ihn, zog ihm mit einem Kniff den Ellbogen weg und drückte seinen erdigen Leib rücklings zu Boden, ließ ihn spüren wie unendlich heiß er mich machte. Der Geschmack des Blutes auf seiner Zunge, die ich mit der meinen verschlang, verschwitzte Haut unter meinen Lippen, das Spiel seiner Muskeln, sein wunderbar gestählter Leib, sein Geruch vermischt mit dem von Moos und feuchtem Laub, und seine herrliche Härte, die sich verheißungsvoll gegen meinen Schenkel aufbäumte... wir waren nur noch Satyren, Waldwesen jenseits allen dürfens und denkens, und ich kämpfte diesen Ringkampf nur mehr halbherzig, und dann noch weniger als halbherzig...
"Was machst du nur mit mir..." seufzte ich, und ließ mich zuletzt, lustvoll kapitulierend, eben doch ganz erobern von ihm.
Über uns rauschten die Wipfel der Bäume, Zweige zeichneten sich wie Scherenschnitt gegen den hohen Himmel ab, an dem Wolkenfetzen trieben, so dass die Lichtung mal im Sonnenschein, mal in Schatten getaucht lag.

Natürlich hätte ich mich schämen sollen. Aus mannigfaltigen Gründen.
Primum: Manius zu hintergehen war nicht die feine Art.
Secundum: Mich mit meinem Gespielen im Dreck zu wälzen wie die Wollschweine noch weniger.
Tertium: Und ich setzte ja nicht nur leichtfertig meinem Ruf aufs Spiel sondern damit auch den meiner Gens und, noch viel ruchloser, den der Garde...
In Grund und Boden hätte ich mich schämen müssen. Doch seltsam, ich hatte all dies wohl vergessen, denn von Scham war da keine Spur! Das Glück ließ keinen Raum dafür, ich schwebte noch immer wie auf Wolken, wohlig durchglüht vom Nachklang der Lust, als wir uns irgendwann wieder voneinander lösten, unsere verdreckten Gliedmaßen in mein und dein sortierten, uns aufrappelten... Selig grinsend erhaschte ich noch einen Kuss, einen weichen, und dachte dabei wie irsinnig schön es doch wäre, wenn Kyriakos' Worte wirklich wörtlich zu verstehen wären. Dabei war mir schon klar, dass sie lediglich die poetische Version von 'ich liebe es, dich flachzulegen' waren... aber man wird doch noch träumen dürfen!!

Ich lachte über den skurrilen Anblick den wir boten, klopfte vergeblich an meiner Tunika herum, pflückte Kyriakos übermütig ein welkes Blatt und ein Stückchen Rinde aus den Haaren... Mit etwas Wasser aus meiner Feldflasche säuberte ich mir notdürftig Hände und Gesicht, reichte die Flasche dann an ihn weiter. Darauf machte ich mich auf und holte mein Jagdpferd herbei, führte es an Zügel durch den Wald bis zu unserer Beute. Nicht mal der Frevel vermochte mich gerade groß zu beunruhigen. Gemeinsam luden wir den schweren Körper des erlegten Hirsches auf, schnürten ihn über den Pferderücken fest. Mit Bedacht hatte ich dafür mein Pferd ausgewählt, denn es war ein gutes Stück Weges den Berg hinab bis zurück zur Mühle, und Kyriakos ja offensichtlich nicht gut zu Fuß. (Wobei ich den stolzen Spartaner selbstverständlich nicht durch explizite Rücksichtnahme kränken wollte.) Was wohl der Grund für sein Hinken war? Eine Kriegsverletzung? Ein Unfall? Oder etwa Folter? - Ich fragte ihn nicht danach, ebensowenig wie ich die vielen Fragen stellte, die mir sonst noch durch den Kopf schwirrten.
Und, was machst du sonst so, wenn du dir nicht gerade die Nächte auf Bacchanalien um die Ohren schlägst?
Was führt dich nach Rom?
Was bedeutete das Jagdritual?
Bist du eigentlich liiert?
Darf ich dich mal zur Cena einladen?
Oder kurz – wer bist du, o du betörender Nachtsatyr, wenn es hell wird?
Jeder dieser Fragen hätte ihm das Recht zur einer Gegenfrage gegeben, die ich nur auf die Gefahr hin, mich übel zu kompromittieren, hätte beantworten können. Eine leise Wehmut überkam mich darüber, und während wir mit unserer imposanten Jagdbeute zu unserer Unterkunft zurückkehrten, dachte ich bei mir, dass es wie in der Sage um Amor und Psyche war... nur, dass ich keine Öllampe zur Hand zu nehmen gedachte.

Nach einem eisigen – will sagen erfrischenden – Bad im See machten wir uns daran, dem Hirsch das prachtvolle Fell abzuziehen, spannten es auf und säuberten es. Den Körper hängten wir an den Hinterläufen in die kühle Mahlkammer.

Des abends saßen wir bei einem rustikalen aber köstlichen Mahl von gebratenem Hirschherz und -leber vor der Mühle, an einer Feuerstelle, in der die Flammen tanzten. Ich hatte eine Amphore echten Massiker aus Rom mitgebracht, und kredenzte Kyriakos nun den edlen Tropfen. Doch auch wenn der Wein viel hochwertiger war als der, den wir auf dem Fest getrunken hatten, so hatte er doch nicht ganz dessen Sonnen-Zauber, und in den herrlichen Augenblick sickerte immer mehr die Wehmut, ihn nicht – den Augenblick ebensowenig wie den herrlichen Griechen – festhalten zu können. Aus dieser Nostalgie heraus legte ich den Arm um Kyriakos, fest, wie um einen Geliebten... und sagte ihm verträumt:
"Du bist wie ein Komet am Nachthimmel."
Dabei war ich wachsam, stets bereit meinen Arm wieder zurückzuziehen, oder die Umarmung schnell in eine unverfängliche Geste zu verwandeln, falls es auch nur ein leises Anzeichen gäbe, dass er das alles zu albern sentimental fände.

So gesehen kein guter Vergleich. Und doch war Kyriakos mir wie eine Flammenspur in der Schwärze, und doch war mir, als könne er mit einer Wucht, die nicht in Worte zu fassen war, in meine Welt einschlagen. 'Tausend Küsse', die nach Wein schmeckten, 'darauf hundert, und noch tausend mehr', sein fester Griff in meinem Haar, meine Hand auf seinem gestählten Schenkel, Worte voll herrlichen Überschwanges... wann hatte ich mich zuletzt so frei gefühlt, unbeschwert... und jung...
"Mhm... jederzeit.... wo du willst..." schmachtete ich, lachte heiter über das verdrehte Bild, das er malte - "Oh ja, die Jungfrauen sind besonders gefährlich."
Ich war schon schwer in Versuchung alle Karten offen auf den Tisch zu legen, wie ich hieß, wer ich war und so weiter. Doch irgendwo in meinem Hinterkopf fristete eben doch, außer dem Wissen um das Risiko, auch noch die ein oder andere bittere uralte Erinnerung ihr Dasein, daran wie schnell alle weinseligen Schwüre und alle nächtlich großen Worte sich im Morgenlicht ins Nichts zu verflüchtigen vermochten.
"Nie wieder verliebe ich mich in eine Orgienbekanntschaft" hatte ich mir mehr als einmal in meinem Leben geschworen und jetzt.... jetzt gerade... ließ ich mir hier komplett den Kopf verdrehen. Ich atmete tief durch, senkte den Blick. Im Feuer vor uns barst knackend ein Scheit. Als ich Holz nachlegte, stob ein Funkenregen auf.

"Das Labyrinth ist nicht ohne. Es ist voll Larven und Lemuren und giftiger Skorpione..." Ich griff nach seiner Hand, führte sie an die Lippen, küsste innig die Wölbung der Innenfläche, das Netz verästelter Linien.

"Aber mit dir zusammen, Kyriakos... Wir werden uns schon hindurch kämpfen. Ich sage dir wo der Eingang ist: kennst du die Caupona zum Grünen Genius in Trans Tiberim? Über den Türsteher dort – er ist unverwechselbar, ein Hüne voll Sommersprossen – kannst du mir eine Nachricht zukommen lassen."
Aufblickend trank ich mit den Augen sein Gesicht, vom Feuerschein aus der Dunkelheit gemeißelt.
"Wie aber kann ich dich erreichen?"