Der Vorraum mit den Schreibern

Ungläubig blickte Asius dem Schreiber hinterher. Was hier gerade passiert war konnte er nicht fassen. Zum einen entschieden hier einfache Schreiber über das Sein oder nicht Sein, konnte das Sein? Zum anderen wurde ihm, obwohl Misstrauen in diesen Zeiten sicher nachvollziehbar war, nicht einmal eine Chance gewährt, sich zu beweisen. Das hatte mit der Würde und dem Selbstverständnis dieser Einrichtung sicher nichts zu tun. Aber Asius kam weder an einen Vorgesetzten heran, noch an dem Wächter vorbei. Wenn er hier keine Wurzeln schlagen wollte und irgendwie seinen Magen füllen wollte, musste er Wohl oder Übel diesen Ort verlassen......
Mit ungewisser Zukunft.

Zitat

Original von Perseus
Und selbst wenn das gesamte Personal des Olymps zusammen mit den tierköpfigen Göttern Ägyptens in den Raum gekommen wären, so wäre die Reaktion der meisten Schreiberlinge sicherlich nicht anders gewesen als sie es bei diesem Römer war. Doch im Grunde genommen war das ja egal, da ich nichts davon wusste, dass mein Gegenüber sich für den Nabel der Welt hielt, selbst wenn natürlich die schlichte Tatsache, dass er ein Römer war, auf so etwas hindeuten konnte.
Auch von den Vorbehalten gegenüber meiner Sprache ahnte ich nichts, als ich mich hinter meinen Schreibtisch begab und mich dort niederliess, den römischen Jüngling im Blick. Auch wenn es mit der Höflichkeit des jungen Mannes offenbar nicht allzu weit her war, beantwortete ich seine Frage natürlich trotzdem freundlich.
"Pyrrhoneer, lass mich kurz nachsehen." sagte ich und holte eine Schriftrolle hervor, auf der jene Lehrenden verzeichnet waren, die derzeit zum Gast am Museion waren, da ich mir ziemlich sicher war, dass wir derzeit keinen dauerhaft angestellten Gelehrten jener philosophischen Schule hatte. Ich fuhr mit dem Finger über die Liste und hielt bei einem an.
"Der überaus geschätzte Ariston von Salamis weilt derzeit am Museion." Ich wusste natürlich nicht, ob mein Gegenüber den Namen des Mannes kannte, denn soweit ich mich erinnerte, war er ein Gelehrter mit einem nicht gerade übermässig grossen Ruf, aber möglich war es ja trotzdem.

Eine metallblaue Fliege zog ihre Kreise an der Zimmerdecke. Ihr penetrantes Surren lenkte den jungen Patrizier ab, er verfolgte, wie das Insekt gegen ein Fenstergitter torkelte, dann erneut ihren stumpfsinnigen, irritierend gleichförmigen Weg auf sich nahm. Heiß war es. Wenn diese Fliege nur einen Tag lebte, so fragte sich der junge Patrizier, währte dann jener kurze Augenblick für sie so lange wie eine Stunde für einen Menschen? So lange wie ein Monat? Länger? Nahmen nicht sogar Menschen, denen eine untereinander ähnlich bemessene Lebensspanne gewährt war, den Verlauf der Zeit ganz unterschiedlich wahr? Wie mochte der Schreiber, der hier vor Dexter so treulich seinen Dienst versah, die Ausdehnung dieses Tages erleben? Ja, verstrich die Zeit nicht sogar für ein und dieselbe Person mal schneller, mal langsamer, je nach Alter, Gemüt, und Neuheit der verlebten Stunden? Veränderung war das Wesen der Zeit, laut Aristoteles. Würde der Lauf der Veränderung aufgehalten – würde dann auch die Zeit enden?
Oder tropft doch, irgendwo jenseits des fassbaren, eine Art... Idee einer kosmischen Wasseruhr... ?
Die Fliege summte noch immer, eintönig, schläfrig...
Ariston von Salamis. Den Namen hatte er noch nie vernommen. Doch da der Schreiber davon auszugehen schien, dass man diesen Mann kennen müßte, beschloß Flavius Dexter, hier keine Blöße des Nichtwissens einzugestehen.
"Vortrefflich."
Vortrefflich war es in der Tat, dass diese rare Lehre hier vertreten war! Wie dürstete es Dexter, mehr von jener faszinierenden Philosophie zu erfahren, von der es hieß, dass sie nicht zögerte, alles auf das geistreichste in Frage zu stellen, vor deren Radikalität ihn mancher seiner Lehrer gewarnt hatte (und die ihm darum um so interessanter erschien.)
"Zudem wünsche ich, mein Wissen auf dem Gebiet der Staatskunde und der Verfassungslehre zu verfeinern." fuhr Dexter zielstrebig fort. "Ist es ausserdem möglich, eine Unterkunft auf dem Gelände des Museions zu beziehen? Etwas einfaches wäre mir durchaus genehm. Ich möchte keine Sonderbehandlung." Und zudem war es um seine Reisekasse nicht mehr allzugut bestellt, seitdem die Wirren des Krieges ihn von der elterlichen Großzügigkeit abgeschnitten hatte. Doch lieber hätte er sich die Zunge abgebissen, als dieses unschickliche Thema anzusprechen.
"Und was gibt es darüber hinaus noch zu klären?"

Der Prahlerei abhold, gab der junge Patrizier dem Angestellten nachsichtig Auskunft:
"Ich bin ein Flavier von kaiserlichem Geblüt. Aber ich wünsche wirklich nicht, dass ein Aufhebens darum gemacht wird. Ich möchte ein Schüler sein wie jeder andere auch."
Darum schreckte ihn keineswegs die Aussicht, einen Raum mit einem Zimmergenossen zu teilen, vielmehr dünkte es ihn eine interessante Neuheit.
"Da hast du ganz recht, guter Mann" stimmte er dem Schreiber freundlich zu, "nur in der Askese vermögen wir unser Streben auf das Wesentliche zu richten."
Und einen Raum zu teilen, mit irgendeinem Schüler werweißwelch niederer Abstammung, das schien dem Flavier ausgesprochen asketisch. Er sollte es in seinem nächsten Brief nach Hause wohl besser verschweigen. Die Eltern würden es gewiss mißbilligen.
"Noch nicht. Wo kann ich mich eintragen lassen?"
Hoffentlich nur eine Formalität. Dexter zog es zu den klaren Quellen des Wissens... nicht in stickige Schreibstuben.

Es nahm den jungen Flavier nun doch etwas wunder, welch gigantische Lücken das hiesige Personal beim Geschichtswissen zur Schau stellte. Bereits ihre, in seinen Ohren so unsauber tönende, Sprache hatte ihn enttäuscht. Auch die geforderten bürokratischen Umständlichkeiten schienen ihm ausgesprochen... griechisch. Der vielgepriesene Tempel allen Wissens schien ihm aus der Nähe besehen weit weniger Glanz zu verströmen als aus der Ferne. War es zulässig, zu sagen, dass hohe Erwartungen in sich stets bereits den Keim bitterer Enttäuschung trugen? Dexter jedenfalls schien jenes Phänomen eine Konstante in seinem Leben.
Ob die Qualität der Lehre sich wohl als ihrem Rufe gerecht erweisen wird?
"Aha."
Wenig begeistert von der Aussicht, sogleich wieder hinaus in die Straßen der fremden Stadt zu treten und einem ihrer Würdenträger nachstellen zu müssen, verabschiedete sich der Wissensdurstige...

Vor kurzer Zeit noch war Quintus sich so sicher gewesen, den Willen der Götter für seine eigene Zukunft zu kennen. Und auch jetzt noch hatte er das Empfinden, dass sie ihn auf ihrem Weg führten; doch wohin dieser ihn denn nun genau führen würde, darüber war der junge Verginier sich nicht mehr ganz im Klaren.

Eigentlich hatte Quintus sich ja schon ganz zuversichtlich als Akroates am Museion hier in Alexandria gesehen. Doch schon als er beim Gymnasiarchos Kapaneos Thebaios um das Bürgerrecht dieser Stadt nachgesucht hatte, hatte er daran gezweifelt, dass dies tatsächlich der Weg war, den die Götter ihn wiesen. Und seitdem war ja so vieles passiert, was seine Zweifel verstärkt hatte, allen voran die Kunde vom neuen Kaiser Cornelius Palma, die nun auch endlich Aegyptus erreicht hatte, sowie die Aufhebung der Abriegelung. Das alles hatte neue Möglichkeiten geschaffen, auch für jemanden wie Quintus, der sich jetzt wieder ab und zu am Hafen verdingen konnte und der Familie mit der seltsamen östlichen Religion, bei der er nach wie vor wohnte, nicht mehr so auf der Tasche liegen musste. Damit war nun allerdings ein wichtiges Motiv für Quintus weggefallen, Akroates zu werden: Er hatte es im Augenblick finanziell nicht mehr ganz so nötig wie noch vor Monaten.

So vermehrte ausgerechnet dieses eigentlich so erfreuliche Ereignis noch Quintus' Unsicherheit auf seinem Weg zum Vorraum mit den Schreibern. Dennoch legte der Verginius auch noch die letzten Schritte zurück, um zumindest noch einige sachliche Unklarheiten zu beseitigen, bevor sich eine Entscheidung anbahnen würde.

Natürlich würde er sich wieder des Koiné-Griechischen bedienen, doch war er sich nicht sicher, ob er wieder den hier so beliebten feierlichen Ton treffen würde, denn ihm war irgendwie gar nicht nach diesem Ton zumute: "Chaire! Mein Name ist Quintus Verginius Mamercus. Ich kann mich seit Kurzem so glücklich schätzen, mich Proxenios dieser Stadt nennen zu dürfen. - Kann vielleicht jemand freundlicherweise einen Augenblick Zeit für mich erübrigen für zwei kurze Fragen betreffend den Status eines Akroates hier am ehrwürdigen Museion?"

Damit war es raus, und Quintus vertraute sich für das Kommende der Fügung der Götter an.

Quintus war angenehm überrascht, als sich schon kurz nach seiner Frage einer der Schreiber auf ihn zu bewegte. Immerhin hatten Leute mit ihrer Aufgabe in einer Institution wie dem Museion doch bestimmt alle Hände voll zu tun; nicht umsonst füllten doch sicher auch so viele von ihnen diesen Vorraum. Als der Schreiber ihn dann auch noch freundlich ansprach, legte sich die innere Unruhe des Verginiers merklich, und er nahm sich vor, sich so kurz und präzise wie möglich zu fassen, um die Zeit seines Gegenübers nicht länger als nötig in Beschlag zu nehmen: "Chaire, ich danke dir, dass du dich meinen Fragen widmest! Diese lauten: Erstens, gibt es eine Mindestzeit, die man als Akroates am Museion verbringen muss - oder kann ich den Stand eines Akroates auch jederzeit wieder verlassen, ohne dass dies ehrenrührig wäre? Und zweitens: Darf ich den Gebäudekomplex des Museions verlassen und mich vielleicht als Proxenios dieser Stadt sogar um die Belange Alexandrias in der Ekklesia kümmern, solange ich hier als Akroates eingeschrieben bin, oder muss ich mich ununterbrochen auf dem Gelände des Museions aufhalten?"

So hatte der Verginier sich kurz gefasst und auch um Präzision bemüht, aber er merkte, noch während er seine Fragen formulierte, dass er unbedingt noch eine Erklärung hinterher schieben müsse: "Weißt du - bestimmt kommen dir meine Fragen komisch vor, aber ich bin mir bewusst, dass das Museion auch eine Einrichtung mit religiösen Wurzeln ist, welche auch von den Akroatai Ernsthaftigkeit verlangen, so dass ich mir durchaus vorstellen könnte, dass hier für die Akroatai solche strengen Regeln gelten, wie ich sie in meinen Fragen angedeutet habe. Na, und außerdem bin ich halt auch Römer, und irgendwie habe ich mir immer vorgestellt, dass ein Akroates hier am Museion so ähnlich leben würde wie ein Tiro im Castellum einer römischen Legion - mit Ausgangssperre, Verpflichtung auf eine Mindestdienstzeit und so weiter."

Quintus registrierte selbst, wie er, als er das sagte, jeglichen feierlichen Tonfall verlor und eher wieder in seinen angestammten Duktus verfiel, obwohl er natürlich weiterhin Koine sprach. Und weil er zu dem feierlichen Ton ja sowieso an diesem Tag keinen richtigen Hang verspürte, beschloss er seine Rede auch wenig erhaben mit: "Vielleicht bist du so gütig und geduldig und wäschst mir in der Hinsicht mal ordentlich den Kopf."

Eigentlich verabscheute Quintus es ja, wenn jemand sich so wenig in der Gewalt hatte, dass er seine Launen an seinen Mitmenschen ausließ. Und obwohl er selbst ja nun keineswegs aus einer Familie stammte, die irgendwelches aristokratisches Gehabe zur Schau trug und ihren Sprösslingen solche Etikette schon von ganz klein auf eintrichterte, bezog er diesen Abscheu auch komplett auf sich selbst: Stets bemühte er sich, ein guter Kamerad zu sein und andere nicht durch eigene Missstimmungen zu beeinträchtigen; schließlich konnten diese anderen ja meistens nichts dafür.

Seine Unsicherheit in Bezug auf seine eigene Zukunft hier in Alexandria hatte allerdings dazu geführt, dass er hier im Museion doch mit ziemlich hängender Miene erschienen war. Und auch nach der freundlichen Aufnahme durch den Schreiber hatte Quintus sich noch nicht ganz bezwingen können.

Das änderte sich allerdings schlagartig, als er nun die Antwort seines Gegenübers auf seine Fragen hörte, und Quintus' Miene hellte sich augenblicklich auf, denn diese Antwort war besser als alles, was er erwartet hatte. An seiner Freude wollte er den Schreiber auch gleich teilhaben lassen: "Bei dir bin ich offenbar an jemand besonders Kompetenten geraten. Danke für deine ausführliche Antwort! Es gibt also am Museion für die Akroatai keine derart globalen Regeln wie für Tirones in der Legion, sondern es liegt im Grunde alles am eigenen Lehrer. - Ich nehme an, das gilt dann auch für die Zeitspanne, die man im Stande eines Akroates verbleibt?"

Das war nämlich der einzige Punkt, in dem Quintus noch auf dem Schlauch stand: ob man sich mit der Einschreibung als Akroates für eine gewisse Mindestzeit an das Museion bzw. einen Lehrer band, so wie sich ein Miles auf 20 bzw. 25 Jahre im Exercitus Romanus verpflichtete.

Quintus hoffte, dass das Lachen, welches der Schreiber nach der erneuten Frage des Verginius hören ließ, nicht etwa ein Aus-Lachen war. Allerdings hätte Quintus auch das seinem Gegenüber gar nicht verübeln mögen, denn schließlich stellte er, Quintus, hier Fragen, die für den Schreiber, welcher tagtäglich damit zu tun hatte, vielleicht einfach nur endlustig klangen. Außerdem gab der Schreiber ja auch weiterhin bereitwillig Antwort, und das sogar so detailliert, dass der Verginier vor seinem geistigen Auge einen Holzkant sah, in den bei jeder neuen Information aus dem Munde des Schreibers eine Kerbe hinzugefügt wurde wie auf einem Zeitstrahl: "ein bis zwei Jahre" - "etwa fünf Jahre" - zehn Jahre.

Die geistige Visualisierung half Quintus, angesichts dieser vielen Zeitabschnitte den Überblick zu bewahren. Die entscheidende Frage, die er nicht dem Schreiber, sondern sich selbst und den Göttern stellen musste, war aber, in welchem dieser Zeitabschnitte er sich selbst wiederfinden konnte, wo seine ganz persönliche Kerbe auf dem Zeitleisten-Holzkant war. Eigentlich, so schoss es ihm durch den Kopf, hatte er Techniker werden wollen, eigentlich in Italia, doch dort hatte er aus diversen Gründen nicht Fuß fassen können. So war er auf die Idee gekommen, nach Alexandria zu gehen und sich dort in Euklidischer Geometrie und allem, was man sonst noch so als Techniker brauchen konnte, ausbilden zu lassen. Und zwar am Museion; "Museion" - das hatte natürlich Klang und würde sich gut in seinem Lebenslauf machen. - So hatte er damals gedacht. Und heute?

Heute sprach der Schreiber gerade davon, dass Quintus auch Lehrer werden könne. Er, Quintus, Lehrer am Museion in Alexandria!! Hätten sie das zu Hause mitbekommen, seine Verwandten und Freunde in Corsica, sie hätten sich vor Lachen nicht mehr halten können. Er selbst dachte eigentlich immer noch so ähnlich wie zu der Zeit, als er sich nach Aegyptus aufgemacht hatte: sich am Museion ausbilden lassen, dann irgendwo anheuern als Techniker, vielleicht bei einer Stadt- oder Provinzverwaltung, gerne in Aegyptus, aber auch gerne anderswo.

Aber war das Szenario denn jetzt überhaupt noch realistisch? Einerseits hatte er sich mittlerweile in Alexandria eingelebt, war irgendwie heimisch geworden. Andererseits sah er nicht, dass diese Stadt ihm irgendeine Perspektive bieten würde, außer eben hier am Museion. - Je länger Quintus sich all diese Aspekte durch seinen Kopf gehen ließ, desto mehr keimte im ihm der folgende Gedanke: Angesichts seiner ansonsten vollkommen ungewissen Lage war es für ihn das Beste, was er jetzt überhaupt tun konnte, wenn er sich hier am Museion als Akroates einschreiben ließ. Bis sich für ihn etwaige konkretere Zukunftsperspektiven ergeben würden - und nach denen würde er ja selbst suchen können, weil er gemäß den Worten des Schreibers ja nicht zwangsläufig auf dem Areal des Museions gefangen sein würde -, bräuchte er seine Zeit nicht wieder so verschwenden, wie er es bisher ja leider nicht nur einmal in seinem Leben gemacht hatte. Er würde vielmehr anständige und wichtige Dinge lernen können. Und eben diese Dinge würden ihm auch dabei helfen, seinen ursprünglichen Traum, Techniker zu werden, nicht vollends aus den Augen zu verlieren.

Mit diesem Überlegungen im Kopf war es dem Verginius plötzlich, als würde Tinia selbst in diesem Vorraum Blitze schleudern, so klar stand ihm seine unmittelbare Zukunft jetzt vor Augen: "Ich danke dir nochmals für deine Auskünfte und deine Geduld! Apollon und die Musen will ich gerne ehren und mich betragen, wie es einem zivilisierten Menschen zukommt. Deshalb bleibt mir nur noch eine einzige Frage: Kann ich mich gleich hier bei dir als Akroates am Museion einschreiben lassen? - Quintus Verginius Mamercus war der Name."

Wer da in Zukunft welches Pöstchen am Museion ergattern würde, ging Quintus so ziemlich am A[*zensiert*] vorbei in einem Augenblick, in dem er den deutlichen Eindruck hatte, dass sich der Wille der Götter an ihm erfüllte. So glatt lief hier jetzt alles, dass der Verginius glauben mochte, Menrva selbst habe ihm den Weg geebnet.

Und obwohl ihm der Schreiber doch eben noch ausdrücklich geboten hatte, sich hier im Museion nicht wie ein Barbaros aufzuführen, ließ Quintus ein Grinsen und durch das Grinsen hindurch seine Zähne sehen, dass diese Miene auch einem Piraten oder Miles im Angesicht fetter Beute gut gestanden hätte: "Ja ... - ja, dann freu ich mich total auf die nächsten Jahre. - Und danke dir noch mal!" Längere Dankesreden zu diesem Zeitpunkt sparte sich der Verginier, denn dazu würde es ja möglicherweise noch Gelegenheiten geben: "Und zu dir - würd' sagen: Man sieht sich."

Nachdem er noch kurz die Hand zum Abschiedsgruß gehoben hatte, gab es für Quintus kein Halten mehr. Noch so gerade eben einen Laufschritt vermeidend, eilte aus dem Museion hinaus, um alles vorzubereiten für seine baldige Wiederankunft als Akroates.

Vor die erhabenen Wohnstätten der Musen, vor die kristallklaren Quellen der Weisheit, hatten die Götter diesen Ort der Auslese, der Wägung und Bewährung (man hätte ihn auch 'das Studentensekretariat' nennen können) gesetzt. Junge Helden in der Blüte ihres Wissensdurstes waren hier zuhauf an den Klippen der Universitätsbürokratie zerschellt, ihre bleichenden Gebeine säumten den Weg des tapferen Flaviers, der nun unerschrocken ein weiteres Mal auf den furchterregenden Hüter der Schwelle (manche nannten ihn auch 'den phlegmatischen Schreiber') traf. Doch Quintus Flavius Dexter zeigte weder Zaudern noch Zagen, weder wich er noch wankte er, denn diesmal kam er nicht unbewaffnet. Errungen hatte der junge Held den Schlüssel, und der Name des Schlüssels war "die Proxenie", und so groß war seine Macht, dass auch der furchterregende Wächter zurückwich, und die Tore der waffenstarrenden Festung weit aufschwangen vor dem dürstenden Flavier, auf dass er eintrete, um sich an den sprudelnden Wassern des Wissens zu laben.

"Alles fließt! Alles fließt!"
Mit einem gerüttelt Maß Irritation blickte der junge Flavius dem bärtigen Greis hinterher, welcher in augenscheinlicher Verzückung aus der Pforte des Museion geeilt kam, als soeben der Jüngling, geleitet von Patrokolos, selbige durchschritt, um endlich sich als Akroates jenes altehrwürdigen Instituts zu immatrikulieren, in welchem er offizialiter seine Edukation zu vollenden gedachte, in Wahrheit indessen bis auf weiteres sein indefinit terminiertes Exulantendasein durch einige nützliche Bildung zu bereichern gedachte.
"Was mag das bedeuten?"
, adressierte er einen insekuren Kommentar an seinen Sklaven, welcher indessen ein geneigtes Lächeln seinem Herrn schenkte.
"Fürchte dich nicht, Domine. Wahn und Weisheit liegen nunmal dicht beieinander!"
Mitnichten vermochte eine dergestalte Kommentierung den jungen Flavius zu kalmieren, doch schritt er dennoch beherzt voran in Remineszenz an seinen Vetter, welcher diese Hallen ja ebenso hatte durchschritten und jene Lehre phänotypisch schadensfrei hatte gemeistert.

Hinter dem Tore nun offenbarte sich eine Oase der Ruhe, ein förmliches Oppositum zum Treiben der Agora vor den Toren des Musentempels. Voller Ehrfurcht betrachtete Manius Minor den imposanten Bau, welcher nicht nur ein Heiligtum der Gelehrsamkeit, sondern zugleich eine Heimstatt unzähliger Eleven bildete, unter welche er selbst nunmehr sich zu enrollieren gedachte.